Тот, кто не помнит своего прошлого, осужден на то, чтобы пережить его вновь.
В детстве я всегда вляпывалась в какие-нибудь истории. Мама говорила:
– Господи, ну, когда же ты наконец вырастешь?
А папа усмехался и называл меня «девочкой, склонной к приключениям».
Я выросла. Но только и во взрослом облике продолжаю попадать в разные истории. Вроде не ищу их, а они сами меня находят и в свои лапы захватывают. Причем, ведь знаете, поначалу похожи они больше не на приключения, а на полосы в жизни: то черная, то серая, изредка белая… Я даже иногда увлекаюсь их подсчетом. Ну, для того, чтобы духом совсем не упасть…
И вот недавно со мной случилось очередное приключение, которое я сначала рассматривала исключительно как широкую чёрную полосу.
В общем, слушайте…
…В пятницу меня направили в служебную командировку в областной город Полянск. Дело это обычное, потому что я – работник музея, и ездить по делам в область – одна из моих обязанностей. Вожу исторические документы от нас к ним, от них к нам. Если мы накопаем что-то интересное по истории Полянска – везем им. Иногда они отыщут информацию про наш городок Красный – мы едем забирать. Так что путешествую довольно часто. Устаю, конечно, в дороге. Ну, что поделаешь… Работа!
После очередной такой поездки, сделав все дела в Полянском областном музее, я возвращалась домой с вокзала – уставшая, словно отработавший смену цирковой акробат. Шла и ругала себя, глупую, что с какого-то перепугу утром надела босоножки на высоких каблуках. Поэтому сейчас чувствовала, будто ноги мои трансформировались в палки, которые преостро воткнулись в мое бренное тело, чем вызывали у меня страшные и болезненные страдания…
…Мой каблук отлетел от босоножки, когда до родных пенатов оставалось сто шагов. Я мгновенно вспомнила всех чертей, потому что только вчера отдала пятьсот рублей за то, чтобы в мастерской его поставили на место. Наклонилась, чтобы поднять каблук, но проходивший мимо мужчина, явно не привыкший смотреть себе под ноги, пнул его, и драгоценная часть моей босоножки угодила прямиком в приоткрытый канализационный люк.
Я задохнулась от негодования и резко выпрямилась с горячим намерением высказать этому представителю сильной половины человечества все, что хотелось. Набранный в рот воздух не понадобился, а я так и осталась стоять: грудь колесом и вылупленные глаза.
Спина удалявшегося мужчины была мне знакома до колик в животе. Она принадлежала Глебу Сидорову – покорителю сердец старшеклассниц школы № 1 нашего города!
И что, вы думаете, случилось? Сначала я лишилась каблука. А через минуту еще потеряла и голову. Как же иначе? Ведь моя первая школьная любовь, только что отправившая мой каблук в канализацию, удалялась от меня в неизвестном направлении.
Прихрамывая, в своих наполовину негодных босоножках, я попыталась бежать за Глебом. И почти догнала его – свою старую, но как оказалось, не покрывшуюся пылью, любовь. Даже собралась радостно его окликнуть. Но тут меня осенило: сейчас он увидит меня – в походных джинсах, со старой сумкой, предназначенной для служебных командировок, с хозяйственным пакетом, да еще и хромающую, как подбитая лошадь. К тому же, неизвестно, что там у меня на голове и на лице – целый день не наблюдала себя в зеркало! В общем, шансов убить его наповал своей неземной красотой явно маловато. Скорее, он упадет, сраженный моим потрепанным видом. Поэтому решила ограничиться тем, чтобы подсмотреть, куда он направляется. Ну, а выяснив место обитания своей незабываемой любви, я всегда смогу прийти туда снова, но уже при полном марафете.
Подумано – решено – сделано!
