Наконец-то этот неприлично длинный, заполненный кровью и трупами день клонился к закату. Детектив Райан Бриджес наблюдал за его кончиной через окно ресторана и думал: может, менее суток назад именно здесь, на этом самом месте сидела и Сара Эллисон, еще не подозревающая, что ее ждет впереди.
Тут собралось прилично народу. Бриджес сидел, попивая кофе, и следил за теми, кто уходил и приходил, приглядываясь к каждому: не мелькнет ли знакомое лицо? Кофе, к слову, он заказал специально, из принципа, и обнаружил, что он не так уж плох. Видимо, с тех пор, как тут побывал Фергюсон, кое-что все-таки изменилось в лучшую сторону.
Последний луч алого солнца мелькнул над крышей водохранилища и исчез, словно игриво подмигнув на прощание. Розовато-желтая полоска неба над ним медленно, но верно, начинала темнеть, становясь однотонной.
Допив кофе, Бриджес вновь подозвал к себе официанта, но в этот раз уже для разговора. Он отмечал, что служащие подобных заведений идут на контакт чуть более охотно, если ты что-нибудь закажешь или купишь.
Официантом был молодой парень лет двадцати пяти, в красно-белой одежде и с зализанными назад, видимо, уложенными гелем волосами. Бриджес продемонстрировал ему свое удостоверение.
— Я детектив Бриджес. Хотел бы задать вам пару вопросов.
На лице молодого человека отразилась легкая тревога.
— Я… э-э… сейчас довольно много посетителей…
— Ничего, вас кто-нибудь подменит. Это очень, очень важно. Присядьте, пожалуйста.
Официанта звали Роберт Смит, он работал в этом ресторане примерно полгода. Бриджес задумался о том, не слишком ли это малый срок — ведь он хотел расспросить его не только о вчерашнем дне, но и о том, что было раньше.
— Вы ведь работали в прошлую ночь, верно?
— Да, работал.
Бриджес показал ему фотографию Сары Эллисон. К счастью, его уже снабдили другой, нормальной фотографией, где Сара была жива — негоже повсюду светить снимками трупа, это может помешать расследованию.
— Вы видели здесь ее?
Смит взял фотографию в руки и рассматривал ее почти минуту.
— Да, видел. — сказал он наконец. — Она просидела тут довольно долго. Поначалу одна, но потом к ней подошел молодой человек. Она была вот там.
Официант указал на столик, располагавшийся слева от того, где сел детектив. "Что ж, — подумал Бриджес. — почти угадал."
— Молодой человек? Вот этот? — он показал фотографию Скотта Радона, первого помощника Джорджа Коэна.
— Да, он самый. — его фото Смит рассматривал не так долго. — Пришел около полуночи, если не ошибаюсь. Вначале они говорили тихо и мирно, заказали несколько недешевых блюд, но потом что-то произошло…
— Что именно?
— Они поссорились. Говорили на повышенных тонах, но не кричали, так что я не мог расслышать издалека. Да и вообще… — парень вдруг покраснел до корней волос. — это как-то не в моей привычке — подслушивать, о чем говорят посетители.
— Конечно, сэр. Я уверен, что вы не подслушивали. — своим самым мягким, самым успокаивающим голосом сказал Бриджес. — Но все-таки… вы ведь расслышали что-то, я прав? Хоть что-нибудь.
Официант огляделся, словно опасаясь, что их самих могут сейчас подслушивать. Бриджес невольно задумался: первый ли он сегодня, кто задает этому парню такие вопросы? Не приходил ли кто-то сюда раньше, не припугнул ли его?
— Да, кое-что я услышал. — ответил Смит, нервно облизнув губы. — Они говорили о каком-то враче. Вернее, парень говорил. Но я не понял, о каком именно…
— Что конкретно он сказал?
— Что врач потребует денег, и возможно немало. Он сказал: "Провернуть такое будет непросто. Нам придется дать кучу взяток, чтобы они сделали это и не пикнули." Как-то так. Я как раз проходил мимо с большим подносом. — в голосе официанта звучало смущение. — Пришлось идти медленно, потому и услышал все это. Но больше не подслушивал.
