Сплю плохо. Кошмаров нет, но малейший шорох и малейшая упавшая со стороны улицы тень пробуждает и беспокоит. Тешусь мыслью о том, что, когда встану, наступит мой день, исключительно мой. Он принесёт спокойствие и умиротворение, он унесёт невзгоды и заботы.
Вот ведь, а мать предпраздничным настроением обеспечила.
— Карамель!
Резко поднимаюсь.
Сухое истощённое дерево ползёт голой ветвью по окну, царапает его своим лезвием и с порывом ветра повторяет действо вновь и вновь. От влаги запотел низ рамы, от скучных туч заволокло весь сад. В чём проклятая ирония, почему остатки сада ползут именно в моё окно, почему удручающие растения подглядывают за тем, кто их больше всего ненавидит?
И кто, чёрт возьми, звал меня?
Время близится к подъёму, и дом, завядший в пучине сна, постепенно высвобождается от оков ночи. Туман, оставив капли на мраморных плитах, улетучивается, тёмно-серые облака сменяются светло-серыми. Заря.
Медленно, не нарушая идиллию дремлющего дома, поднимаюсь: заминаюсь у зеркала и оглядываю себя. Изменений нет. Не нахожу их. Ты ждёшь их именно в этот день, но именно в этот день их нет; они — все дни до этого. Ты меняешься и растёшь на протяжении целого года, а эта дата — лишь черта, что обводит тело и мысли.
— С днем озарения Новый Мир вашим светом, мисс Голдман, — встречает служащая, когда я выхожу из ванной уже собранной. — Для вас сюрприз.
Не терплю сюрпризы — всё должно обговариваться заранее.
Провожаю Миринду холодным взглядом; она открывает входную дверь и запускает — вот же прилип к этому дому — Ромео.
— С добрым утром, сладкая девочка, — говорит юноша.
— С добрым утром, мальчик-которого-я-просила-не-называть-меня-так, — отвечаю я.
— По паспорту записан иначе.
— Аналогично. Так что тебя привело на улицу Голдман? Или ты ночевал под крыльцом?
— День рождения самой сладкой девочки, несмотря на вот это кислое лицо, во всём Новом Мире.
И Ромео протягивает цветастый пакет. Улыбаюсь и благодарю.
— Я говорил про твою улыбку и как она тебя красит?
— Тысячу раз.
— Значит, это тысяча первый.
Проходим на кухню, Миринда готовит напитки.
— Что там? — спрашиваю я, прежде чем открыть подарочный пакет.
— Скажу — будет неинтересно, — кивает Ромео и садится за обеденный стол.
Я сажусь напротив и, разворачивая бумагу, представляю нас семьёй. Нет ни отца, ни матери, ни сестры, нет навязчивой горничной и чужеродных мыслей. Есть мы. Вдвоём.
Ромео в костюме и волосы его по обыкновению зачёсаны вбок. Он так красив, контрастом выступая на фоне белоснежной кухни. Просто картина — так бы и любовалась ею. Кожа его — кофейное зерно, моя же (протягиваю к нему руку) молочная пена. Ромео касается пальцев и говорит:
— Так бы и сказала, что тоже приготовила подарок.
— Разве же? — удивляюсь я.
— Другое я не загадывал.
Отнимаю пальцы — неспешно; чтобы открыть подарок. В руки западают плотные края книги. «Ромео и Джульетта». Потрёпанная по бокам, но истончающая божественные ароматы старой печати. Удивительно, как Ромео смог достать её для меня?!
— О чём их история? — спрашиваю я.
И рассматриваю золотую окантовку, трогаю обложку из багрово-коричневой кожи, касаюсь мужского благородного профиля, выведенного жёлтой краской.
Ромео обещал — я упоминала — познакомить меня с персонажем, именем которого его окрестили.
— Ты прочитал?
— О любви, — отвечает юноша и наблюдает преисполняющийся негодованием взгляд. Спешит: — Любовь погубила их.
Любовь ли?
— Хорошая книга, правильная история.
— Убедишься в этом, — улыбается Ромео. Как-то заговорщицки.
А я добавляю, что через художественную литературу требуется особое воздействие на читателя; виновников следует найти, обезумевших преступников — наказать, потерянное — вернуть, желаемое — обрести. Всё должно иметь свою логическую точку завершения. И (почему же сейчас?) вспоминаю разговор с отцом, произошедший накануне. Всё имеет окончание. Ромео — что удивительно — смотрит на меня с горечью.
— Родители поздравили тебя? — спрашивает он, дабы отвлечься.
— Пополнением банковского счёта, — говорю я. — С утра на работе, мы даже не виделись. А сестрёнка — больше, чем уверена — подслушивает нас и ожидает, когда мы захлопнем за собой входную дверь.
— Сегодня вместе пойдём в Академию, я и не подумал.
Исправляю:
— Поедем.
— Да, прости. Ты не терпишь мосты.
Мы собираемся, Миринда убирает посуду.
— Какие планы, сладкая девочка? Не думала взять выходной?
— Незапланированный выходной получился вчера, поэтому сегодня учёба обязательна.
Моя личная установка. Обычно на работе или в Академии дозволено взять выходной в свой день рождения. Всё-равно иных праздников и торжеств в Новом Мире нет. Даже когда-то существовавший день города убрали, ибо все эти выдуманные даты лишь мешали концентрации на главном деле, на единственной миссии любого живущего здесь — строить град будущего, ткать дивный Новый Мир.
Я продолжаю:
— После учёбы можем съездить на Золотое Кольцо, развлечься. Возьмём Ирис, погуляем троицей.
Ромео отшучивается, что даже в собственный день рождения мне придётся одевать её.
— Как и все дни до этого.
— Подберёшь мне галстук?
Обмениваемся улыбками.
— В моём отделе только девчачьи вещи — соглашайся на платье.
— На бретельках или с корсетом?
— Не желаю представлять.
Смеясь и попутно надевая дыхательные маски, выходим из дома. Водитель ожидает на посадочном месте — немногословен, лишь здоровается, иного не допускает. Прибываем в Академию, я знаю — все взгляды устремлены на нас. Мы прекрасно смотримся вместе, мы истончаем силу и энергию, мощь и статусность. Голдман и Дьюсбери будут заседать в соседствующих палатах и работать на благо Нового Мира, улучшать его законы и свою жизнь, советоваться в делах и решениях. Голдман и Дьюсбери станут всеобщим примером, ими будут восхищаться.
— Подружка, с днём рождения! — выпаливает прыгнувшая навстречу Ирис и затем лукаво поглядывает на Ромео. Неприятно получается.
— Голову не надуло? — спрашиваю я.
Не хочу портить себе настроение в свой же день. Я читала, раньше этих праздников было столько же, сколько ныне на планете высушенных источников. К чему они все, если в действительности важен лишь один день. День, в который ты наполнил лёгкие воздухом с поверхности. День, в который ты явился в Новый Мир. Дядя рассказывал, что низшие — из южного района и ещё глубже провалившиеся под город остроговцы — не имеют никаких торжеств абсолютно; правильно делают, потому что они не должны были родиться.
— Какие планы, Карамель? — Глаза у Ирис восторженно загораются, и, пока мы сбрасываем с плеч бремя из тяжёлых пальто, я предлагаю Золотое Кольцо. Вместе. — Вместе? — переспрашивает подруга. — Ромео отправится с нами?
Как же ей эта идея нравится, просто жуть. Идём с Ромео вровень, и я убеждена: взгляды иных обращены на нас. Мы идолы. Мы божества.
Вдруг Ирис, актёрски вздыхая, вспоминает о подарке. Какая оплошность! Неужели забыла? Совершенно случайно? Её представление отвратительно.
Девушка достаёт из сумки пакет, сама же разворачивает его и затем протягивает шейный платок. Совершенно неважно, как он выглядит, потому что Ирис либо глупа как курица, что с отрубленной головой несётся по полю и не ведает причины пропавшего света, либо хитра как змея, что изображена на гербе Левиафан и повествует о брезгливости ко всем пребывающим подле. Ухмылка режет её лицо. Значит, змея.
Во-первых, у меня есть такой платок и то известно Ирис. Во-вторых, этот платок из отдела Карамель Голдман, он сшит по моему одобрению, он выставлен по моему указу.
— С днем рождения, — хмыкает Ирис и заходит в лифт.
— Мне нравится ездить одной, забыла? — говорю я и провожу рукой по сенсору, отправляя подругу на несколько этажей выше.