И я припустила за ним со скоростью, на которую в данный момент была только способна…
Между тем, Глеб Сидоров шествовал по тротуару, не глядя по сторонам. Уверенный, с прямой спиной и широкими плечами, он всегда был неотразим. Но мне сейчас так хотелось увидеть еще и его лицо! На худой конец, профиль. Ведь с последней встречи уже прошло несколько лет.
С этой дикой идеей я помчалась оббегать с обратной стороны тот дом, мимо которого он через несколько секунд собирался проходить. Я неслась со скоростью подбитой лани, хромая ровно на высоту своего отвалившегося и навсегда пропавшего в люке каблука.
Пробежав дом по всей его длине и преодолев его ширину, а также заставив шарахнуться в стороны от меня пару человек и напугав до слез маленького мальчика, я наконец резко затормозила у кустов, которые отделяли небольшую аллейку двора и ту часть тротуара, где в любую секунду мог появиться мой ненаглядный. К счастью, кусты были густыми, и разглядеть сквозь них меня было бы проблематично. Я обрадовалась этому, ведь показываться перед ним в роли взмыленной коняки в мои планы не входило.
Внутри меня сидела уверенность, что он еще не прошел мимо. Подождав безрезультатно минуту, не выдержала и выглянула. Сначала посмотрела очень осторожно налево – туда, откуда он должен был идти: нет моего сокола! Посмотрела направо: на изрядном расстоянии наблюдалась его спина.
Дааа, Арсения, бегать быстро ты никогда не умела!
Включив максимальную скорость, на которую могла быть способна все та же «подбитая лань», но только уже удирающая от стаи голодных волков, я бросилась оббегать и следующий дом тоже.
Ширина дома… Дл-и-и-и-и-на дома… (О Боже, что ж она такая длинная, эта длина!)… Ширина дома…
Черт! В этот раз кустов, отгораживающих двор от тротуара, не было! Но… и нигде не видно моего ненаглядного Глеба! Нет с левой стороны. Нет – с правой. Исчез! Зашел в подъезд? Уехал на машине?…
Пропал, так и не показав мне своего личика?
А может, это был вовсе не он?!
…Совершенно измученная и хромающая на обе ноги (вторую намозолила, пока бегала «за тенью»), я приползла к своему дому. Подошла к подъезду и …нос к носу столкнулась с дядей Ваней – он работает там же, где и я. То есть в музее.
Дядя Ваня чинно выходил из моего подъезда.
– О, Арсения! – улыбнулся он от души. – Что ты тут делаешь?
– Здравствуйте, дядя Ваня! Вообще-то я здесь живу! А вы что тут делаете?
Дядя Ваня слегка сконфузился и ответил:
– Не знал – не знал… Да я так… к знакомым заходил, – и похоже, не желая объяснять, к кому именно, заторопился: – Ну, ладно, Арсения, увидимся завтра. Пока!
И пошел своей дорогой.
– До свидания! – сказала я ему в спину.
Честно говоря, я тоже была рада, что разговор не затянулся. Наш дядя Ваня – поговорить, ну сам не свой. А мне сейчас единственное, что хотелось, побыстрее добраться до квартиры и задрать вверх уставшие ноги.
…Наконец я дома!
Бросив сумку и пакет на пол в коридоре, я прошла в свою комнату и, упав без сил, пластом растянулась на кровати во весь рост.
Ну и денек!
Эта погоня за Глебом почти меня доконала…
За Глебом или не за Глебом?..
Я закрыла глаза, и воспоминания нахлынули на меня.
…Глеб Сидоров пришел в нашу школу, когда я училась в восьмом классе. А он поступил в десятый.
Женская половина школы тут же обратила на него внимание. Высокий, с темными прямыми волосами как раз той длины, когда еще учителя не говорят «Пора в парикмахерскую!», с серыми выразительными глазами… Тогда все девчонки старших классов, начиная с восьмых, втрескались в него. Хотя, кто знает, может, диапазон влюбленных был шире.
