А я пребуду в благостыне днем...
О, ведьма, сгинь навечно, присно, ныне!
20.11.81
ФОРМУЛА УСТАЛОСТИ
Вчера я рыгал от любви изобилия - так сильно "любили"!
Сегодня рыдаю: Забыли! Забыли!
Как будто зарыли.
А завтра - кто знает - какая оказия, быть может, и горе постигнет abrasion, и буду я снова шататься, обласканный продажными глазками!
О, Боже! Возьми у меня половину наполовину, оставь мне навеки печальную мину, пусть пес не покинет!
Друзья изменили,
Талант - в изоляции
Да нет девальвации!
И слово покорно наденет ошейник, идя на прогулку; и критик-мошенник из подворотни прогавкает гулко.
Я вывел сегодня усталости формулу, пока неоформленно, что мало создать, надо много страдать, страдаю упорнее!
Стихи не писались, глаза не смотрели, а главное - чувства стирались.
И мысли старели, лукавили.
Но кончилось бремя заемных пророчеств, и я отвергаю как пошлости почесть, есть вера, а главное
Я вынесу больше и фальши, и - площе; и лозунгом выйдет однажды на площадь стихов моих новых заглавие!
30.11.81
Гнилая осень и зима гнилая...
И за окном опять собаки лают, их будоражит каждый силуэт, по всей округе снова света нет.
Лишь освещен один плакатик скромный, что экономика должна быть экономной, и что во имя будущих побед совсем неплохо поубавить свет.
4.12.81
МАТЕРИНСКОЕ ПИСЬМО
Написала мне мать письмо.
Вновь меня во всем укоряла.
Мол, ничто не пойдет само.
Мол, сыночек, успехов мало.
Хоть и дожил до сорока, своего заповедного срока,
Но нужна ли твоя строка?
Что стрекочешь ты, как сорока?
Долбишь клавиши день-деньской.
Ждешь, пождешь от критики реплик.
Сыт по горло, поди, тоской.
Понапрасну одежку треплешь.
Возвращался б скорей домой.
Как соседи кругом, трудился.
Повстречался с какой вдовой да сошелся али слюбился.
Жил бы дружно, своей семьей, шелестел бы кроссворд в газете, отдыхал бы весь день седьмой, если б слушал всегда советы.
И ещё попросила прислать чаю, сыру, немного масла...
Что я ей могу написать?
Что ещё ожидаю счастья, что советы все трын-трава; никому они не помогут.
Если взяли стихи права, то затягивают, как омут.
И пошел я купить билет, и месил декабрьскую слякоть, чтобы сбросить вериги лет и, как мальчик, опять поплакать по несбывшемуся вчера, не свершившемуся сегодня...
Не притворство и не игра этих слез порыв благородный, этот простонародный жест, брызги смахивающий ладонью.
И не надо напрасных жертв, блудный сын не смирен юдолью.
Не согбен я ещё в кольцо.
Ничего, что слегка поплачу, да не прячу свое лицо, как и душу свою не прячу.
Не шуршу в уголке тесьмой, бандероли не шлю, как прежде.