x x x
Может быть, лучшее,
Что я могу создать,
Описать мои страдания,
Подробно и не стесняясь,
И передать их
Какому-нибудь врачу,
Чтобы помочь ему
Облегчить страдания многих?...
Но в трудный момент
У меня не хватает воли,
А в промежутках между ними
Смелых слов...
И тогда я, как все,
Пишу о страданиях душевных,
Но кому нужны чужие страдания?..
1998
x x x
Когда я навестил в госпитале
Больного ***,
Он вышел ко мне
В неряшливой пижамной курточке,
Брюках с растегнутой ширинкой
И небритый...
Я не признал в нем
Бывшего боевого летчика,
Кадрововго офицера
Мы обнялись.
Резкий запах мочи
Исходил от него.
Тогда я понял:
Старость
Это плохой запах...
1998
x x x
Если в минуту боли,
Я могу думать
О рифме и сюжете
Я писатель.
И не стоит
Задавать себе вопрос:
Стоит ли мне этим заниматься,
Перед каждым неначатым листом бумаги.
1998
x x x
От меня уходит лето,
Убегает от меня...
Голо, ветренно,
Раздето...