Бриджес сделал пометку в блокноте: "Врач. Радон сказал, потребуются деньги. Хотели что-то сделать."
— А что случилось? — словно только сейчас опомнившись, спросил Смит. — С этой девушкой приключилась беда? Это про нее говорили по телеку? Я слышал в дневных новостях. Убийство, и вроде бы даже не одно, а сразу несколько.
— Я не могу вам об этом рассказать. — вздохнул Бриджес. — По крайней мере, на этом этапе. Однако ваши показания могут сильно помочь следствию. Расскажите, что было дальше. Они ругались, говорили на повышенных тонах. Что случилось потом?
— Девушка взяла сумку, сказала что-то напоследок и побрела к выходу. — официант смотрел в сторону прозрачных дверей, явно пытаясь вспомнить все детали вчерашней ночи. — Парень поначалу сидел на месте, и вид у него был такой… знаете, будто его распирает от ярости.
— Похоже было, что он взбешен, да?
— О да. Потом он вскочил и бросился следом. Кажется, уже на выходе схватил ее за руку, но она вырвалась. Вроде бы села в машину, но я не уверен, двери в тот момент закрылись.
— В такси?
— Да, вероятно.
Пока все шло хорошо. Показания двух свидетелей, таксиста и официанта, идеально друг друга дополняли, ни в чем не противореча.
— Он не вернулся внутрь? — спросил Бриджес.
— Нет. Перед тем, как пойти за ней, он оставил деньги на столе. Куда он двинулся дальше, я не знаю.
— Хорошо… Вы сказали, что работаете здесь полгода. Вы видели эту девушку или этого мужчину раньше?
Бриджес задал этот вопрос безо всякой надежды, словно бросил монетку в фонтан, но к его удивлению, официант кивнул.
— Да, видел. Раза три как минимум. Может, она ходила сюда и раньше, до того, как я тут появился.
— Она ходила одна или у нее был спутник?
— Она приходила с мужчиной гораздо старше ее. Ему лет семьдесят было, мне кажется. Они всегда беседовали тихо, так что об их разговорах я ничего вам рассказать не могу. Думаю, это ее отец, а может и дедушка…
Вот в этом Бриджес сильно сомневался. У него уже появились подозрения насчет того, кем может быть это пожилой мужчина.
— Тот господин бронировал столики?
— Этого я не знаю, господин полицейский. Возможно, вам лучше поговорить с администрацией…
Бриджес поговорил бы, если бы не считал это пустой тратой времени. Можно не сомневаться: если Джордж Коэн и бронировал столики, делал он это не сам.
— А что насчет оплаты?
— Не понял?
— Он платил наличными или пользовался карточкой?
Конечно, едва ли Коэн "засветил" бы свою личную, но это и не важно: сам факт оплаты мог бы где-то сохраниться.
— Наличными, всегда наличными.
Бриджес слегка приуныл. Конечно, этому не было причин, он и так узнал от этого парня много интересного. И все же хотелось еще…
— Ну что ж… — по традиции он протянул свою самодельную визитку. — Спасибо вам за помощь, мистер Смит. Если вдруг вспомните что-то еще, звоните в любое время.
Он покинул ресторан быстрым шагом, словно опасаясь слежки, и сел в свою машину. В голове роилось много мыслей, много идей, и беда в том, что не было среди них откровенно бредовых. Некоторые отличались друг от друга всего одной маленькой деталью, но эта деталь меняла все.
"Провернуть такое будет непросто. Нам придется дать кучу взяток…"
О чем же говорил Скотт Радон?
Бриджес достал телефон, его палец застыл над номером Стива Фергюсона. Рассказать ему? Нет, стоит подождать. Возможно, он еще на встрече с Коэном.
Детектив сидел, постукивая пальцем по рулю и глядя на стеклянные дверцы ресторана. Но вспоминались ему совсем другие, металлические, с маленькими квадратными оконцами наверху.
"Дело в том, что девушка… Она была беременна. — раздался в ушах Бриджеса голос патологоанатома Кронвуда. — Месяца полтора, плюс-минус неделя."
"Провернуть такое будет непросто…"
Сара Эллисон собиралась сделать аборт. Но так, чтобы ни одна живая душа об этом не узнала.