Короче, девчонки на переменках и после уроков обсуждали только Глеба. Каждая пыталась обратить его внимание на себя: проходили мимо, поглядывая с загадочным видом, писали записки с признаниями… А я… просто тихо мечтала и страдала, глядя на него со стороны. Вполне возможно: он так меня и не заметил.
Потом Глеб закончил школу. Поступил в институт народного хозяйства в областном Полянске.
Я долго не могла его забыть и разлюбить. Даже тайно стихи сочиняла о своих чувствах к нему. Например, такие:
Хм! Сейчас мне кажется это немножко не складно. А в то время я думала, что сам Александр Блок ушёл бы на пенсию, поняв, что конкурировать со мной бесполезно.
Через три года я и сама закончила школу. Поступила в университет, на исторический факультет, в тот же Полянск. Там любовь к Глебу вытеснил Олег. Затем – Дима… В общем, я свою первую любовь почти забыла. Так, вспоминала иногда. Но эти воспоминания были больше с примесью ностальгии о беззаботных школьных годах.
И вот теперь, кто бы мог подумать, что Глеб вдруг оказался все еще до безумия притягателен для меня. Старая любовь не ржавеет?
Я прислушалась к своему сердцу. Все еще тревожно бьется. И зачем я снова встретила его? А может, это был не он? Хотя, какая разница! Главное сейчас, – моя реакция!
Глеб?..
Или не Глеб?..
Это уже спрашивала себя, засыпая. Сказался безумный день – я уснула без задних ног.
Проснулась ни свет ни заря: еще не было пяти утра. И сразу из меня поперла поэзия:
Меня не очень волновало, что получалось не совсем складно. Главное – чувства, которые рвались наружу из души.
До семи часов утра я пребывала в полуэйфорическом, полуистерическом состоянии, то от счастья поднимаясь к небесам, то готовая разреветься без надежды на взаимные чувства со стороны Глеба.
Потом засобиралась на работу…
Так как я решила рассказать вам эту историю, стоит поведать о людях, с которыми я работаю. Ведь каждый из них примет участие в событиях, которые очень скоро начнут разворачиваться в моей жизни.
Наш музейный коллектив состоит из пяти человек. Во-первых, меня.
Кстати, я – Арсения Ромашкина, для своих – Сеня. Мне двадцать три, не замужем. Живу с родителями в двухкомнатной квартире, которая находится в небольшом районном городке Красном. Дом наш старый – дореволюционная постройка. Когда-то здесь были апартаменты для господ. После революции их переделали на квартирки попроще и поселили рабочий люд. Дом периодически обновляют внутри и снаружи, но мои родители постоянно дискутируют по поводу переезда во что-то более новое.
В данный момент времени родители переехали на дачу, на летний период, и дома появляются только, если возникает что-то срочное. Так что я пока живу очень самостоятельной жизнью: сама готовлю, прибираюсь… Ну, в общем, вы поняли…
Работаю, как уже говорила, в нашем городском краеведческом музее. Зарплата, конечно, – завтрак у птички. Но зато так интересно! На полставки я числюсь гидом, провожу экскурсии. Это классно. Идешь, рассказываешь, тебя слушают… А на вторые полставки я – научный сотрудник музея. Что, между прочим, дает мне право копаться в архивах. А это до безумия увлекательно! В общем, три в одном, и все – сплошные удовольствия. Не работа, а хобби в рабочее время.
Директор нашего музея – Плохих Тимофей Борисыч. За глаза – Рисыч. Классный мужик! Хотя фамилия подкачала.
Женат. Двое детей-лоботрясов, поведение которых он то и дело обсуждает по телефону с женой или их классным руководителем.
Дальше… Смирнова Валерия. Она, как и я, гид и научный сотрудник в одном лице. Ей что-то около тридцати пяти. Но она не признается в своем возрасте. Любит молодиться. Носит короткие юбки такой длины, какой я уже в свои двадцать три себе не позволяю.
