Много лет прошло с того дня. Прямо шёл Данила по жизни. Видел что плохое — не скрывал. Воевал за Советскую власть… и с такими, как этот…
Данила поднял голову.
— Воевал? — спросил он Гюнтера.
Корреспондент помедлил с ответом.
— Да…
— Где?
— Москва… Курск… Орёл…
— Куурускай. Сорок третий год?
— Да… да…
— Куурускай… Я тоже там воевал… — сказал Данила и, оттянув в сторону ворот рубахи, показал след раны на левой ключице. — Тогда, может, это ваша работа?
Гюнтер снял очки и, смотря холодными стальными глазами на Данилу, рывком засучил рукав, обнажив глубокий шрам на предплечье.
— Ваша пуля? — твёрдо спросил гость.
— Нет, нет, — замотал головой Данила, — это не моя пуля.
— А откуда вы знаете? Вы что, в воздух стреляли?
— Я знаю. — Данила приложил указательный палец к своему лбу: — Моя пуля сюда, в лоб. Я снайпер.
Гюнтер вздрогнул.
Оллонов снова забеспокоился: «Ну дипломат… Сейчас ещё скажет, сколько фашистов убил».
Оллонов быстро разлил спирт в стаканчики:
— Выпьем за то, чтобы не было войны!
— Выпьем, — сказал Данила, — но только сначала я отвечу на вопрос гостя. Да, я с председателем не согласен. Бывает. А что, это плохо? А с Советской властью согласен. Во всём. Советская власть у меня в сердце.
— Я вас понял, — сказал Гюнтер, не смотря на Данилу, — я вас хорошо понял…
Выпили. Гюнтер не стал закусывать. Видимо, у него пропала охота и разговаривать.
— Может быть, гость выпьет чаю? — спросила хозяйка. — Чохооны наши попробуйте. Это замороженные сливки с земляникой.
— Спасибо. — Гюнтер встал, улыбнулся. — Спасибо за угощение… — он помедлил, — за беседу…
— Ну, Данила Федорович, — промолвил Оллонов, — покажи-ка ты нам теперь свою пушнину, что нынче напромышлял. Посмотрите добычу хозяина?
— Да, да, — ответил Гюнтер безразлично.
За печкой сушились распяленные шкурки белок, горностаев, колонков.
— Видите сколько! Хороший охотник Данила. Вот только дипломат не из сильных…
— Почему не из сильных? Я думаю, сильный… А где же след пули? Капканом?
— А вот, — Оллонов показал маленькую дырочку около уха белки.
— Да, действительно, — Гюнтер посмотрел на Данилу. — Я скоро вернусь на родину. Газету, в которой я работаю, читают миллионы людей. Что бы вы хотели им передать?
— Я никогда не говорил миллионам людей, — сказал Данила, глядя на Туяру. — Мир нам нужен… Сын ещё есть у меня… Сейчас в армии… Он из другого ружья стреляет… Пусть никто с войной не приходит. Гостем пусть приходит. Гостем…
Корреспондент и Оллонов шли по самой середине улицы.
— Там, за поворотом, правление колхоза, — сказал Гюнтер. — Дальше я знаю, как идти.
Они попрощались.
Однако Гюнтер свернул на малоезжую санную дорогу.
Вокруг были снега. Он остановился.
«Найдите среди белых снегов дикого человека…» — вспомнил он слова редактора и усмехнулся.
1962