Ромео оглядывает платок в моих руках и еле слышно смеётся. Кажется, всё понимает — объясняться не приходится. Лифт возвращается пустым и отвозит нас на уроки. После учёбы договариваемся встретиться на Золотом Кольце. Всё-таки не терплю гулять среди отделов в академической одежде и с рюкзаком наперевес, надо сменить форму.
Предупреждаю водителя, чтобы далеко не улетал — сейчас вернусь: направимся к Золотому Кольцу. Миринда встречает меня на пороге: открывает дверь, запускает, принимает пальто.
— Ваш отец прибыл домой, мисс Голдман, и ожидает в кабинете, — говорит служащая.
Время подарков.
Поднимаюсь на второй этаж и захожу в кабинет. Отец стоит у окна — встречает речью и протянутым стаканом с редеющим ароматом терпкого коньяка, узнаю его:
— Встань рядом, дочка. Мы хотели поздравить тебя с твоим днём рождения…
— Мы? — не могу не перебить. — Ты видишь кого-то ещё?
— Вообрази рядом мать и помолчи, Голдман.
— Ладно-ладно…
Отец прокашливается и продолжает:
— Тебе семнадцать, дочка, ты уже близка к тому возрасту, когда Новый Мир позволяет взглянуть на него во всей его красе, насыщает возможностями и раскрывает потенциал. В тебе постепенно реализуется будущий управленец, хотя для меня ты всегда будешь маленькой девочкой с золотыми косами, которую я веду в Академию на первый урок. Сейчас ты вступаешь во взрослый, полный ответственности и — иногда — противоречий мир, будь готова. И моё наставление: оставайся сильной. Без этого в Новом Мире делать нечего.
А если я уже ощущаю, что дала слабину?
Отец прочитывает не озвученный вопрос во взгляде и добавляет:
— Если вдруг тебе показалось (показалось, Карамель!), что это произошло — забудь и ощущение, и мысль, забудь. Забудь, пока не увидели другие и пока ты сама в то сполна не поверила. Забудь.
— Как вы это делаете? — спрашиваю я. — Забываете…мир взрослых непонятен и чужд мне только этим. Вы легко отказываетесь…
— Нелегко, дочка, — говорит отец. — Нелегко. Достаточно познать смирение, а за ним последует очищение. Духовная стойкость — твоя сила, запомни.
Отзываюсь скептически:
— Иначе?
— Иначе — крах.
— Оптимистично.
Пьём за это. Отец прикладывается к напитку — я повторяю.
— Надеюсь, подарок окупит мои речи.
Паучий силуэт отца скользит по кабинету и замирает у стеллажа, пальцы сцепляются на нескольких книгах и отодвигают их. В руках оказывается стеклянная колба. В стеклянной колбе — паук.
— Тарантул? — восклицаю я, припоминания детские энциклопедии и иллюстрации к ним.
— Птицеед, — гордо кивает отец и добавляет себе выпивку. Только повод дай… — Самец. Брахипельма смити. Когда-то это были популярнейшие пауки, что разводились в неволе.
Как он красив!
Не похож на тех крошек размером с ноготь мизинца, коих я встречала на улице. Этот — чуть больше моей ладони. А цвет…корица и уголь, глянцевые бордовые вкрапления, на лапах — красные пятна с белой окантовкой. Тело его усыпано густыми волосками — щекотливыми и для кожи, и для воображения.
— Таких пауков, дочка, во всём Новом Мире — посчитать по пальцам обеих рук! И ты стала одной из счастливых обладательниц, — улыбается отец.
Я знаю, что разведением животных, птиц и насекомых сейчас никто не занимается. Угодные в промышленных и производственных целях обитают в лабораториях под заводами, оставшиеся же — плодятся сами (вот только где?) или захватывают брошенные станции.
Отец говорит, что террариум и еду для моего нового друга доставят завтра — придётся потерпеть. Изготовление затянулось по времени, материалы в дефиците.
— Знаешь что? — спрашиваю я и, прижимая банку с пауком к себе, ловлю отцовский взгляд. Мужчина замирает с бутылью в руках. Неловко. — Спасибо.
Слабая, неказистая улыбка (словно бы он разучился улыбаться от искренности или по желанию) колесит хмурое лицо. Напыщенных, вульгарных и натянутых улыбок — уйма; но не такой, не доброй. Сейчас она добрая.
Отец заминается, думает и в итоге выуживает из кармана пиджака маленькую карту. Протягивая её мне, говорит о подарке от матери. Неужели скидочная карта в отдел Карамель Голдман? Или сеанс на покраску волос, которые я никогда не красила? Подобное не впервой…
Ещё лучше. Золотая карта с пополненным счётом в мясной паб. Отличный подарок вегану,
— Серьёзно? — восклицаю я.
Отец пьёт и тянет с напитком во рту:
— Ты же знаешь её.
Возвращаюсь в комнату. Ставлю банку с пауком на прикроватную тумбу и сажусь перед ней на колени. Паук ползёт по стеклу, лапы его замирают напротив моего лица — касаюсь их.
— Уже придумали имя, мисс Голдман? — любопытствует служащая, объявившаяся в дверях.
— Пауки не отзываются на имена, Миринда, не привыкают к человеческим рукам и тем более не чувствуют привязанности. Имя не требуется.
— А вы не желаете привязаться к нему, дав имя?
— Чего хотела, Миринда?
— Вам передали подарок, мисс Голдман. От старого друга. Оставлю на кровати.
— Кто передал?
Я быстро поднимаюсь и подхожу к служащей. Ей известно равно иным во всем городе, что у меня нет ни новых, ни старых друзей: я ни с кем и никогда не общалась в доверительных и близких отношениях, я одиночка и затворница. Ирис — вынужденная подруга, полагаемая нормой, Ромео — ситуативная пара. Больше знакомых нет.
— Ты расслышала вопрос, Миринда? Не заставляй повторять его через отца, — говорю я.
— Думаю, это был курьер. Он пришёл к дому, позвонил и…
— Не похоже, чтобы ты думала! — перебивая, скалюсь в ответ. — Ты приняла неизвестно что от неизвестно кого? А если там бомба? А если яд? Ты не знаешь, сколько недругов у Голдман? Мы не согласовывали приезд курьера, не согласовывали чей-либо визит. Унеси эту дрянь, выброси, даже не открывай.
— Мне кажется, там только письмо, мисс Голдман, — оправдывается Миринда.
— Потрясла коробку, интересно было, да? — ругаюсь я и быстро вскрываю её. — Оставь меня. Умру от отравленной бумаги — будешь оправдываться перед отцом.
— Но мисс Голдман…
— Ступай! Иначе натравлю на тебя паука! Видишь, он уже скалится?
Миринда оставляет спальню (уловила ехидство или решила, что всё сказанное серьёзно?), я же в спешке разворачиваю сложенный лист. На нём фамильная печать Голдман. С монетой. У Левиафан со змеёй, у Винботтл — с тюльпаном (все-таки мы можем посоревноваться с этой выскочкой по тому, чьи родители оказались более изощрены в выборе имени; девочку назвали в честь родового знака, мерзость).
В письме следующее: «Не могу выйти на связь, проблемы. Никому не верь, береги голову (богомолы безобидны). Я всегда на твоей стороне». Несодержательно, но ясно одно: отправитель — дядя. Только с ним нас связывают богомолы. К чему конспирация, к чему уклонение от нормального поздравления? Почему я не должна кому-либо верить? Почему он не может выйти на связь?
Быстро включаю сенсор на рабочем столе и проверяю дядю в контактах. Был в сети в момент нашего последнего разговора. Попробовать набрать? Нет, не надо. Хотел бы говорить по видеосвязи — не изобретал письмо в коробке. Странно это всё…
Поспешно собираюсь, избавляясь от академической формы. Водитель доставляет меня на Золотое Кольцо к друзьям.
— Куда направимся, сладкая девочка? — спрашивает Ромео.
— Начнём с кофе, согласны?
Он всё ещё в форме Академии, значит, дома не был и не переодевался. Почему?
— Могу я выбрать место? — оживлённо предлагает Ирис; на ней платье из отдела Голдман, прелестно. — Думаю, тебе понравится, Карамель. Там панорама города, очень патриотично. Хорошая кофейня.
— Показывай, — соглашаюсь я.
Ирис выступает чуть вперёд и отправляется первой, мы с Ромео следуем за ней. Я почти готова простить Ирис её подарок и глупость в целом, если она приведёт нашу троицу в действительно хорошее место. А почём Ирис знать, что здесь и где находится?