Валерия замужем. Но, почему-то все время находится в активном поиске. Что там у них за отношения с мужем – понятия не имею. Видимо, не самые лучшие… Она еще как бы моя наставница. То, чему в универе не доучили, выдается ею для меня короткими лекциями.
Еще у нас есть охранник Рома. Ему около тридцати. Охранник для нашего малюсенького музея – это, на мой взгляд, излишество. Но, тем не менее, положено. Рома не женат, на мою голову. Почему на «мою голову»? Да потому что наш дружный коллектив старательно пытается меня с ним поженить. Целый год над этим усиленно работали. Добились только того, что Ромка при виде меня начинает мгновенно краснеть до корней волос. Увы, этот «крепкий шкафчик» мне совершенно не интересен. Парень он неплохой, но боюсь, что в детстве, кроме «Приключения Буратино», он ничего не читал… А я люблю умненьких. (Хотя насчет Глеба не уверена, много ли он книжек читает. Но тут, как говорится, любовь!)
Следующая персона – наша колоритная тетя Мотя, которая выполняет все оставшиеся и положенные в музее должности: кассирша, гардеробщица, завхоз… Она, действительно, Мотя. Это не прозвище. Уж так родители нарекли. Ей около шестидесяти. Но она из тех, которым сидеть дома на пенсии – равносильно смерти. Вот и работает. Выглядит замечательно. Большей модницы я в жизни не встречала! Вся одежда у нее от дизайнеров (по крайней мере, она все время оперирует известными и неизвестными мне именами), косметика на лице – по высшему разряду. Признаться, я так за собой не слежу. Ну, может, начну, когда мне будет шестьдесят. Насчет ее семейного положения: не замужем, но есть взрослые дочь и сын.
Шестым можно было бы посчитать дядю Ваню, того самого, которого я встретила вчера у своего подъезда. Он – наш слесарь, электрик, плотник в одном лице. Вообще-то в штате дядя Ваня не числится. Приходит по приглашению директора, если что-нибудь необходимо отремонтировать. Приходит на полчаса, а пропадает у нас с утра до вечера. Человек на пенсии – времени вагон. Руки у дяди Вани золотые, и работать он любит. Но, кажется, больше, чем работать, он любит нашу тетю Мотю.
В общем, коллектив у нас хороший, дружный. Мы отмечаем все дни рождения и большие праздники застольем с домашними салатиками, тортиками и чаем…
Мой рабочий день начинается в 8.30, а открываемся мы в девять.
…В тот день, в пятницу, я, подходя к музею, мыслями была далеко-далеко. И конечно, не заметила стоявшей перед входом полицейской машины.
Всё было как обычно: на двери красовалась привычная для этого времени суток табличка.
МУЗЕЙ ЗАКРЫТ,
– значилось на ней.
В девять утра это объявление заменится другим: «Музей открыт».
Я нырнула под табличку, когда мои часы показывали восемь тридцать пять, и, как всегда первым, кого встретила, был наш охранник Рома.
– Привет! – сказала я ему, проходя мимо.
Вместо своего привета он мне сообщил:
– Арсения, тебя ждут в кабинете директора!
– Уже? Я вроде только на минуту задержалась, – пробурчала я, не обратив внимание на то, как Рома построил фразу, обращаясь ко мне. Обычно в таких ситуациях он говорил:
– Сеня, тебя Рисыч искал.
Но моя голова все еще не переключилась на работу – мысли витали вокруг Глеба.
Короче, ничего не подозревая, я двинулась к кабинету нашего дорогого Плохих…
…Первое, кого я увидела, открыв дверь, был весь наш коллектив, дружно сидевший у стены на стульях. Весь, во всей красе: тетя Мотя, дядя Ваня, Валерия и даже Рисыч. Они одновременно, как по команде «Равняйсь!», повернули ко мне головы.
