1
Я барабаню рифмами давно.
Терзаю слух. Порою множу слухи.
И во Вселенной скромное окно я ковыряю, словно мальчик в ухе.
Рассеянно. Мечтая о кино.
О новом прапрадедовском треухе.
И тихо ткется жизни полотно.
Жужжит веретено подобно мухе.
Откуда я? Кто я? Да все равно беззубой обезумевшей старухе.
Вот нож взяла - обрезать нитку, но задумалась: "Что за жужжанье в ухе?"
Вот так я продлеваю жизнь мою.
А с виду - о забвении молю.
8.12.74
2
Мне холодно, хотя объемлет жар.
Так двуедин озноб. Зачем утроба страшится праха, не приемлет гроба, предпочитая Вечности угар.
Распорядилась мудрая природа, чтоб человек бездумно, как Икар, стремился к Солнцу; продолженья рода чтоб не стыдился, даже если стар.
Так вот она, хваленая Свобода!
Перед тобою - не алтарь, а - бар; и если у тебя священный дар, то выбирай забвенье для народа.
Но осторожно: сменится погода, и удостоят длинных узких нар.
8.12.74
Хочу заснуть, переборов озноб.
Мне жаль свой чистый и высокий лоб. что колотиться без толку о стенку!
Чтобы убрать Безвременья сугроб, бульдозер жалок, если сядет жлоб за руль, а мой собрат воспомнит Стеньку...
Хочу, чтобы пригоршнями, горстьми, не чувствуя себя в пиру гостьми, таскали холод времени ночного...
Тогда б гордился, что знаком с людьми, и сна не призывал бы, черт возьми!
И вывернул бы из-под сердца слово...
8.12.74
Как я ничтожен, жалкий шарлатан!
Ведь я, как все, хочу набить карман, и, намотав учености тюрбан, продать дороже песенный дурман!
8.12.74
Я не вымучиваю строки о самой всесоюзной стройке; мне ни к чему ночной кошмар некрофилических видений!
Ведь я - не гений, не Евгений, и ничего из откровений не напечатает Семар.
8.12.74
Больной Бессонницы поносом, ну, как я не остался с носом, когда торжественный вопрос пытался ухватить за нос?!
8.12.74
Сочинял. Вставал. Писал.
И опять в постель валился.
И заснул. Ну, как фискал мне под утро не приснился?!
9.12.74
НАОБОРОТНОЕ
Еду в троллейбусе.
Город - один бесконечный бессонный вокзал.
Всюду рекламы горят и торчат циферблаты: сверить спешите часы!
Мчится троллейбус по кругу, дорога - моделью вселенной, S, перевернутая горизонтально, змеится.
Может быть, SOS?
Мчатся троллейбусы, словно планеты вокруг догоревшего солнца.
Центростремительной силой в сиденье я вжат, а центробежною силой меня подмывает, как мячик, выскочить не на своей остановке и вспять повернуть...
Где он, вокзал, с которого в детство возможно вернуться?