Уходят сутки прочь.
Все так же сырость пахнет
И ползает паук,
И где-то эхо ахнет
И оборвется вдруг...
Здесь мокрые постели
И груды кирпичей,
Всю пищу крысы съели,
А входы без дверей.
Мы паром пропитались,
И с нас течет вода,
Мы с кирпичем срастались,
Мы камень навсегда.
Мы призраки немые,
И бродим в тишине,
Мы ночи спим большие
И видим дом во сне.
Но нам не нужен ветер
И листья не нужны,
Не будем жить при свете,
Молчать без тишины.
Зачем нам, черным глыбам,
Идти на белый свет,
Бросать приманку рыбам,
Мурлыкать "да" и "нет".
И сколько б ни просились,
Мы к людям не уйдем:
Мы не для них родились
И не для них умрем.
Умрем среди обвалов,
Не закрывая глаз,
И несколько завалов
Похоронят и нас.
Зима, 1970-1971. Москва
x x x
В степи заброшенной и жалкой
Шумят ветра и снег идет,
И, неба беспросветной свалкой,
Буран - пастух - снега пасет.
А где-то там, в туманной дали,
Идут часы и время бьют,
Кому-то вешают медали
И где-то прогремит салют.
А здесь, где снег смешался с ветром,
Бредут разбросанно мечты,
И мы проходим метр за метром
И ставим новые кресты.
Но мы в сырой пустыне знаем,
Что кто-то ждет теперь и нас,