Дашка! Дарья Гурьева — моя школьная подруга.
Как-то, классе в седьмом, я призналась ей, что мне очень нравится моя фамилия — Белова.
Чтобы вы понимали, как сильно я дорожу своей фамилией, даже выйдя замуж за Виталика, я оставила себе свою девичью фамилию.
Хотя могла бы быть сейчас Смирновой. Что тоже неплохо.
Но… фамилия Белова — это единственная память об отце, которого я никогда не видела.
Белка. Только Дашка меня так называет.
Медленно оборачиваюсь.
Ну, точно Дашка. Высокая, дородная. Стоит улыбается.
Блин, сколько же я с ней уже не виделась? Пожалуй самого моего дня рождения.
— Ты куда пропала, подруга?
— Да, я… — начинаю оправдываться.
— Нет, ну вы видели? — уперев руки в бока, смотрит она на меня с укором. — Ее мать разыскивает, весь телефон мне оборвала, а она по салонам красоты разгуливает.
— Просто зашла немного себя в порядок привести, — оправдываюсь я.
Нет, бороться с напором Даши бессмысленно. Баба-огонь, как называем мы ее среди подруг.
Если вспомнить знаменитую пословицу про русских женщин: "коня на скаку остановит, в горящую избу войдёт", то применимо к Даше, всегда стоит добавлять, что эту избу она и подожгла.
Всегда лёгкая на подъём, активная, Даша никогда не лезет за словом в карман.
Вот и сейчас.
— Так ты вроде в порядке, — она бесцеремонно хватает меня за плечи и начинает крутить, рассматривая со всех сторон. — Чего там приводить собралась? Вон какая красотка. Похудела что-ли?
— Если бы, — грустно вздыхаю и опускаю глаза.
— Так чего у тебя приключилось? Почему тебя мать разыскивает?
— Если коротко, то я развожусь, — не вижу смысла делать из этого тайну, тем более, что под Дашиным напором это сделать практически нереально.
— Подожди, — прерывает меня она и обращается к Анжелике. — Я на маникюр.
— Вы записывались? — уточняет у неё та.
— Нет.
— Ближайшее свободное время завтра утром — поднимает на неё взгляд девушка-администратор, сверившись с данными в компьютере. — Вас записывать?
— О, а я сейчас на маникюр иду, — не знаю, зачем я решила это уточнить.
— Хо-хо! — в глазах Даша загораются азартные огоньки, — Так это же всё меняет!
Блин, вот столько лет мы с ней знакомы? С самой школы. А до сих пор немного побаиваюсь, когда она начинает себя так активно вести.
— Сейчас, во время маникюра, ты мне все и расскажешь. Какой у девушки кабинет? — уточняет она у Анжелики.
— Третий.
— Замечательно. Пригласите туда и моего мастера.
— Но, вы не можете… — пытается возразить Анжелика.
Бесполезно. Если Даша что-то решила, то так оно и будет.
Не слушая возражения администратора, моя школьная подруга уже идёт к третьему кабинету.
— И принесите нам кофе! — кричит она из коридора.
Виновата улыбаюсь Анжелике и спешу вслед за Дашей.
В кабинете, куда мы заходим, я вижу педикюрное кресло и небольшой маникюрный столик в углу.
— Извините, — догоняет нас Анжелика, — свободных мастеров сейчас нет.
— А это тогда кто? — спрашивает Даша, указывая рукой на двух девушек, которые уже ждут нас в кабинете.
— Эти мастера заняты.
— Чем, интересно? — выгибает бровь школьная подруга.
Вижу легкую растерянность на лице Анжелики. Конечно, она-то Дашу видит впервые и к такой ее напористости непривычная.
— Они мне сейчас будут делать одновременно маникюр и педикюр, в четыре руки, — прихожу я на выручку растерявшейся девушке.
— В четыре руки?! А для меня, значит, свободных мастеров нет? Нет, так дело не пойдёт!
Она проходит и садится за маникюрный столик. Вытягивает перед собой руки, проигрывает пальцами.
— Значит так, сперва пусть твоим педикюром займутся, — обращается ко мне Даша, — А мне за это время маникюр успеют сделать.
— Ну, если вы не против? — обращается ко мне Анжелика.
По ее лицу видно, что она не очень-то хочет конфликта. Ведь клиент всегда прав.
Но сейчас клиентов двое и это, похоже, ставит ее в тупик.
— Конечно, она не против, — отвечает за меня Дашка и указывает мне рукой на педикюрное кресло. — Залезай давай, тебя уже мастер заждалась.
Киваю, давая понять Анжелике, что всё хорошо. Я согласна на такой вариант "совместных процедур". Ну, а куда деваться?
Администратор бьюти-салона облегченно выдыхает и удаляется.
— Ну, что ты там начинала мне рассказывать? — спрашивает Дашка, дождавшись, когда я усядусь в кресло.
— Я развожусь с Виталиком…