Давай...
Что же, я готов...
Итак,-- прощай, Хозяин, я вернусь
с подмогой, завтра к вечеру, не позже...
Капитан Скэт
Прощай.
Флэминг уходит.
Да,-- он дойдет... Двенадцать миль... к тому же
пурга стихает...
Помолиться надо...
Дневник,-- вот он, смиренный мой и верный
молитвенник... Начну-ка с середины...
(Читает.)
"Пятнадцатое ноября; луна
горит костром; Венера, как японский
фонарик...
(перелистывает)
Кингсли -- молодец. Все будто
играет,-- крепкий, легкий... Нелады
с собачками: Цыган ослеп, а Рябчик
исчез: в тюленью прорубь, вероятно,
попал...
Сочельник: по небу сегодня
Aurora borealis раздышалась...
(перелистывает)
Февраль, восьмое: полюс. Флаг норвежский
торчит над снегом... Нас опередили.
Обидно мне за спутников моих.
Обратно...
(перелистывает)
Восемнадцатое марта.
Плутаем. Санки вязнут. Кингсли сдал.
Двадцатое: последнее какао
и порошок мясной... Болеют ноги
у Джонсона. Он очень бодр и ясен.
Мы все еще с ним говорим о том,
что будем делать после, возвратившись".
Ну, что ж... Теперь прибавить остается -
Эх, карандаш сломался...
Это лучший
конец, пожалуй...
Господи, готов я.
Вот жизнь моя, как компасная стрелка,
потрепетав, на полюс указала,
и этот полюс -- Ты...
На беспредельных
Твоих снегах я лыжный след оставил.
Все. Это все.
(Пауза.)