Серые маски двигаются по этажу: с нами, за нами и на нас. Бесчисленное количество серых масок. Час пик Золотого Кольца. Люди — муравьи — толпятся, торопятся, идут. Десятки, сотни. Все одинаковые, все потерянные и в тот же миг обнаруженные самим Новым Миром. Они следуют неясному пути, они по инерции огибают плечи плетущихся подле. Вдруг — идёт нам навстречу — я замечаю мужчину в той же самой серой дыхательной маске, но вдоль неё краской или маркером — чем-то ярким — нарисована улыбка. Что это значит? Думаю, мне показалось. Оборачиваюсь — так нельзя, Карамель! — но мужчина пропадает в толпе. Вновь гляжу вперёд себя — сквозь массы людей идут двое патрульных. Патруль Безопасности, тот самый. Их серая форма не выбивается (однако она узнаваема) из общей картины города, а потому люди не обращают внимание на плывущих против течения. Они следуют за тем человеком? Смотрю на них через плечо (прекрати, Карамель, вертеть головой); ловлю взгляд одного из патрульных (он тоже обернулся), пугаюсь и поторапливаюсь к Ромео. Случайно влетаю в него плечом, извиняюсь и получаю встречный вопрос о самочувствии. Вру, что всё нормально. Вру. Потому что перед глазами я всё ещё вижу — нет, не патрульных — человека в разрисованной маске. Он улыбался. Как говорили янтарные глазки? Маски созданы для обезличивания, для потери индивидуальности в толпе? Тот смельчак отличался, выделялся. Он улыбался. Он откровенно улыбался. Он безумен. Его отправят в Картель. Недремлющий Патруль Безопасности выловит преступника и применит требуемые меры для защиты граждан Нового Мира! Ведь так говорит Свод Правил?
— Ещё долго? — спрашивает Ромео.
— Пару отделов, — отвечает Ирис. — Место хорошее, оно того стоит.
— В какой момент жизни ты могла там оказаться? — забавляется Ромео, однако девушка молчит.
И в самом деле, Ирис.
Мы никогда не останавливаемся перекусить на Золотом Кольце: хватает перерывов в Академии. Отец и мать Ирис постоянно в офисе. С кем она здесь бывает? Когда она здесь бывает? Может, пустоголовая вертихвостка Ирис не так проста? Может, об этом предупреждали родители?
Кажется, из-за увиденного Патруля Безопасности у меня разыгралось воображение. Теперь в каждом жесте — подвох. То неправильно, Карамель. Успокойся.
Кара.
Мы подходим к кофейне. В её витринах отражается паутина Нового Мира. Неоновые линии обводят двери — открываем их: перед нами бездной зияет чёрный коридор. Стены загораются, едва мы ступаем внутрь. Вот он Новый Мир во всей красе.
В зале встречают служащие — помогают выбраться из верхней одежды и проводят к столам. Все поверхности блестящие, серые, отражающие в себе нас — как и сам город, как сам Новый Мир. Это пугает и восхищает. По стенам рассыпаны изображения дорог, мостов. Мы садимся и ожидаем.
— Как и когда ты могла здесь оказаться? — спрашивает Ромео, глядя на Ирис. — Серьёзно, ну серьёзно.
— У твоих родителей нет на тебя времени, — подхватываю я.
— Как и у ваших на вас, — парирует подруга.
Забавляюсь:
— Это не отменяет вопроса.
— Конспиратор из тебя никудышний, Ириска, — стегает Ромео.
— Ваши меню, — объявляется служащий и кладёт перед нами электронные планшеты. — На кого оформляем заказ?
— Голдман, — молниеносно отвечаю я и протягиваю руку — с чипом.
Служащий тянет терминал навстречу и считывает мой личный код. Объявляет:
— Депозит оформлен, благодарю, мисс Голдман. Вы определились с заказом?
— Может, возьмём мороженое? — предлагаю я, смотря на Ромео.
Он довольно улыбается.
— А я хочу, — Ирис долго листает сенсорные страницы электронного меню, — я хочу кофе, наверное, с молоком, да, и ещё… — она опять тычет пальцем в экран, — ещё эклер…
— Ты не следишь за фигурой? — перебиваю её, — то-то я начала замечать лишние сантиметры.
Ложь.
— Правда? — спрашивает Ирис. — Но я не поправилась…
— Значит, просто показалось, — соглашаюсь я, но соглашаюсь слишком быстро и мягко, подруга понимает — есть подвох.
Тощая девочка передо мной обрастает выдуманным объёмом, становится необъятным комом комплексов. Не слишком ли жестоко, Карамель? О, ты не должна об этом думать.
— Один кофе, без молока, — говорит подруга в сторону служащего.
— Три кофе, — поправляет Ромео.
Служащий откланивается.
Смотрю на стены кофейни, смотрю на растянутые по ним иллюстрации Нового Мира, смотрю на мосты.
Представляю Беса.
Маленький Бес стоит на одном из мостов и машет мне рукой.
Ирис знала, куда меня ведёт. Палач занёс свой топор.
Отрываю взгляд от моста на стену неподалёку, где изображено Здание Комитета Управляющих. Даже здесь. Даже здесь оно наблюдает. Подглядывает. В обычных кофейнях и ресторанах столики расположены близ окон, через которые реальный пик Комитета взирает на граждан. Здесь же — его не имеющая объёма копия.
Возвращаюсь к друзьям: Ирис дотошно оглядывает себя (должно быть, в поисках лишних сантиметров), пустые, ничего не выражающие глаза Ромео в очередной раз буравят пустоту перед собой; сошлись две пустоты, преспокойно глядят друг на друга.
Всё идёт своим чередом. Всё правильно. Всё правильно, Карамель? Ты поступаешь верно? Твоя подруга ментально больна, разве не так? Тебе следует помочь ей. Нет. Тебе следует обезопасить себя. У твоей подруги есть секреты — секреты от подруги, от семьи и, значит, от государства. У твоего партнёра есть секреты. Почему он никогда не торопится домой? Почему не рассказывает о семье? Откуда у него шрамы на лице? У твоего дяди есть секреты. Куда он запропал в твой день рождения? Почему скрывается? Отчего мать находит его ненадёжным? У твоего отца есть секреты. Кто та девушка из видео? Кому он однажды помог? У твоей матери есть секреты. Что за пятая таблетка, которую она принимает? У твоего водителя есть секреты. Что у первого, что у второго. Они обманывают тебя и обманывают откровенно. У тебя есть секреты, Карамель. У тебя есть секреты, Карамель? У незнакомца, что шёл в разукрашенной дыхательной маске и повстречался тебе на Золотом Кольце, точно есть секреты. У преследующего его Патруля — тоже. У кого их нет? Перебираю знакомых, представляю людей. На ум приходят Левиафан, с которыми я впервые повстречалась днём ранее. Их семья обходит все конфликты и споры, они никогда не прибегают к рекламе (и тем более грязной), они избирательны в окружении (потому не дружат с Голдман?) и никогда не попадают под взгляд общественности. Их обсуждают в Вестнике, но обсуждают со стороны порядочных граждан — они всегда на высоте, всегда поступают правильно, всегда выглядят идеально, всегда уверены в своих действиях, живут по законам, живут по Своду Правил. Левиафан — вот, кто идеален. Но никак не Голдман, как могла себе представить я. Отец подытожил, убедил: всё, о чем он говорил, что взращивал — бутафория. Голдман — лжецы. Влиятельнейшая семья Нового Мира, это тоже враньё?
Успокойся, Карамель.
Кара.
Контролируй мысли.
Представляю Беса.
Представляю человека в дыхательной маске и с улыбкой. Представляю водителя с янтарными глазами.
Кто ты, когда на тебя никто не смотрит?
Он знаком с дядей? Получается, что знаком…Чтоб тебя, как я не догадалась раньше?!
— Карамель, мать твою, Голдман, что с тобой? — вскрикивает перепуганная Ирис.
Ответно пугаюсь восклицанию и подскакиваю с места, ощущаю скользящую под носом влагу, касаюсь её — кровь отпечатывается на пальцах и падает на стол. Кап. Кап.
Нет-нет-нет.
— Всё в кровище, Голдман! Позовите помощь! — кричит Ирис.
Ирис, молчи.
Быстро смотрю на Ромео — он всё понимает; и сбегаю в уборную. Ирис затихает — Ромео бьёт её под столом.
