Наоборотный язык так же не нов, он освоен неоном, в небо летят телеграммы бессонной Земли...
Я возвращаюсь домой с площади трех самых шумных вокзалов.
Пусто в подъезде.
Ящик почтовый раскрыт, дверка свисает языком запыхавшейся гончей.
Лестница тянет к звонку.
Тараторит с женой телевизор.
Чай разогрет.
На столе ждет завершенья письмо...
15.12.74
1975 год
ПЫЛЬНАЯ БАЛЛАДА
Молчу. Один. Перед листом бумаги как будто перед совестью своей ответ держу. И не меняю флаги.
И белый - не взовьется, хоть убей!
Не сдамся ни тоске, ни скуке, ни позору быть притчей во языцех земляков...
Я из родной избы повымел столько сору, что пыль набилась в легкие стихов.
Я так восторженно орал мальчишкой песни, бездумно гирями бумажными играл; звал стихопад; потом стихообвал чуть не прибили тем исход чудесней.
Мне - 30. Волос хоть и поредел, но нет тонзуры. Голос мой не жидок.
И столько впереди серьезных дел, и столько не раздаренных улыбок!
Мне тесен ворот истин прописных, и ногу жмет башмак знакомых улиц; и я спешу на поиски весны, и не хочу, чтоб мы с ней разминулись.
Весна, весна! Скудеет государство без золотого таинства любви; и если на бегу ты обознался - одну весну на выручку зови.
Пыль на зубах скрипит, и скряга-случай боится медный фартинг золотить; и ветреная туча рвет солнца не раскрученную нить.
В глазах темнеет. Липовую оголь, весна, зеленой влагою насыть!
Русь-тройка, как тебе молился Гоголь!
Нельзя, родившись здесь, Отчизну разлюбить!
Я сетовал на городишко свой, на то, что с каждым днем друзей теряю; что сам не свой, когда одни и те же бредни повторяю.
Бегом отсюда, больше - ни ногой - твержу себе, и в отпуск - рвусь обратно...
И понимаю: нет, я - не чужой, и кислотой разлук не вытравить родимые мне пятна.
Мой город, сохрани мой легкий след - не мраморной доской - вниманием к лит. смене; дай побарахтаться в газетной пене, и раз в десяток лет здесь вырастет поэт...
Привет, привет! Отхаркивая пыль, сбегаю к Каме по натруженным ступеням.
Как хорошо, что я не стал степенней; и как река, не утихает пыл!..
Катись, река! Далеко-далеко.
Впадай, как в сердце, в яростное море.
И мне б хотелось песенной строкой до сердца дотянуться вскоре.
Мне - 30 лет. Растет моя семья.
Еще не написал я главную из книжек, не побывал в Нью-Йорке и в Париже, но позади студенчества скамья.
Мой город, верь, я пронесу твои обветренные пыльные штандарты и - враг стандарта - на безликих картах я нанесу оазисы любви.
Прощай, прощай! Пусть долго не увижу но ты - как брат, с тобой в боренье я живу, чтоб воплотить мечтанья; ты мне ближе, чем то, что окружает наяву.
Моя страна, шестая часть земли, я не боюсь в признанье повториться: ты голосу Провинции внемли, провидцы происходят из провинций!
Коров рязанских льется молоко и пермские работают заводы.
Моя любовь лишь часть твоей заботы, твоей реке струиться далеко.
И если я песчинкою мелькну во временном круговороте, спасибо материнскому окну, где первый луч согрел и озаботил.
Спасибо первым ласкам, синякам, спасибо нескончаемым ушибам, врагам спасибо, а моим друзьям воистину несчетное спасибо!
7-8.01.75
МИФИЧЕСКИЕ ВРЕМЕНА
В долине Тигра и Евфрата земля раздорами чревата.
Здесь часто брат ходил на брата опустошительной войной.
Сегодня вдумчивый историк поведает, как храбр и стоек был каждый; как безмерно горек был путь ... Конечно, в мир иной!
В долине Тигра и Евфрата земля находками богата: монеты, бусы из агата, щиты, сосуды, письмена, гробницы, женские гребенки, мечи, игрушки для ребенка - сработаны искусно, тонко в мифические времена.
В долине Тигра и Евфрата земля ничуть не виновата в том, что и нынче брат на брата нередко искоса глядит.