Кира
Я встала с кровати через двадцать два часа после встречи с Верой. Сейчас восемь утра, и я должна действовать. Мне кажется, что каждая клеточка тела ноет от тупой усталости. Я не спала, так как весь прошлый день, всю ночь и часть утра я провела за чтением. Мне кажется, будто мои внутренности стянули в тугой узел. Всё, что говорила вчера мне Вера, оказалось правдой.
Мне казалось, будто меня ударили по голове чем-то очень тяжёлым. Я чувствовала громкий звон в ушах, а при резких поворотах перед глазами всё начинало кружиться. Потрясение было таким сильным, что я не могла никак сообразить, что теперь мне нужно делать. Моя предательская душа продолжала цепляться за призрачную надежду на то, что Вера ошиблась в главном — в наших с Кириллом отношениях. Нет, он не мог хладнокровно использовать меня, записывать дословно наши с ним диалоги с целью их позже напечатать. Какая-то глупость! Нелепица! Я даже рассмеялась вслух. Нет, этого не может быть. Я люблю его. Он тоже меня любит. Хотя он, конечно, никогда не говорил мне об этом. Но я знаю это, я чувствую. Я не могу в нём сомневаться, ведь он — мой мир. Единственная константа, которая не даёт мне сойти с ума последние три месяца. Или сводит меня с ума? Ехидный голос где-то внутри шепчет мне: «Ты полюбила психопата». Хорошо, я должна убедиться. Я докажу Вере, что она ошибается.
Я иду в коридор и отыскиваю на полу визитку Веры. Набираю номер:
— Алло — бодрый голос отвечает мне немного взволнованно. Хорошо, она не спит.
— Вера, это Кира.
— Да, я поняла.
— Скажите, где Кирилл хранит рукопись?
Мы договариваемся встретиться с Верой через час. Она хочет подвезти меня до дома Кирилла. Я чувствую такое оцепенение, что даже рада её компании. Мы едем молча, но я периодически чувствую тревожные взгляды Веры на себе. Я не знаю, что ей сказать.
Бывало ли в вашей жизни, что какое-то, казалось бы, незначительное событие приводит к совершенно непредсказуемым последствиям? Будто снежный ком цепляет за собой всю вашу жизнь и, набирая обороты, несётся с вершины вниз, к подножию, сметая абсолютно всё на своём пути. Я вспомнила, как мы встретились с Кириллом впервые. Окажись я в той курилке на десять минут позже, ничего бы не случилось. Или если бы я проявила в тот день твёрдость, отказалась выставлять незаслуженную оценку и ушла домой, то… Насколько все наши поступки в жизни предопределены? Можем ли мы решать хоть что-то сами, или только идём по невидимому лабиринту, периодически наталкиваясь на стены, пытаясь найти выход? Все наши решения известны заранее, или мы сами творим свою судьбу здесь и сейчас?
Последние три месяца мою судьбу творил Кирилл. А я только послушно шла за ним, как Исаак шёл за своим отцом. Он тоже слепо доверял отцу, не зная, что тот хочет принести его в жертву. Неужели Кириллу от меня тоже нужно было только слепое повиновение? Моя жертва.
Несмотря на то, что все факты сейчас были против него, я всё ещё продолжала глупо верить. Верить в него. Будто он лидер культа, а я — его преданный адепт и любой, даже самый ужасный его поступок заранее оправдан и прощён.
Мы подъехали к дому. Было около девяти утра. Я знала, что Кирилл уже уехал — его машины не было на привычном месте. Вера, видимо, тоже это заметила, потому что сказала:
— Ну что, ты готова? — Мы, не договариваясь, перешли на «ты».
— Нет. Но это и не важно. — я продолжаю сидеть в машине.
— Хочешь, я с тобой пойду? — Вера взволнованно смотрит на меня.
— Нет, я должна сделать это сама. Подождёшь меня тут?
— Да. Я позвоню, если увижу машину Кирилла.
— Спасибо. — я напряжённо смотрю ей в глаза — Спасибо тебе за неравнодушие.
— Я знаю, что ты до сих пор надеешься на то, что я ошибаюсь. — Вера вздыхает. — Кто знает, может быть, ты права? Может быть, его рукопись — это исторический роман про жизнь Генриха Восьмого и его шесть жён? — она выдавливает улыбку.
— Да, я продолжаю надеяться. — тихо отвечаю я. — Потому что не знаю, как жить в противном случае.
Я открываю дверь и выхожу. Поднимаясь на лифте, я начинаю чувствовать усталость от бессонной ночи и постоянного напряжения всего прошедшего дня. Когда я захожу в квартиру Кирилла, то первое, что я вижу — огромный букет лилий. И подпись: «Для моей вечной спутницы, моей Луны».