Вся уборная в зеркалах. Зеркала на каждой стене, зеркала на полотке. Смотрю на нескольких себя. Смотрю, как кровь в тысячекратном количестве ползёт к губам и, разволновавшись от её вида, рвусь к кабинке. Чувствую, что меня выворачивает. Успеваю зайти и повалиться на колени.
Рвёт.
Внутри кабинки панорама чёртова города. Новый Мир не даёт уединиться. Новый Мир наблюдает, как меня выворачивает от мыслей о нём. Чем не государственная измена? Паук поймал меня. Я в паутине. Попалась.
— Карамель! — зовёт Ромео от дверей в уборную. — Ты в порядке?
Не отвечаю.
— Карамель? — вопросом повторяет мой друг.
Оставив былое без ответа, отзываюсь:
— Я здесь.
Ромео молчит. Наверное, думает, нужно ли повторять вопрос, если я проигнорировала его однажды. Оставляю кабинку и подхожу к раковинам, набираю воду, чтобы прополоскать рот. Как же эта вода воняет, сил моих нет! Сил и терпения. Отчего она такая мутная, отчего такая пахучая? Она пахнет сладким, отчего?
— Буду ждать тебя за столиком, — говорит Ромео из коридора.
Умываюсь.
Ноги подкашиваются, и я хватаюсь за край раковины. Капли воды бегут вместе с кровью из носа, ударяются о кафельный пол и эхом уповают в ушах. Я закрываю глаза, но вижу перед собой воду. Горло стягивает. Удары в стороне. Удары по двери.
«Мы ваши Создатели», — утверждает некто; замолкает в ту же секунду, как дверь в уборную открывается.
Мои глаза следом.
Смотрю на Ромео. Плечи его пиджака сбиты, сам навострён. Он выбил дверь, серьёзно?!
— Вынужденные меры, сладкая девочка, прости, — говорит юноша.
Перевожу взгляд на собственное отражение. Кровь уже спустилась к губам. Кап. На них. Кап. Дотягиваюсь до бумажных полотенец — Ромео опережает: отрывает лист и прикладывает его к моему лицу. Полотенце напитывается алым, тает. Кап. Ему не противно? Стараюсь не думать о том. Кап.
— Я испугался за тебя, — признаётся юноша.
Не смотрю в глаза, но не смотрю не потому, что выказываю отсутствующее уважение, а потому что сама у себя вызываю отвращение. И даже крошечное отражение меня очернило бы в его прекрасном взгляде его же.
— Считай меня слабым, считай глупым, считай неправильным, — продолжает Ромео, — но я испугался за тебя. И эти чувства делают из нас не падших, а людей достойных.
Смывает кровь с губ, утирает пальцами, ополаскивает руку и вновь вытирает полотенцем.
— Зачем ты это делаешь? — спрашиваю я.
— Сказал же: считай меня слабым, глупым и неправильным.
— Мне нужен ответ.
— Карамель Голдман всегда нужны ответы, Карамель Голдман всегда их требует. Думаешь, ситуация подходящая?
Искренне не понимаю, для чего он помогает.
Одно: нас связывали отношения, другое: когда речь шла о чувствах. Я знаю, что любовь и забота о ближнем — опаснейшие паразиты, разрушающие, кусающие, останавливающие. Они страшнее, чем ярость и злость, радость и смех. Любовь — это слабость. Будь на кону Новый Мир и партнёр, я бы выбрала Мир. Потому что так правильно. Потому что я так хочу.
Неужели Ромео безумен?
Может, я?
Уже, очевидно, я…
Ничего не понимаю. Я запуталась. Столько всего свалилось, я не понимаю…
— Я за тебя в ответе, сладкая девочка, — кидает Ромео, поймав мой растерянный взгляд, — за тебя ручаюсь. Знаешь, как я добился согласия от твоего отца? Я обещал, что буду оберегать тебя, Карамель. И я буду, покуда смогу.
Возвращаемся в зал — Ирис за столом нет. Прошу друга обождать, сама же направляюсь к выходу. Оказываюсь в коридоре и наблюдаю силуэт, озарившийся на долю секунды пред фоном извечно-серого города, когда девичий силуэт выходит на улицу. Ускоряю шаг — выбегаю следом. Ирис запрыгивает в ожидающую — вот уж удивительно! — машину и клюёт в щёку водителя (сколько этому динозавру лет?). Транспорт взлетает, оставляя меня без подруги. Сама подруга оставляет меня без себя. Кому нужны проблемы? Кому нужна болезнь?
Не могу понять, что я только что видела. Не могу осознать. Медленно возвращаюсь в зал — Ромео сидит на том же месте. Рассказать об увиденном поцелуе? Ничего не понимаю…Тот самый названный друг отца, друг семьи, который стал забирать её с Золотого Кольца в последнее время? Ничего не понимаю…
— Подружка оставила нас, — говорю я и подсаживаюсь к Ромео на один диван.
Юноша отвечает не сразу. Пьёт кофе (не пропадать же заказанному, верно?) и предполагает:
— Наверное, жалобу хочет написать.
— После увиденного, — признаюсь, — я и сама могу подать жалобу на неё.
— Что это значит?
Рассказываю.
— Вау, — без эмоций выдыхает Ромео, — подружка пошла на опережение. Тут либо ты её, либо она тебя. Имли только что обогнала Голдман.
— Неприятно это слышать.
— Всё равно ты для меня на первом месте и люблю я только тебя.
— Это тоже.
Он не ошарашивает. Не удивляет. Я всегда это чувствовала и знала, вопреки чувствам и знанию.
— Не говори так, — просит Ромео.
— И ты так не говори, — парирую я. — Нас привлекут за беседы.
— Да всё и так перемешалось, переворотилось и перевернулось с ног на голову, не заметила? Последняя неделя — идиотская. Сплошная лажа.
— Согласна.
Мои беды тоже начались с понедельника.
Идиотская неделя.
— С семнадцатилетием, сладкая девочка.
— Иди ты.
— Поехали домой?
Проснулись ли я завтра в Новом Мире? В неизменном, стабильном, дивном Новом Мире…
Ирис в самом деле отправилась подавать жалобу? Для чего она сбежала? С кем она сбежала? Я столько раз покрывала её проблемы, хотя ведала о них. Почему? Я знала о её пищевом расстройстве, знала о проблемах Имли с деньгами. Почему не ударила первой? Я ведь мыслила так и никак иначе, я была готова отказаться от этой и без того вытянутой из пальца, абсолютно фиктивной дружбы, но отчего-то меч над головой так и не подняла.
— Я оплачу счёт и схожу до уборной, поймаешь машину? — обращаюсь к Ромео и вновь поднимаюсь. — Не хочу ехать с моим водителем, он меня бесит.
— Ещё и водитель отстойный, серьёзно? Не неделя, а ком хрени. Ладно, сделаю. Одна справишься? — уточняет юноша.
— Да, конечно. Только умоюсь.
Ромео бредёт к выходу. Я возвращаюсь в уборную и обрызгиваю лицо водой. Становится легче, когда мне не кажется, что я тону. Возможно, именно сейчас я тону.
На выходе одна из служащих ловит меня и интересуется произошедшим, однако волнует её не самочувствие клиента.
— Дело не в кухне, — отвечаю я, — жалоб и претензий нет.
Служащая откланивается, я покидаю проклятое место.
Ромео стоит около посадочного места через несколько десятков отделов поодаль. Пытается поймать машину — тщетно. Моего же водителя на месте нет. Ну спасибо; захотела бы — домой не попала. Что случилось с ним в этот раз?
Выдвигаюсь в сторону Ромео, как вдруг сиплый голос за плечом зовёт по имени. Оборачиваюсь.
— Твою мать, янтарные глазки! — не сдержавшись, выпаливаю я.
— Кто?
Наблюдаю того самого глупца и безумца. На моей машине. На моей, чтоб его, машине, на месте моего водителя. Какая наглость! В который раз! Что случилось с городом и со всеми нами?
— Садись, Карамель, — велит голос.
— Ещё чего!
Волна негодования и какой-то сухой ярости разбегаются по телу; намереваюсь окрикнуть Ромео, но парень с янтарными глазами, открывая двери на ходу, говорит:
— Позовёшь — зажму газ и собью твоего дружка. Этого ты хочешь?
— Что? — Растерянность оплетает в секунды, гнев осадком абстрагируется в удивление. — Что ты сказал?
— Сядь в машину, пока он не увидел. Действуй быстро, никто не заметит.