А за столом, вместо и на месте нашего директора, сидел какой-то «фрукт»: коротко подстриженный мужик, в потертом пиджаке, с двухдневной щетиной на лице.
Картина чуть-чуть не дотягивала до финальной сцены в «Ревизоре». Правда, роли поменялись. «Ревизор», то есть я, замер на пороге в немом недоумении: мол, люди, что происходит?! Все же остальные явно понимали, что происходит.
– Присоединяйтесь! – сказал неизвестный с места директора. – Кажется, вы – Арсения Васильевна Ромашкина?
– Да, это я, – сказала я.
– Проходите! – скомандовал небритый. – Садитесь сюда! – и он показал на самый ближайший к столу (ну, и к нему самому) стул.
Я не очень-то обрадовалась этому месту. Лучше бы что-нибудь подальше от незнакомого мужчинки, который не произвел на меня приятного впечатления… Но препираться не стала: прошла и села.
Теперь этот товарищ был очень близко ко мне, и у меня появилась возможность разглядеть его получше. Лет под сорок, глаза слишком изучающие – чувствуешь себя насекомым под колпаком, темные круги под глазами, извещающие, что их хозяин или мало спит, или много пьет. Ну, может, еще о чем-то говорящие… Я не врач, не знаю. Кто он, этот гражданин? Новый директор? Почему вдруг? А что будет с нашим обожаемым Рисычем?
Только сейчас я заметила, что напротив меня, у другой стены, сидел еще один человек: молодой парень лет двадцати пяти. Симпатичный. Но кажется, чересчур скромный. Он все время нервно ёрзал на стуле и взволнованно-неуверенно смотрел на небритого. Кто он, интересно?
Только спросила себя об этом и тут же узнала.
Небритый вдруг резко повернулся к пареньку и громко приказал:
– Митяев, пойди-ка, пригласи сюда охранника. А входную дверь пусть на замок закроет.
«Помощник!» – озарило меня.
Митяев тут же вскочил со стула и помчался выполнять поручение.
Странно-странно! Новый начальник со своим новым помощником? Что такое натворил наш Рисыч? За что его собираются смещать?
Вскоре своей неспешной походкой пришагал Рома и уселся на стул рядом с дядей Ваней.
Митяев тихонько прикрыл дверь и остался стоять около нее. Я подумала, что теперь вся эта картина – уже не из пьесы Гоголя «Ревизор», а больше смахивает на сцену из фильма о заложниках. Правда, «компаньон главаря» слегка подкачал: я мельком взглянула на виновато-заискивающую мордочку Митяева.
– Итак, начнем! – произнес небритый и обвел всех нас своим пронизывающим взглядом. – Меня зовут Прыгунов Андрей Филиппович. Я – из отдела по борьбе с хищением культурных ценностей. Не все знают, что произошло вчера вечером или сегодня ночью в вашем музее…
Ух ты! Это уже интересно? Что ТАКОЕ могло произойти в нашем микроскопическом музее, что даже ТАКИЕ ЛЮДИ к нам пожаловали?
– …А в вашем музее произошла кража историко-культурных ценностей. Украли картины…
Ой! Вот это да!
Я сразу поняла, что за картины украли, потому что у нас их всего три. Ну, по крайней мере, постоянно находящихся в зале для просмотра. Правда, всё это как-то странно. Картины, конечно, имеют некоторую культурную и историческую ценность, но не настолько, чтобы их красть из музея. Это не Клод Моне или Пикассо, это просто картины, нарисованные, скорее всего, в начале двадцатого века. Все они принадлежат руке одного художника – это установлено точно. Без сомнения, он был достаточно талантлив. Но не гений. Обычный человек, которого научили хорошо рисовать. Это мое мнение… Мы с Валерией, как научные сотрудники, копаем потихоньку, пытаясь понять, какую же именно ценность они, эти картины, имеют. Но пока похвастаться особо нечем. Художник неизвестен. Откуда и когда появились картины в музее, тоже покрыто мраком. В нашей архивариусной книге записано, что их принес неизвестный (или неизвестная – видимо, никто не видел, как это произошло) и оставил в углу около раздевалки… Пожалуй, эта архивариусная книга и то ценнее. Все-таки записи начались вестись в ней еще до революции, с 1907 года…
Интересно всё-таки, кому понадобилось красть картины никому неизвестного художника?
