В небольшой темноватой комнате пахло прелостью и различными лекарствами, запах которых, казалось, впитали в себя даже стены этого угрюмого помещения. Но Игорь не обращал на это никакого внимания — уже несколько месяцев он жил в мире своих фантазий, благодаря Бога за то, что, несмотря на своё сложное положение, он всё ещё может писать. Да, он проявил слабость, находясь под домашнем арестом и мучаясь угрызениями совести за содеянное. Решил покончить с собой, но сейчас, когда все эмоции схлынули, он был очень рад, что Бог сжалился над ним, сохранив ему жизнь. Несмотря ни на что, жить ему хотелось, пусть даже эта жизнь протекала в совершенно другом, но не менее прекрасном мире. Мире, созданном его собственной фантазией.
Он писал, лёжа на своей кровати, а иногда, когда было настроение, пересаживался за столик, пользуясь при этом инвалидным креслом. Вот и сейчас он сидел за своим столиком, работая над очередным романом, своим самым лучшем романом, который он уже собирался заканчивать, как вдруг…
— К тебе пришли, Леонов!
Кто? Опять врачи, которые будут настаивать на процедурах, внушая ему надежду на то, что когда-нибудь он опять сможет ходить. Только ему это уже не надо! Его и так всё устраивает. Главное, закончить роман…
— Игорь, — услышав этот голос, парень вздрогнул. Это был ЕЁ голос! Голос его Дианы!
— Ты пришла? — Он обернулся, не веря своим глазам. Да, теперь она выглядела иначе — у неё были длинные каштановые волосы, не было чёлки, очков, был другой макияж, другой стиль в одежде, но всё равно это была ОНА! Та, которую он не надеялся увидеть даже в своих снах…
— Да, я пришла, — она смотрела на него очень серьёзно, — как ты? Хотя я понимаю, что…
— А я и не надеялся, что ты придёшь, — перебив её, сказал Игорь, — ты даже ни разу мне не приснилась. Мама снилась, а ты нет… Но я очень хотел увидеть тебя, хотя бы во сне, хотя бы издалека, — он счастливо улыбнулся, отведя взгляд, — и теперь моя мечта сбылась! Хотя теперь ты другая, ты не моя Диана…
— Меня зовут Ника, — мягко, но очень настойчиво вставила она, — это моё настоящее имя.
— Я помню. Прости, всё никак не привыкну… Скажи, зачем ты пришла? Посмотреть на то, что твоя месть свершилась, и убийца твоего брата заплатил за своё преступление? Тогда я должен тебя разочаровать — даже тут, в этом убогом месте, не имея возможности передвигаться без посторонней помощи и этого кресла, я всё равно счастлив, Ника. Я пишу свои романы, и именно это придаёт мне силы жить дальше. Ты спросишь, для чего я живу? Ведь это не жизнь, а жалкое существование, не так ли? Другой бы на моём месте давно бы покончил с этой никчёмной жизнью, а я вот, несмотря ни на что, живу. Творю. И это меня спасает, Ника. Погружаясь в свои фантазии, я забываю обо всём, что окружает меня. Я живу за своих героев, Ника. Я проживаю ИХ судьбы, я испытываю ИХ эмоции, меня переполняет ИХ счастье и ИХ боль… В этом и состоит моя жизнь. Именно по этой причине я хочу жить дальше, Ника.
— Это хорошо. Я рада, что ты… счастлив. Я не хотела, чтобы ты страдал. Клянусь тебе.
— Правда? — Его голос дрогнул от волнения, — И это после того, что я сделал… Ведь я убил твоего брата, и я…
— Не стоит сейчас об этом, Игорь. И если ты хочешь знать — я простила тебя. Простила всё, что ты сделал мне и моей семье…
— Я любил тебя, Ника. Любил так, как никогда и никого за всю свою жизнь. Те моменты, что я провёл рядом с тобой, были самыми лучшими в моей жизни. И если бы у меня был шанс вернуться в прошлое и исправить то, что я сделал с твоим братом…
— Я знаю, Игорь, знаю… Я верю тебе.
— Прочти это, — немного помолчав, произнёс он, взяв со стола стопку бумаг, — правда, я ещё не закончил этот роман, но… В нём я написал нашу историю. Твою историю, Ника.
— Ладно, я прочитаю его, — нерешительно ответила девушка, забирая его рукописи, — как он называется? «Когда заканчивается ложь»?
— Да, именно так. Ведь моя героиня обрела счастье только тогда, когда закончилась ложь. Как и ты, Ника…