— Как ты смеешь?
— Теряешь время. Соображай быстрей, Карамель. Быстрей. Быстрей.
— А если не сяду?
— Я же сказал: столкну твоего парня. Может, этого ты и хочешь? Словно кегля на остановке…
Не желаю отправлять Ромео в Острог. Ни жалобой, ни физическим полётом. Какой абсурд, какое безумие!
Пока не закончилось посадочное место запрыгиваю в машину на лету. Что меня больше удивляет, в действительности никто из прохожих этого не замечает. Все так сосредоточены на себе, сосредоточены на том, чтобы не совершать ошибки, не допускать оплошности, контролировать движения, окружение и мысли, что пропускают происходящее вокруг. На глазах десятков, сотен, а может и тысяч похитили человека — они не заметили, даже глазом не моргнули. Какого чёрта?
— Ты не имеешь права! — выплёвываю я. — Тебя накажут!
— Как видишь, ещё не наказали.
— Я подам жалобу.
— Ты угрожаешь человеку, в силах которого доставить тебя до дома в целости и сохранности. Ты же умная девочка, Карамель, почему сейчас глупишь?
Мы взмываем в воздух. Ромео остаётся на платформе Золотого Кольца: выглядывает машины и периодически смотрит на кофейню, в которой мы были. Ждёт… Обращаюсь к водителю:
— Ты — чокнутый психопат. Надеюсь, идёт запись и соответствующие службы узнают о твоём проступке.
— Я её отключил, — янтарные глаза спокойно пожимают плечами.
— Какого..?
— Думаешь, система так идеально работает?
— Ну да! — восклицаю я.
— Ну да, — подхватывает парень. — Система работает идеально, но всегда есть лазейка, всегда есть обманный манёвр, ухищрение, ловкость.
— Зачем это всё?
Молчит.
Летим.
Что надо этому человеку? В чём он нуждается? В деньгах? В акциях? В ответах? Он выкрал меня, чтобы потребовать выкуп у семьи? А если он хочет убить меня, насолив Голдман, и всё это было спланировано?
— Дыши, ладно? — усмехается парень. — В кресло вцепилась так, словно с высоты падаешь.
— Куда ты меня везёшь? — испуганно выдаю в ответ. — Кто тебе заплатил?
— О, ну не будь такой романтичной, конфетка, — парень улыбается и видит во взгляде очередное негодование. — Этакая барышня былых времён, глупенькая и с шальным воображением, кисейная девушка.
— Что?
Кажется, он несёт бред.
При этом авто несётся по воздушным полосам.
— Пристегнись, конфетка, — говорит парень и кивает на ремень.
Никогда этого не делала.
— Зачем? — спрашиваю я. — Ты наверняка хочешь убить меня! — Дёргаю дверь (понимая, что вывалиться в пустоту Нового Мира, в низовья с сотен метров — не лучшая из перспектив, однако…), но дверь закрыта.
— Я не говорил, что хочу убить тебя. Только поговорить, мисс Голдман, к вам же иначе на приём не запишешься, да? Все, кто не Голдман, отбросы и враги, так?
— А украл зачем? Ты похитил меня!
— И вправду, какая же ты романтичная! — смеётся парень. — Иначе бы, повторюсь, ты не села в машину.
— Ты угрожал сбить моего молодого человека.
— Я блефовал, прости. Люди так часто делают.
Вздыхаю:
— Сумасшедший…
— А ты романтичная! Хотя все говорят, что у Голдман эмоций столько же, сколько у рыбы.
В зеркале дальнего вида наблюдаю скорченную гримасу. Водитель надувает щёки и вытаращивает глаза. Дурная пародия.
— Причём с отрубленной головой, — подытоживает он. Хочет позабавить? Напрасно!
— Ты невыносим! — выпаливаю наперерез. — Повторюсь, кто тебе заплатил? Что тебе надо? Отец даст вдвое больше!
— Вряд ли Говард Голдман даст мне две Карамели. Мне нужна ты — одна.
Он маньяк?
— Оставь меня в покое! — повышаю голос. — И не называй романтичной. Это мерзко!
— Куда ты хочешь, чтобы я тебя отвёз, давай так? — спокойно интересуется водитель.
— Домой! — выпаливаю я. — Отвези меня домой! Немедленно!
— Только не кричи.
И водитель сворачивает на несколько уровней: двигатель жужжит, мчащиеся навстречу фары сверкают. Начинаю узнавать здания, мимо которых летала раньше. Этот чудак в действительности взял курс на дом. А, может, я потеряла рассудок и потому всё казалось знакомым? Для чего похищать и мгновением позже возвращать — как ни в чём не бывало — домой?
— Меня зовут Каин, — представляется парень.
— Ужасное имя, — отвечаю я.
— Это почему?
— Тебе какое дело?
— Я могу остановиться.
Напрягаюсь, а водитель смеётся.
— Шучу, — хмыкает он. — Обещал довезти до дома, так и поступлю. Дело твоё: говорить или нет.
— Ты больной, — шмыгаю в ответ. — Украл меня, чтобы назвать имя? Добавь фамилию, чтобы отец нашёл тебя и Патруль Безопасности с потрошками сожрал мальчишку с именем Каин.
— Мальчишку?! — словно только это его задевает. — Ты говоришь подобное человеку, который везёт тебя на высоте тысячи метров от земли, конфетка. Ты не только романтичная, но и дерзкая.
— Заткнись! — Хочется ударить его. — Можешь запугивать, но гордость мою не сломить.
— Кто пытался? — удивлённый возглас. — Замечаешь, что наше общение идёт тебе на пользу? — кивает на сжатый мной кулак; расслабляю руку и принимаю спокойную позу, ладони приземляются на колени. — К прочему ты боевая.
— Здесь мы уже были.
Второй раз пролетаем у того же здания.
— И внимательная…
Меняем курс и сворачиваем на другую воздушную полосу.
— Я украл тебя (если, конечно, это слово больше симпатизирует молодой девушке) не только, чтобы представиться, — продолжает Каин. — Я хотел поздравить тебя с твоим днём и пожелать успехов в Новом Мире, но, подумал, ты вряд ли примешь подарок после того, как обиделась на меня, может, даже разозлилась и пожаловалась отцу, отчего пришлось вернуть предыдущего водителя.
Какой сумбур. И все перечисленные им эмоции — навязанные.
— Я не обижалась. И не злилась.
— Злость — вполне нормальное явление, — перебивает Каин.
— Иди ты. Говорю же: этого не было.
— Ты отрицаешь факт, но отрицать чувства не получится. Можешь сказать мне, что ничего не было, и тем самым оставишь эмоцию не пережитой — она же тебя в итоге съест.
— Ты пытаешься манипулировать мной.
— В самом деле? Хорошо, что ты сказала: я бы так и не узнал.
Каин пожимает плечами.
Какой он странный.
Сказано серьёзно?
— Академия выращивает параноиков, — вдруг забавляется парень. — Из меня манипулятор, как из тебя революционерка. Вероятность есть, но она близка к нулю.
Включи мозги, Карамель. Нельзя беседовать с незнакомцами, чьё поведение отличается девиантностью.
— Ты поплатишься за свои слова, отец найдёт тебя, — говорю я.
— Не сможет.
Какого..?
— Это ещё почему?
— Меня нет в базе данных, — спокойно отвечает Каин; словно подобное заявление — не редкость, беседовать о том — в порядке вещей.
— Врун! — препираюсь. — Все есть в базе данных. Все, рождённые в Новом Мире. Может, ты не рождался?
— В Новом Мире?
Уточнение ставит всё на свои места. Но мне это кажется невозможным. Нет…нет, это и есть нечто невозможное. Родиться можно только в Новом Мире. Ты рождаешься в Новом Мире и тебя тут же регистрируют как нового гражданина: присваивают личный номер, заводят счёт и прочее. Вдруг догадываюсь?
— Ты из Острога?
Начинаю понимать больше.
— Ты поднялся из Острога?
Вскрикиваю:
— Кого ты убил, чтобы занять его место в Новом Мире? Обмануть систему невозможно, просто оказаться в городе — тоже. Ты — преступник! Наверняка занял чьё-то место, чтобы позабавиться среди достойных, но сам не таков.
— Тихо, — сердито бросает Каин. — Просто смирись с тем, что ваша система неидеальна и подобных ужасов, дабы подышать воздухом с поверхности, совершать не надо. Понимаешь?
— Система идеальна.
— А люди?
— И люди.
