- Просто гуляю. А ты?
- А я не просто. Можно у тебя стрельнуть?
Он вынул руку из кармана, сунул под плащ, под полу пиджака и вынул мягкую пачку американских. Вытряхнул и поднес - белым фильтром вперед. Обслужил огнем. Накрашена Мамаева была эффектней, чем обычно.
- Мерси. Ты, говорят, писатель...
- Любишь читать?
- Кто же не любит.
- А кого?
- А все, что переводят. Не с монгольского, конечно...
- А из наших?
- Ну, Достоевского там, Чехова... А вообще я больше западную. Еще в приюте всего Золя и Мопассана прочитала. Жорж Санд, конечно. Но любимой книгой моей была, знаешь, какая? "Нана". Читал?
- Лет в тринадцать. Не увлекся.
- Что ты... Меня, так всю перевернула. Всего, конечно, я тогда не понимала. Золя, хоть и не Чехов, но главные вещи тоже затемнял. Но жизнь в романе была яркая, как праздник. Решила - буду, как Нана. А что?
- Ничего.
- Не всем же делать жизнь с товарища Дзержинского. Или кто там у них сегодня положительный герой? А я решила с куртизанки. С великосветской. Раз уж прямо с девочек к вашему хую приручили... - Она засмеялась - как бы с циничным вызовом. - Осуждаешь, писатель?
- Нет. Нормально...
- Ах, нормально? - рассердилась Мамаева. - А напиши мою историю! Что было дальше. Рассказать?
Он сдвинул рукав с часов и покосился.
- У тебя свидание?
- Билет в кино.
- На "Клюта"? Я смотрела.
- И как?
- Хороший фильм. Но я бы рассказала, чего там не увидишь. Если, конечно, хочешь.
- Рассказывай, чего ж...
- А может, ко мне пойдем? Повыгоняю своих сикушек, а ты бы "Московскую" мою принес. Если осталась... А?
- Прости, но... После фильма?
- Ладно! Блядь из Нью-Йорка интересней. Понимаю. К тому же, ты меня уже познал. Не соблазняет? А почему такая, знаешь? Ты думаешь, рожала? Нет. У тебя сколько было женщин?
- Не считал.
- А все-таки?
- Ну, тридцать, сорок...
- А у меня одних хуев три тысячи. Поэтому.
- Три тысячи?
- Ну, две. А может, полторы. Какая разница? Не в этом дело. Я с мафией завязана. Знаешь, на кого работаю?
И рассказала. Не веря своим ушам, он смотрел на сверкающий в ночи отель. Потом он дал ей сигарету и закурил сам. Пальцы у него дрожали.
- Вот так, - сказала Мамаева. - В таком разрезе.
- Но как же тебя выпустили?
Она кивнула на отель.
- Под его ответственность. Все же не капстрана. Но если что, ответит головой.
- Да, - признал он. - Ты об этой жизни знаешь много. Даже слишком. Не боишься?
- А ты?
- Чего же мне? Я сотой доли этого не знаю.
- А напиши роман. Все выложу, как на духу. Как Богу! На Западе с руками оторвут. У меня есть канал, я переправлю. Напишешь?
- У нас за меньшее сажают, а за такой роман... Но главное не в том.
- А в чем?
- Я не уверен, что это материал. Для прокуратуры? Может быть. Когда умрет наш "Самый". Когда на сцену выйдут те, кто за кулисами. Но роман? Об этом? Сомневаюсь. Три тысячи персонажей - это, я не знаю... Эпопея. "Человеческая комедия".
- Все ясно... Не Эмиль Золя?
- Увы.
- Тогда забудь. Ты ничего не знаешь про меня. Могила?
- Она. Прости...
- За что? Ты это, ты в кино не опоздай. Там перед фильмом тоже интересно. Про нашу с тобой Москву.