Он ждал, что я приду. На мгновение мне хочется отказаться от поиска истины и просто пойти лечь спать в нашей спальне, забыть всё то, что я узнала за последние сутки. Просто закрыть глаза и надеяться, что всё само собой образуется. Я захожу в спальню. Так много счастья я видела в её стенах за последнюю неделю. Закрываю глаза и слышу наш беспечный смех, чувствую запах свежих вафель и утреннего кофе. Сейчас мне кажется, что всё это было с какой-то другой девушкой, в какой-то другой жизни.
Я захлопываю дверь в спальню. Запечатываю дверь к счастливым воспоминаниям в своей душе. Направляюсь в кабинет. Вера рассказала, что Кирилл никогда не пишет романы на ноутбуке, но по старинке использует печатную машинку. Самый нижний левый ящик стола. Закрыт на замок. Но я знаю, что ключ от него находится под книгой Фаулза «Коллекционер». Во она, крайняя в верхнем ряду. Я выдвигаю ящик. Моя правда белеет аккуратной стопкой листов А4 на дне. Я вижу название на титульном листе: «Подчинение», автор — Кирилл Миронов.
Сажусь на пол рядом со столом. Дрожащими руками перелистываю страницу. На следующей идёт посвящение: «Луне моей жизни. Не борись с нашим притяжением». Какого чёрта?! Я не уверена, что смогу выдержать правду. В груди становится очень больно, будто где-то в глубине открылась кровоточащая рана. На секунду прикрываю глаза, ожидая, что мне станет легче. Но легче не становится. Я сижу в зловещей тишине какое-то время. Сердце глухо бухает где-то под рёбрами. Ощущая неотвратимо накатывающее оцепенение, я заставляю себя распахнуть тяжёлые веки и продолжить чтение:
«Подчиняющийся в начале пути подобен строптивому морю — бушует и бьётся о берег. Но когда он смиряется со своим положением и успокаивается, то начинает ласково лизать пятки, зазывая в свою солёную глубину.
Я не умею писать о любви, мне она кажется слишком сложным чувством, поэтому, с упорством механика я разбираю её на составляющие.
В любви Киры ко мне главной составляющей было подчинение. Я не сразу добился его. Как опытный садовник, я не ожидал плодов на дереве, которое никто никогда не поливал. Поэтому я бережно взрыхлял почву и удобрял. Я безжалостно отсекал ненужные ветви и ласково поощрял верные побеги, чтобы привести своего подопечного в правильную форму. Однако не могу забрать себе все лавры. Надо отметить, что мне повезло — почва попалась весьма плодотворная — когда-то в неё уже заронили верное зерно, которое само прорастало в течении долгих лет. Что же, мне осталось немного: удобрить, полить, постричь, а потом наслаждаться спелыми сочными плодами».
К горлу подступает тошнота. Я не могу сдержать позывы, и меня рвёт прямо в корзину для бумаги. Отдышавшись, я перевожу взгляд обратно к рукописи и с упорством мазохиста ещё и ещё раз перечитываю эти жестокие строки.
Я не могу поверить своим глазам. Мне кажется, будто, зайдя в этот кабинет, я перенеслась в параллельную вселенную. В этой вселенной мой романтичный, заботливый и страстный принц превратился в жестокое чудовище, которое питается чужими страданиями.
Неужели всё это время это был он? Будто два разных человека скрыты в его прекрасном теле. Один из них — умный, внимательный и чуткий. Готовый постоять за честь девушки, готовый поделиться самыми сокровенными мечтами и страхами. Другой — подлый, циничный и чёрствый. Он шантажирует, предаёт, использует. Которого из них полюбила я?
В попытке понять, я пролистала несколько страниц и наткнулась на описание нашей встречи в курилке. Всё до последнего слова — правда. Как это мерзко. Меня опять стало подташнивать, но я сдержалась.
Очень скоро я потеряла способность воспринимать информацию — к глазам подступили слёзы. Жгучие слёзы обиды, досады и отвращения белой пеленой встали перед глазами. Теперь я могла выхватывать лишь отдельные строки из общей нити повествования:
«Я вижу лишь очередную простушку в кроссовках и джинсах.»
«По истине виктимное поведение женщин само притягивает агрессоров.»
«Мне было приятно смотреть, как покорно она выслушивает мои колкости»
«Мужчины хотят покорности, а уж каким именно способом они её добьются, каждый выбирает сам.»
Строчки начинают плясать перед глазами, и я не могу сфокусировать зрение.
«Кем бы я не был в тот момент, когда сжал пальцы на её горле, впечатав в стену, мне это понравилось.»
«До Киры я никогда не ощущал потребности физически подавлять женщину.»