— Но я здесь. Каким образом, конфетка? Смотри.
Водитель отпускает руль и снимает одну перчатку — гляжу на пустую ладонь. Нет чипа. Нет, мать его, чипа. Нет чипа для оплаты, нет идентификатора. Думаю, что сошла с ума и их попросту никогда и ни у кого не было. Смотрю на свою руку — словно, истинно сомневаюсь в существовании чипов; на месте. Микросхемы блестят под кожей. Поэтому водитель всё время был в перчатках?
— Я лишь хочу показать, что мы такие же, конфетка, — говорит Каин.
— Структурой тела — да, — подхватываю я, — но у вас проблемы с головой, это во много раз хуже.
— А у вас? — Каин злится. — Не признаёте тех, у кого проблемы, не заботитесь о семье, не дружите по-настоящему. Везде рейтинг, выгода, реклама. Вы не любите. Ты любишь своего названного молодого человека? На кой чёрт он тебе?
Отвечаю увесисто и спокойно:
— Я не признаю — равно иным — чувства любви.
— Ты любишь его, Карамель?
— Я не признаю любви.
— Любишь?
— Ты идиот? — вспыхиваю. — Я не верю во весь этот выдуманными изощрёнными умами бред. Любви нет.
— Любовь есть.
— Нет.
— Отказаться от слов не равно потерять сути.
— Какой ты душный, Каин-водитель, у меня слов нет! Любовь не потерялась из словаря — как и другие эмоции и чувства, но они противоестественны для создателей и наказуемы для иных.
— Так ты любишь его?
Вышка.
— Я никого не люблю! Никого! Никого, глупый ты мальчишка!
— Но любила! Глупого, чёрт бы с ним, мальчишку. Любила! Думаешь, я не знаю?
Вышка, правда.
Откуда ему известно?
Каин бьёт по рулю, а я кидаюсь в слёзы, горло спирает. В окне виднеется крыша дома. Улица Голдман была так близко.
— Откуда тебе известно? — попрекаю его и растираю солёные щёки. — Откуда ты вообще что-либо знаешь обо мне?
— Все знают, прекрати жить в куполе и притворятся, будто бы ничего и никогда не происходило. Карамель Голдман знакома с чувством любви, и факт того известен каждому, кто знаком с фамилией Голдман, оттого враньё золотой девочки дешевит образ излечивающей от заразы создательницы. Карамель Голдман — лишь травмированный ребёнок, вот что я хочу сказать.
Так обо мне говорят?
— Вези домой.
Колени дрожат. Руки дрожат. Опускаю голову и прижимаю ладони к лицу, вновь всхлипываю. Прощаюсь с не до конца выжатыми слезами, что роняла по упомянутому мальчишке давным-давно, и которые, как мне думалось, иссохли вместе с озёрами и морями на Земле.
— Хватит, слышишь? — зовёт водитель. — Не плачь. Ну прости…Прости, я не хотел тебя обижать, а успокаивать и подавно не умею — я идиот, сама сказала.
— Да пошёл ты, — поскуливаю и хлюпаю носом.
Прячет взгляд. Стыдится себя или противится дешёвым слезам?
— Справедливо, конфетка…
— Для чего ты появился в моей жизни? — спрашиваю я.
— Расскажу, но позже. Мы приехали.
Спускаемся к посадочному месту улицы Голдман.
— Не могу выйти, — признаюсь я. — Другие увидят слёзы.
— Другие в любом случае увидят только то, что захотят.
— Везде камеры.
— Вот видишь. В итоге тебя сожрёт сама система, конфетка, если ей слепо верить и следовать. Перемелет сразу же, как почувствует вибрацию в иную сторону. Сегодня ты угодна государству, завтра — нет. Что будешь делать, когда наступит завтра?
— Так везде и во всём. Своё место нужно доказывать, свою принадлежность — обосновывать. Без ресурсов (и неважно: ресурс — это знание, богатства, индивидуальность или что-то ещё) ты не будешь нужен даже самому себе. Я горда тем, что нужна Новому Миру — моё место здесь заслужено. И Новый Мир горд моей верности.
— Никогда не слышала, что розовые очки бьются стёклами вовнутрь?
— Не желаю слушать.
— Боишься разочарований?
— Голдман ничего не боятся, а в Новом Мире невозможно разочароваться.
— Как долго твой отец нашпиговывал тебя партийными лозунгами?
— Ты опять?
— Ладно, возьми. Успокойся.
Достаёт из бардачка блестящий пакет.
— Я спокойна.
— Просто возьми, без споров. Хоть когда-нибудь не спорь — особенно с человеком, который желает добра.
— Ты вынуждаешь.
— Ты сама это делаешь…Ну вот опять. Конфетка, хватит.
Подарок в блестящем пакете. Безумие чистой виды.
— С днем рождения, — вполголоса роняет Каин и вручает пакет.
— Как смешно.
Вся ситуация — сюр.
— Разве я шучу? Или смеюсь сам?
В самом деле.
Восклицаю:
— Зачем это, о, неприятнейший из незнакомцев, с которыми я когда-либо встречалась?
— С началом семнадцатого года, Карамель Голдман. Он запомнится тебе.
Распаковываю подарок — в руках оказывается деревяная коробка с узором. Шкатулка. Очень мило. Очень мило? Карамель, одумайся. Почему ты принимаешь что-либо от чудака из Острога? Почему ведёшь с ним беседу? Почему не рвёшься утаить взгляд, а нагло смотришь в чужое лицо?
На шкатулке две запятые, прижатые точками к хвостам друг друга, в середине точек отверстия. Инь и Ян. Ну конечно…
— Это символ добра и зла, конфетка.
Перебиваю:
— Мне известно.
— Сколько в тебе нетерпеливости, всё юные года.
— Ты сам млад, разве нет?
— Вновь споришь. Я лишь хотел обратить твоё внимание, что не бывает хорошего без плохого, добра без зла, а зла без добра — без одного не явится другое, и мир такой же. Чтобы открыть шкатулку, нужно нажать сразу на два символа — Инь и Ян; тогда механизм сработает. Помни об этом.
Пытаюсь быть равнодушной, но равнодушной быть в этой ситуации сложно. Под гнётом янтарных глаз вообще сложно мыслить.
Даритель продолжает:
— Я думаю, тебе предначертано великое дело. Возможно, прожить года в Новом Мире, вдали от предрассудков и правды — как превалирующая по количеству часть населения. Возможно, прожить года в Новом Мире под гнётом ужаса от узнанного, но так и не найти в себе силы на смелый шаг — подобно ещё одной части. Возможно — как иные, как лучшие — открыться знаниям и не побояться выбрать себя, а не безличный город — тогда свет истины озарит затуманенный ложными высказываниями разум.
Слова — сладкие и вдохновляющие, но они не сулят добра и спокойствия личного. Не желаю верить в сказанное. Спрашиваю:
— Новый Мир — добро или зло?
Но спрашиваю, не потому что нуждаюсь в ответе и не потому что сомневаюсь; желаю поймать лгуна…
Вот только он не попадается:
— И то, и то, конфетка, я уже сказал. Так со всем. Ты — добро и зло вместе, я, Острог, сам город. Вот только система Нового Мира притесняет нас. Сама не ощущаешь?
Оспариваю лаконичным:
— Новый Мир идеален.
— Ты так думаешь или тебе велели так думать?
Чёрт бы с тобой, янтарные глазки, ну что за извечные вопросы, ставящие в тупик?!
— Скажи, конфетка, — обращается он ко мне, — считаешь себя Богом?
— Создателем, — поправляю я. — Разумеется.
— А твоя подруга, например, к таковым относится? Или служанка в доме?
— Нет, ты и сам знаешь ответ.
— Как же это возможно, если все люди в Новом Мире равны, ибо избраны им же?
— Это тяжело объяснить.
— Потому что очевидные вещи объясняются очевидно легко, а если некто выбирает путь сквозь чащобы обмана и провокации — получается следующее. Вы запутались в собственной лжи.
— Это нюансы, а не ложь, — спорю я. — Недоговорить не равно соврать, верно?
— Говоришь как северянка, как управляющая. Как та, что всегда ложится в тёплую постель и не знает голода…
Перебиваю:
— Потому что я заслужила это. Моя семья заслужила и заработала это. Будь ты на моём месте, янтарные глазки, не рвался бы жалеть тех, кто не смог взобраться на соседствующий пик.
— Да, но идеология Нового Мира провозглашает всеобщее равенство!