Между тем, товарищ следователь продолжал:
– Картины, предположительно, пропали, когда никого в музее не было. Так как сигнализация не сработала, можно сделать вывод, что человек был свой, то есть работник музея, и знал, как зайти внутрь. Или свой для кого-то из своих. Вы понимаете, о чем я?
– Нет, – испуганно пискнула тетя Мотя.
Хотя я бы сказала, что она – женщина отважная; слово «испуганно» к ней плохо подходит. Впрочем, хотя она и «пискнула» испуганно, но именно тетя Мотя первая что-то позволила себе произнести в той атмосфере, которую удалось создать строгому следователю.
Тот хмуро посмотрел на нее и пояснил:
– Родственники! Или знакомые.
Все понятно. Виноваты мы или опять мы, которые позволили совершить кражу кому-то еще.
Между тем Прыгунов Андрей Филиппович продолжал:
– Поэтому сейчас, в этом кабинете, я начну расспрашивать каждого из вас по очереди. Остальные будут ждать снаружи, каждый – в отдельном помещении. И я вас попрошу: никаких разговоров между собой не заводить! Вы должны понимать: все вы – под подозрением!.. Впрочем, мой помощник проследит…
Все, как под гипнозом, одновременно повернули головы и посмотрели на Митяева. Тот торопливо закивал головой начальнику и виновато улыбнулся нам. Но тут же нахмурился, вспомнив о своей должности помощника следователя.
Все снова повернулись к Прыгунову, который продолжал:
– Я надеюсь: вы меня хорошо поняли?
Не видела других, потому что сидела первой к следователю, но думаю, что все в этот момент дружно кивнули головами. И я сделала то же самое. Тут же невольно обернулась от неприятного ощущения тишины за моей спиной, будто только я осталась в комнате один на один с этим небритым Прыгуновым… Нет, сидят. Лица напряженные, сосредоточенные. Никогда никого из них такими не видела. Может, только Ромку. Но ему по должности положено быть хмурым.
– Итак, Арсения Васильевна, – вдруг обратился ко мне Прыгунов. – Вы – первая!
– Я?! – удивилась я. – А почему я?
Следователь, которому доверенная ему миссия не предусматривала слышать подобные вопросы, нисколько не смутился.
– Вам что-то не нравится? – железным тоном спросил он, и его взгляд пробил меня насквозь.
– Н-нет, м-мне всё н-нравится, – заикаясь, ответила я.
– Товарищи, попрошу вас выйти и занять помещения, которые укажет вам мой помощник! – это уже к моим коллегам.
Все сотрудники музея встали и послушными овечками направились к двери. Да-а, понять их можно: не каждый день картины из музея пропадают и следователи являются. И не каждый день тебя подозревают в краже народного богатства.
– Митяев, следи!
Митяев выскочил в коридор, и я видела, как он суетливо опередил всех. Потом услышала, как бедный помощник Прыгунова взволнованно стал обращаться к «подозреваемым»:
– Прошу вас, вы пройдите в эту комнату… А вы – сюда…
Я увидела, что Прыгунов раздраженно поморщился. Видимо, человеколюбием он не страдал. Понимания природной индивидуальности, которая у каждого человека своя, ему было не дано.
Следователь перевел свой внимательно-проницательный взгляд на мою нервно замершую персону, и у меня возникло ощущение, что он сейчас спросит:
– Ну, что, Ромашкина, будем признаваться или как?
