Вообще-то я коплю свою скорбь.
Каждый год я скатываю её в тугой шар и засовываю в самый темный угол. Думаю, он находится где-то под моим левым подреберьем. За последние несколько лет я собрал хорошую коллекцию разлагающихся шаров скорби. Вот откуда, наверное, взялись лишние килограммы.
Ворота кладбища открыты, и я вхожу, словно желанный гость.
Могила Мелани находится на ее семейном участке. Часть семьи ее матери жила в городе с начала века (прошлого века, не этого. Сами предположите, сколько мне лет). Мы планировали купить — за очень дорого — собственный участок, чтобы наши кости лежали бок о бок, чтобы наша любовь длилась и в загробной жизни. Но потом случилось немыслимое.
Случается всегда немыслимое. Ну, серьезно, кто в здравом уме может подумать, что его невесту собьет машина на пути домой в двухэтажный лофт? Всего в паре кварталов от дома. От встречи с ней меня отделяла одна минута… а потом, Мелани не стало. Водитель скрылся с места преступления.
Подонка, который убил любовь всей моей жизни, так и не нашли.
По словам врача скорой, это произошло мгновенно. К тому времени, когда Мелани привезли в больницу, она уже была мертва. Он сказал это так, словно это должно было меня успокоить.
Мгновенная смерть.
Я ему врезал.
После этого меня очень быстро вывели из больницы. Я никогда не видел ее в этом холодном, затхлом месте, и, может быть, в каком-то смысле, это к лучшему. В копилке моей памяти нет воспоминания о безжизненном теле Мелани.
Ее мать предпочла похороны в закрытом гробу. Она тоже не могла видеть Мел в этом состоянии — её нет. Ушла. Просто ушла. Похороны — это лишь церемония, дань этикету, потому что так принято.
Я вхожу на территорию кладбища, засунув руки в карманы. Пальцами касаюсь кулончика, подарка на годовщину, который я приношу Мел каждый год. Отмечать годовщину смерти звучит пугающе, но я психолог, поэтому сразу вам скажу — так я справляюсь с потерей. Наша свадьба должна была состояться на несколько недель позже. Мелани обожала Хэллоуин, мы хотели пожениться в канун Дня Всех Святых. Вот такая она у меня извращенка. Улыбаюсь этой мысли.
Ей бы точно полюбился серебряный кулончик с ведьмой на метле.
Впереди показался белый мраморный надгробный камень, и грудь сжимает от знакомой боли. Чем ближе я, тем больше боль. Я неплохо научился дистанцироваться. Помогает сарказм. Черный юмор отпугивает почти всех.
Но видеть ее надгробный камень, знать, что она там, под землей…
Останавливаюсь перед куском белого мрамора. Вдыхаю в легкие воздух в попытке снять ноющее напряжение, что так старательно выжимает из меня жизнь.
Я знаю, некоторым нравится говорить с умершими близкими. Сидишь такой у надгробия, болтаешь так, словно вы до сих пор рядом, ждешь наступления вечности. Только идиоты могут так себя вести!
Я не могу с ней говорить.
Вытаскиваю из кармана кулон и кладу у основания мраморного надгробия. Мелани… вообще-то мне не обязательно что-то говорить. Мне не приходилось этого делать, когда она была жива. Мел читала меня взглядом. Были времена, когда я любил ее за это. А были — когда ненавидел. От Мел было невозможно спрятать эмоции.
Быть здесь — все равно, что вскрывать вену.
Вся накопленная скорбь прорывает плотину и ломает потоком мою грудную клетку.
Я навсегда останусь мужчиной, который любит Мелани Харпер.
Мне не нужно говорить, что я скучаю по ней каждый божий день. Не нужно рассказывать, в какой кусок дерьма я превратился. Или что без нее — жизнь не жизнь.
Она все это знает, потому что где бы она ни находилась, она видит меня насквозь.
Выпустив свою боль, я собираюсь уйти, но кое-что цепляет мой взгляд.
Опускаюсь коленями на сухую землю, покрытую безжизненной травой и опавшими листьями, провожу рукой по могильному холму. Здесь кое-кто еще оставил подарок. В листьях зарыта карта. Черно-белое тиснение на черном картоне… переворачиваю карту и вижу изображение человека в плаще и с кубками.
Хмурюсь и прищуриваюсь. Какого черта? Старая, потертая временем и постоянным использованием.
Карта Таро.
Разряд электрического страха бьет меня в грудь, холодит вены. Месяцы поисков сошлись в одном мгновении, мой разум сплел ниточки зацепок воедино. Это не подарок.
Это предупреждение.
Угроза.
От Шейвера.
Доктор Йен Уэст
Приходит следующее утро, город всё еще спит, утопая в чреве темноты. Привычные звуки дня — пульсирующее сердце столицы — сейчас покинули мой офис через окно.
За чашкой кофе открываю ноутбук. Сегодня утром Эдди опередил всех остальных моих сотрудников, появившись на рабочем месте первым. Он выглядит заспанным, хотя надел выглаженный костюм и уложил гелем волосы.
С притворным раздражением он бросает на мой стол свой портфель.
— Ну, так что, док? Шейвер вчера повесился в камере?
Опускаю чашку.
— Но ты же совсем не против выиграть дело, пусть и таким образом?
— Еще слишком рано для сеанса психоанализа, — бурчит он.
— Ненавижу, когда люди подменяют понятия, — упираюсь ладонями в столешницу, — Психоанализом занимался Фрейд. Меня не волнуют твои эротические фантазии о матери.
— Попахивает бредом, док.
— Это просто анализ. Согласен, тебя анализировать еще рано. И нет, Шейвер не повесился. Суд состоится сегодня. Дождемся Мию и Чарли и двинем.
Он изучает меня пытливым взглядом.
— Вчера все прошло нормально?
Опускаю глаза на файлы передо мной. Быстро перебираю их, разглядывая каждый.
— Вот поэтому я и хотел собрать всех заранее.
При виде Мии и Чарли, зашедших в офис, я киваю им в знак приветствия и без вступления начинаю: — Вот что я нашел вчера вечером на кладбище.
Вытаскиваю карту Таро, которую положил в пакет, и поднимаю ее, чтобы они могли рассмотреть её с обеих сторон.