— Нюанс: равенство среди достойных.
— И всё же все люди без разбора равны.
— Ага, как вид, пустая твоя голова. А Новый Мир — вот тебе ещё один нюанс — воспитывает равенство мыслей и интересов, чтобы идеальные граждане не помышляли о коварном и недостойном, ибо это погубит систему и порядок, красоту и удобства. И вообще, как ты можешь сравнивать, к примеру, меня или мою семью — управляющих, воспитанных, образованных, опрятных — с нелюдями, что с покаянием склоняют головы на нижних этажах Золотого Кольца, прося милостыню и проклиная всех и вся, а не собственное уродство?
— Это называется социальное различие, конфетка, но ты не перестаёшь быть человеком, тебя не должны желать сбросить в пустоту из-за приверженности ко второму варианту. Ты, повторюсь, тот же человек.
— У нас — будет тебе угодно — божественное нутро. Нутро создателя. Ты чужак, Каин, ты другой и тебе не понять. Если бы ты стоял вровень с нами и созерцал ужасы подчиняющихся, сам бы выносил приговор на казнь.
— Я верю, что мы способны создать лучший мир.
— Поздно, янтарные глазки, Новый Мир опередил тебя: ты уже в лучшем мире. Лучше быть не может. Хуже — да, но не лучше.
— Ты не допускаешь большей идиллии? Раскрепощённости мыслей, свободы действий и слов?
— Граждане Нового Мира — не заложники, мы не ограничены в перечисленном.
Парень качает головой:
— Сама себе врёшь.
— Нет.
Или да?
— И кто вы как не заложники? Вокруг вас даже купол возвели, чтобы Новый Мир никто не покинул.
Искренне забавляюсь и позволяю выскользнуть смешку:
— Тебе бы не помешало сходить на первые курсы в Академию. Мира вне города — нет. Не существует.
— А если существует?
— Человек — вот такой, из твоей фантазии, вольный и бегущий с развевающимися по ветру волосами — угробил Землю, на которой мы жили. И только благодаря учёным, положившим свои умы и стремления на град будущего, удалось создать пригодное к жизни. Остальное мёртво. Мира за пределами Нового Мира — нет.
— Ты веришь в то, во что выгодно верить.
— А ты веришь в обратное только лишь потому, что оно отличительно. Таким как ты всё равно, какую истину оспорить — лишь бы спорить.
— Сколько у нас общего!
— Знаешь, что я думаю? Я думаю, ты явился ко мне, чтобы использовать. Сказать, что нуждаешься, подразумевая эксплуатацию. Ты хочешь воспользоваться мной: моими связями, влиянием, моими убеждениями, в конце концов, но тому не быть. Ты нагло говоришь, что намерен использовать. Ты глуп, Каин. Глуп как твоё поддельное имя. По лицу — его половине — вижу, что ты не Каин.
— А так?
И он снимает маску.
Нельзя. Даже в машине — нельзя. Как он безумен! Ко мне вмиг приходит осознание того, с кем я нахожусь: это не просто отклонения в поведении или разнящиеся с общественным каноном мнения. Он ошибочен — от и до, он девиантнен, он ужасен. Такие губят созданное великолепие, такие топчут цветы.
— Не сделаешь того же в ответ? — спрашивает Каин.
— Дыхательные маски служат для защиты органов дыхания, — отвечаю я. — Снимать их противопоказано. И противозаконно.
— Для обезличивания и смешения толпы, разве нет? — спорит водитель. — Думалось, ты уже переваривала эту мысль.
Даже если он скажет, что Новый Мир — пустошь и утопическая блажь, я не поверю. Это мой мир. Мой Мир. И я на защите его — как он на защите меня.
Каин говорит:
— Хотел бы я узнать тебя ближе.
Веду от возмущения бровью:
— Из неизвестных источников ты знаешь достаточно.
— Не больше, а ближе, конфетка.
— Тому не бывать.
— Посмотрим.
И парень нагло улыбается. У него и улыбка пряная, тягучая. Обаятельная. Красивому лицу верить нельзя — это я поняла. Глупый, наивный, самоуверенный. Целый мешок безупречно-губительных качеств!
— Ты хоть раз смотрела под ноги, пока шагала по иллюзорному, обманывающему, застилающему глаза Золотому Кольцу? Знаешь, что там?
— Никто не знает, — пресекаю я. — Никому в голову не придёт проверять, это девиантно.
— Не всё, что расходится от государственного гласа, неправильно и девиантно.
— Всё.
— Могу сказать. Если спустишься на самый нижний из существующих в Новом Мире мостов и посмотришь себе под ноги, непременно разглядишь странный блеск. Словно натянутое полотно, брезент. Словно земли там нет и, если свалишься, до неё не долетишь. Есть что-то другое. Перекрывающее.
— Наверняка, ещё одна защитная конструкция изобретателей и конструкторов, великих умов Нового Мира. Чтобы гадкие испарения от мёртвой земли не поднимались к нам. Логично?
— Или чтобы гадкие люди не могли спуститься к возможно немёртвой земле.
— Ты больной и фантазия у тебя больная, Каин.
— Наличие фантазии лучше, нежели её отсутствие, Карамель. Жить веселей.
— Ты живёшь не для веселья. У каждого есть свой долг — перед государством в первую очередь, а затем и перед самим собой: выстроить лучшее будущее, работать на благо мира. Понимаешь?
— Тебе мозги промыли.
— У меня они хотя бы есть.
— Только их притупили действия таблеток.
Стремлюсь обозначить свою позицию:
— Очевидно, ты желаешь, чтобы я помогла тебе…
— В моих действиях и словах, Карамель, — перебивает он, — нет злого умысла. И познакомиться я хотел не ради выгоды. Моя цель — нести правду.
— Твоя правда однобока, янтарные глазки.
— Ты поймёшь, сама всё поймёшь. Мы не такие как вы — верно; но мы не плохие. Другое — не значит «плохо», незнакомое — не значит «опасно», чужое — не значит «не способно стать родным».
— Что ты сделал кроме слов, Каин? — спрашиваю я. — Ты типа связиста или вся твоя внутренняя революция — содрогание воздуха с целью раскачать лодку изнутри? У всего есть последствия — готов ли ты к своим или движешься на неясном максимализме?
— Чёрт, а ты, Голдман, действительно умна, — улыбается парень.
Пытается отвести взгляд, сместить центр внимания. Говорю:
— Это не ответ.
Продолжает:
— Мне говорили, как ты уже упомянула «неизвестные источники», что Голдман слишком эгоистичны, горделивы и себялюбивы, а потому не видят дальше носа — это не так. Ты видишь всё, за всем наблюдаешь. Это лишь доказывает твою особенность и исключительность, Карамель.
— Давай разъясним: мне выгодно и удобно жить так, как я живу, — кидаюсь в ответ. — Без причуд и без переживаний. Выгодно и удобно.
— Ага, — со скептической интонацией отзывается собеседник. — А к чему лежит душа?
Какая ещё, мать его, душа? Серьёзно? Что дальше?
— Красивые речи, Каин — почти сахар. А толку? Такие как ты разрушают, губят.
— А такие как ты, Карамель, создают, признаю это. Знаю. И также знаю, что внутри тебя есть нечто покусывающее мысли: оно заставляет сомневаться в порядке и стабильности вещей и системы. Изредка. Ты думаешь отличительно от норм и законов.
— Что ты хочешь этим сказать?
Пытается оскорбить? По интонации не похоже…ещё и в глаза смотрит. Плавко.
— Ты будто бы просыпаешься в самом деле, — продолжает Каин, — оковы сна и дурмана сходят — ты рассуждаешь не как житель с поверхности, но и не как беженец с низовьев, изгнанный или Остроговец. Это ты, твоё истинное лицо. Не абстракция и не искусственно-созданный образ. Ты — настоящая. Не идеальная по чьим-либо меркам, а настоящая.
— То есть, — готова поспорить, — «идеально» априори не может быть «настоящим»?
— Может, отчего же. Воедино! Но разница в них есть. Настоящий — либо таков, либо нет. А вот идеальность — понятие не имеющее ни контура, ни определения.
Вырывается:
— Подобно любви?
Хочется прижечь себя за раскованность речи.
— Нет, с любовью всё понятно, — и вдруг Каин открывает дверь с моей стороны. — Либо любишь человека, либо нет.