Однако он, выдержав паузу, которой бы позавидовал любой начинающий артист – приверженец Станиславского, и, дождавшись, когда я начну ерзать на стуле да волноваться так же, как его помощник Митяев, задал не этот, а другой вопрос:
– Арсения Васильевна, что вы делали с шести часов вечера до восьми утра с четверга на пятницу?
Я вдруг не вовремя вспомнила фразу, что с четверга на пятницу сны сбываются. И даже попыталась вспомнить, что мне сегодня ночью приснилось. Но под тяжелым взглядом Прыгунова вспоминать получалось плохо. Потому осознав, что мне был задан вопрос, переспросила:
– С какого четверга на какую пятницу?
Даже бывалый Прыгунов слегка опешил от моего вопроса, затем, как для идиотов, очень медленно пояснил:
– Вчера вечером и сегодня ночью.
– А-а-а, – понятливо протянула я. И зачем-то опять переспросила: – Сегодня ночью?
Его брови медленно поползли кверху, и он было открыл рот, чтобы повторить вопрос, но я уже выпалила:
– Спала!
– С шести вечера? – зубоскалясь, переспросил он.
– Нет. Не с шести…
Я вспомнила свои вчерашние бега за ускользающей и манящей спиной Глеба Сидорова, а также то, как пришла домой, рухнула на кровать и отключилась. И прикинув про себя время, уточнила:
– Не с шести… С семи… Или чуть позднее.
Брови его снова дернулись, однако в этот раз эмоции не коснулись его небритой физиономии. Он взял ручку, поискал на столе среди листов бумаги тот, который, видимо, предназначался для меня, вытянул его, положил сверху и после этого, сладко улыбнувшись, сказал:
– Так и запишем: спали с семи вечера и до восьми утра… Здоровый богатырский сон!
– Эээ, может быть, точнее, до пяти утра.
– А что так рано проснулись? Совесть? Или любовь? Не рановато ли для такой юной леди вставать в пять утра?
Ух, как он мне не нравился!
А Прыгунов уже задал другой вопрос:
– Где?
– Что «где»?
– Где вы спали с семи вечера вчерашнего дня до пяти утра сегодняшнего дня?
Я задохнулась от возмущения:
– Как это «где спали»? Дома спали, разумеется! В своей кровати…
И тут же, опережая другой неприятный вопрос, уточнила:
– … одна!..
– А кто может это доказать?
– Что доказать?
– …Что вы спали все это время.
– На что вы намекаете?! Вы считаете, что это я украла картины?
– Я ни на что не намекаю. Это моя работа.
И правда, что я на него взъелась? Да, неприятный тип. Но он хочет того же, что, в принципе, и я: найти пропавшие картины. Однако быстро переключиться на сотрудничество с ним еще не могла.
Теперь, кстати, пришла моя очередь медленно объяснять идиотам вполне разумеющиеся вещи:
– Для того, чтобы украсть, нужен мотив. У меня его нет. Я воспитана так, что чужое брать не буду. Тем более воровать картины из музея, где я работаю.
Ой! Не так выразилась. Подумает еще, что из другого музея я бы вполне могла что-нибудь стащить!
– И потом, вообще, очень странно, что кто-то позарился на эти картины. Ведь большой исторической и культурной ценности они не представляют. Это я вам как историк говорю…
– У вас всё? – вдруг нервно перебил меня Прыгунов.
Я оторопело уставилась на него, чувствуя, что вместе с этой пламенной речью-монологом мои спесь и гонор испарились так же неожиданно, как и появились.
– Всё!
– Вот вам моя визитка! Если что вспомните, можете позвонить. И в ближайшее время пока никуда не уезжайте. На сегодня ваш рабочий день закончен. Попрошу уйти домой. До свидания!
– Хорошо! – послушным зайчиком ответила я, взяла протянутую мне визитку и вышла из кабинета.
В коридоре было пусто, если не считать Митяева. Все наши сейчас затворниками сидели по разным комнатам.