«Меня интересовало полное поглощение личности. Когда подчиняющийся добровольно переступает через свои лимиты, чтобы угодить тебе. Не это ли полная власть?»
«Мне нужно было выбрать объект исследования, некую неопытную душу…»
Перед моим взором закручивается в тугую спираль калейдоскоп из ярких обрывчатых фраз.
«Я должен был проникнуть в её разум, прочно укрепиться там, стать её внутренним голосом.»
«Мне показалось, что я что-то сломал в ней тем вечером, и она никогда не будет прежней.»
— Да, ты сломал меня!!! — внезапно для самой себя кричу я в пустоту комнаты.
Как я могла не видеть в нём столько садистской жестокости? Ему даже не нужны были все мои жертвы — они просто потешали его эго, давая топливо для писательства. Я перелистнула ещё несколько страниц и увидела подробное описание нашего похода в «театр», прогулки по Арбату…
Вот и мой рассказ. Я внутренне вскипела! Да как он посмел! Он хочет меня распять перед толпой, раздеть и закидать камнями? Это было самое личное воспоминание, я никому об этом не рассказывала. А он взял и бросил его в ноги людям. Он просто безжалостен. В этот момент внутри всё похолодело, и мне показалось, будто чья-то незримая рука начинает сжимать в яростной хватке моё сердце. Я не могла слелать вдох.
А потом накатила боль. Сильная, жгучая. Мне было просто необходимо дать выход этой боли, иначе бы моё сердце разорвалось. Я схватила печатную машинку со стола и запустила ею в книжный шкаф, перевернула письменный стол, разбила вазы, награды, которые мирно пылились на полках в углу кабинета. Потом очередь дошла до книг. Я разрывала страницы. Многие книги оказались редкими, с автографами каких-то писателей, но моя ярость была прямо пропорциональная их ценности. Когда в кабинете уже почти не осталось ничего для того, чтобы разбить, я обратила своё внимание на минибар, который прятался в углу комнаты, за шкафом. В нём было около дюжины бутылок с крепким алкоголем. Я стала открывать каждую из них, делать несколько больших глотков и с силой разбивала их об пол. Вскоре пол кабинета стал полностью покрыт осколками стекла и мокрыми, облитыми дорогим алкоголем обрывками бумаги.
На секунду я остановилась и обвела глазами помещение. Я вдруг ощутила себя обессиленной. Мои ноги подкосились, и я опустилась на пол. Среди обломков мебели, стекла и рваных страниц я отыскала рукопись, обняла её и легла. Моё Солнце оказалось обжигающим. Я как Икар, который подлетел слишком близко к светилу, опалив при этом крылья. Мой писатель оказался слишком ярким и болезненно горячим для меня. Я думала согреться в его тепле, но вместо этого начала плавиться. Огонь Кирилла оказался слишком жгучим, я не смогла его выдержать — он проник ко мне внутрь и теперь выжигал. «У бурных чувств неистовый конец» — пронеслись в голове строки из Ромео и Джульетты.
Я ощущала, что конец моих чувств уже близок. Моя огненная любовь переплавила душу, избавила её от лишних примесей. Слишком сильные чувства, подобно закалённой огнём стали, окрепли и сковали меня так сильно, что я, заслонённая ими, перестала видеть реальность. Но теперь оковы спали. Я прозрела.
Мой маленький мир был спалён дотла. Ты прав, Кирилл, я никогда не буду прежней. Я стала сильнее благодаря тебе. Ты вёл меня тернистой дорогой, и по пути я чуть не потеряла себя. Ты освободил меня. Ты думал, что я — птичка, вылетевшая из клетки. Но ты сделал из меня дракона, огнедышащего монстра, который не остановится ни перед чем, чтобы отомстить своему создателю.
Я ощутила, как во мне вспыхивает последний пожар тех чувств, которые он пробудил во мне. Я должна была выплеснуть их, чтобы потом уже погасить навсегда.
Сложив рукопись в свою сумку, я оставила в руках только титульный лист с названием «Подчинение». Достала из кармана зажигалку и поднесла её к середине листа. Щёлкнула кнопкой и смотрела, как алые языки пламени начинают лизать страницу, а вскоре перебрасываются на неё. Пальцами, сжимающими листок, чувствовала жар огня. Когда он стал невыносимым, я бросила страницу прямо на гору разодранных книг. Политые крепким алкоголем, они быстро занялись, и вот, уже весь кабинет был объят всполохами пламени.
Я подошла к двери, оглянулась назад и с удовольствием наблюдала, как огонь пожирает стол и печатную машинку. Хотелось, чтобы внутри меня тоже не осталось ничего. Ничего, кроме выжженной пустыни, где, посыпанные пеплом былых чувств, тлеют жаркие угли мести. Птичка улетает на свободу.
Больше книг на сайте - Knigoed.net