Понимаю его и, утаив подарок в рюкзаке, выхожу. Как это всё странно…
Словно бы в прострации двигаюсь к дому. Не оглядываюсь, не смотрю на водителя. Не смотрю на сад. Не смотрю на Новый Мир. Не смотрю на город. Смотрю на дом, приближаюсь к входным дверям — дом и двери словно бы отдаляются. Всё дальше и дальше. Вдруг — распахиваются. Спасительный силуэт служащей возвращает меня в реальность.
— Всё хорошо, мисс Голдман? — беспокоится Миринда. — Вы провели много времени на посадочном месте, вам требуется помощь?
Даже служанка обратила на это внимание. Оказываюсь в прихожей, но снимать пальто не тороплюсь. Забываю об обыденном порядке вещей и в момент выпаливаю ложь:
— Всё в порядке: уронила кольцо между диванами — пришлось искать самой.
Миринда согласно качает головой. Или несогласно? Она всё поняла? Догадалась? Сделала вид, что не поняла? У меня даже колец на руках нет! Прохожу мимо, прижав рюкзак к груди — словно несу там нечто сокровенное, глубоко личное (так и есть!); не для чужих глаз. Направляюсь в комнату.
Каблуки стучат по стеклянным ступеням, Миринда провожает меня безучастным взглядом. Или он вовсе не безучастный? Осуждающий? Пренебрежительный? Подозревающий?
Захожу к себе и запираю дверь. Пальто спадает с плеч само — открываю рюкзак и достаю шкатулку. Рассматриваю узоры на ней, трогаю черно-белые запятые. К какой стороне принадлежу я? Добро или Зло — чего больше? Я совмещаю в себе два начала или вскармливаю превалирующую нутру сторону? Какого волка я кормлю? Кто я? Хорошая или плохая? Кто я?
Какого чёрта, Карамель?
Приди в себя, Голдман.
Карамель.
Кара.
Кара.
Тебя не интересуют вещи, о которых ты рассуждаешь: в тебе уже есть все ответы на интересующие вопросы, не пытайся вскопать почву принципов и убедиться в правильности рассады — всё требуемое уже проросло. Ты на поверхности семнадцатый год — и все полные шестнадцать лет твои мысли (родоначальники действий и слов) вели тебя в верном направлении, ибо Новый Мир принимал тебя и поддерживал. Не отказывайся от его отеческих рук ныне — припади к пятам и проси прощения за ложные выводы, девиантное поведение, деструктивные размышления и уродливые беседы. Соответствуй Новому Миру — никому иному до тебя не будет дела.
Смотрю на город за окном. Смотрю на шкатулку.
В бешенстве откидываю её — летит. Грохочет и замирает подле кровати. Открывается. Я не догадалась посмотреть, что в ней — и вот смотрю. Подползаю к шкатулке и, упав перед ней на колени, снимаю не до конца отъехавшую крышку. На бархатной обивке цвета старого вина лежит пара белоснежным перчаток, на каждой из приятельниц вышита заглавная буква моего имени.
— Кара, ты дома? — зовёт голос по ту сторону двери.
В спешке прячу подарок под кровать и распахиваю дверь. Пытаюсь быть холодной, быть спокойной.
— Чего тебе? — спрашиваю в привычной манере.
— С днём твоего взросления, Кара. — Мать делает шаг — оказывается в спальне и примечает брошенные на пол пальто и сапоги. — Почему верхняя одежда и обувь в твоей комнате?
— Почему ты в моей комнате? — хмыкаю наперерез. — Миринда, сюда!
Объявляется горничная: убирает пальто и сапоги.
— Всего лишь хотела принести свои поздравления, — продолжает мать, — а ты с таким неуважением относишься ко мне.
Опирается о дверь. Тонкие руки занимают проход. Хочешь — не хочешь, а не убежишь. Вот она, самка богомола. Словила. Сейчас сомкнёт клешни. Оторвёт голову.
— Поздравления с чем? — подхватываю я. — Подожди-ка…день, когда я родилась, считается для тебя праздником? Особой датой? И давно?
— Радуйся, что вообще на свет появилась, доченька. Отец зовёт тебя: он в кабинете.
Для чего?
Иду к нему. Размышляю об оставленном в комнате подарке. Как получилось, что меня в это втянули? Пожалуйста, желаю проснуться несколькими днями ранее и ничего из пережитого не знать.
— Дочка.
Отец не сидит — привычно ему — спиной к городу, за столом. Он стоит у окна и смотрит на Новый Мир. Прохожу в кабинет и встаю подле.
— Дочка, всё хорошо? — спрашивает отец.
Почему? Почему он это спрашивает?
— Разумеется, — отвечаю я. — Сомнений быть не может, всё — как и всегда — идеально.
Бросает взгляд, прицепляется им.
— Ты можешь сказать.
— Чем обосновано твоё волнение? — спрашиваю я.
Неужели он был всё это время дома и наблюдал за мной и водителем через проклятое окно? Обычно отец возвращается из Здания Комитета Управляющих позже. Обычно задерживается на работе. Обычно…
Всё происходящее с начала этой недели необычно, Карамель. Всё неправильно и отличительно. И ты — сама виновница этих разрушений. Пожинай плоды. Кусай их. Горько? Заслужила!
— Возможно, мне просто показалось…
Принимаю боевую позу:
— Давно ли Голдман полагаются на «кажущееся»? Если не уверен — молчи. Сомнений быть не может, мы не так воспитаны.
Отец улыбается.
— Моя девочка, узнаю.
Оставляю кабинет, направляясь в ванную комнату, дабы смыть с себя последствия странного дня, провожу там несколько часов, после чего — зеркала и стёкла запотевают, пишу своё имя, ставлю автограф — возвращаюсь в спальню. Отмечаю, что дверь открыта — я же имею привычку её закрывать. Кто там шарился? Или Миринда занята уборкой? Кажется, она припозднилась!
В комнате никого нет. Вообще никого. Паука в банке тоже.
Да почему это всё происходит?
— С днем рождения, сестричка! — вопит Золото со спины, и девичьи руки заталкивают меня в комнату.
Валюсь на пол, дверь позади хлопает. Понятное дело, что не запирается, но ощущения так себе.
— Где мой паук, мерзавка? — кричу в ответ. — Это ты его выпустила?
Хохот Золото разливается по коридору и звонким эхом съезжает с перилл, ударяясь о парадную дверь.
— Гадкая Голдман, ненавижу тебя!
Встаю и осторожно передвигаюсь по комнате: обыскиваю шкаф с вывернутыми ящиками и перебираю бумаги на столе. Золото, чтоб тебя! Заглядываю под кровать и тумбы — паука нигде нет. Фантастически, Карамель. Ты потеряла подарок в тот же день, как тебе его вручили. Мечтала о нём ты не дольше. Раздосадовано валюсь на кровать — паук выползает меж подушек и замирает напротив лица.
— О, привет, — говорю я. — Охотишься?
Аккуратно подбираю бархатное тельце (лапки скользят и щекочут пальцы) и перекладываю в банку с продырявленной крышкой. Подожди, малыш, завтра привезут укрытие. Будет дом, будет еда. Тебе понравится жить под куполом — мы все живём под куполом.
И нам нравится.
Нам нравится?
Вот ведь противная сестрица…не думаю, что её проступок можно оставлять без внимания и огласки, а потому на эмоциях (на чём-на чём, Карамель?) врываюсь в отцовский кабинет и объявляю:
— Не будешь следить за Золото — у тебя станет на одну дочь меньше!
Отец подпирает руками стол, тело его мешком принимает форму кресла.
— Какое золото? Нам звонили по акциям? — спрашивает он. Голос — пьяней некуда, разве возможно напиться за несколько часов до состояния, когда мозги переходят в автономный режим?
— Золото. Так зовут твою младшую дочь, — усмехаюсь я. — Знаешь, забудь! Я просто устала! Пойду отдыхать.
— Договорились, дочка.
Дочка.
Качаю от недовольства головой и возвращаюсь в спальню.
Не хочется думать ни о напившемся в мой день рождения отце (и как он так быстро опьянел, в самом деле, что послужило причиной?), ни о позабывшей обо мне матери (куда я швырнула её подарок?), ни о глупой сестре (чтоб она пропала!), ни об Ирис, которая бросила меня, ни о Ромео, которого бросила я. Ни о янтарных глазках, которые несут смуту и навевают уродские неказистые мысли. Желаю отключиться от всего мира, а потому плетусь спать. Вспоминать, как меня рвало — равное табу. Я не больна! У меня нет расстройства! Я не больна? У меня нет расстройства?