Вежливый помощник следователя проводил меня до выхода из музея, открыл замок, выпустил, сказал «Всего вам хорошего», и после этого дверь за мной закрылась. Я обернулась: на ней висела все та же вывеска:
МУЗЕЙ ЗАКРЫТ
Спешить было некуда. Как бы предполагалось, что у меня рабочий день. А на самом деле – непредвиденный длинный выходной: впереди не только полпятницы, так еще и суббота с воскресеньем.
Погода сегодня удалась на славу: солнышко, тепло, лето… Птички поют, цветочки цветут… Живи и радуйся!
Купив эскимо, я, не спеша, направилась в парк – очень благодатное место в нашем крохотном городке: зеленый оазис с маленьким искусственным прудом, в котором плавают утки.
Усевшись на скамейку и устремив свой взор на воду, я задумалась.
Какой дурак украл эти картины? Продать их дорого он все равно не сможет. Таких картин по субботам на рынке – завались! Ну, не совсем таких. Не старых. А от современных местных художников. Хотя многие из них создают свои шедевры и получше, чем наши музейные украденные «ценности». Предположим, если все-таки кто-то – «ну очень умный» – решил эти картины продать? Допустим, сядет он с этой живописью на базаре – так ведь мигом арестуют! Картины-то теперь в розыске.
Я восстановила в памяти, как они выглядели. Все примерно одинакового размера: около двадцати пяти сантиметров в ширину и тридцати пять – в высоту. Рамки, конечно, старые. Но просто – старые. Ничего ценного. Может быть, сам музей вставил в них картины.
На первой – у открытого окна сидит девушка в легком светло-зеленом платье, в белой воздушной шляпке. А за окном – сад с фруктовыми деревьями. На второй картине – мальчик с собакой у моря, смотрит вперед, на того, кто его рисует, и улыбается, а собака подняла голову и глядит с любовью на маленького хозяина. Фон – спокойная, темно-синяя гладь моря. Третья картина изображает молодого мужчину в шляпе. Он улыбается беззаботно. Смотреть на него приятно: симпатичный, позитивный человек.
Мда, очень странная история! Кому понадобилось похищать эти картины? Может, здесь, не корысть, а кроется какая-то тайна?
Интересно, как быстро полиция найдет виновных? А может, – такое ведь тоже случается, – что и не обнаружит похитителей никогда. Уйдет тайна в полицейский архив… Грустно! Хотелось бы знать, почему картины украли. И кто.
…Я доела эскимо, посидела немного, а потом решила топать домой: время приближалось к обеду, пока приготовлю, в животе уже «червячок» завозится.
Переступив через порог родной обители, я тут же споткнулась о свои босоножки, те самые, в которых вчера делала марш-бросок за Глебом.
Глеб… Боже мой! Мысли о нем улетучились в тот самый момент, когда я зашла сегодня утром в кабинет нашего директора музея Рисыча!
Что ж. Сейчас музейные проблемы были вытеснены, и я снова погрузилась в грезы любви. Чистила картошку и думала о Глебе. Резала овощи для салата и мысленно разговаривала со своей любовью…
В зале зазвонил телефон, прервав мои горько-сладкие думы.
Я заспешила туда, взяла трубку:
– Алло!
Тишина.
– Говорите!
Тишина.
– Алло! Вас не слышно!
С той стороны отключились.
Я задумчиво хмыкнула и опустила трубку на рычаг. Кому-то нечем заняться? А может, это мой тайный поклонник? – разыгралась фантазия. Мечтательно улыбнувшись, я повернула свои стопы к кухне. И…
И в этот момент я увидела такое, что мои ноги подкосились. Благо, что была близко к дивану, так что плюхнулась прямо на него.
Передо мной, у противоположной стены, на полу, стояли три до боли знакомые картины. На меня дружно смотрели своими нарисованными глазами девушка в бледно-зеленом платье, мальчик с собакой и мужчина в шляпе.