— Садитесь, — показал на стул высокого роста невропатолог.
Он обстукал Готова по всевозможным рефлекторным точкам, поводил «молоточком» и сел заполнять бланк, параллельно задавая вопросы:
— Жалобы есть?
— Есть, — ответил Готов.
— На что?
— На внешне и внутриполитическую обстановку в нашей стране.
— Этим и я недоволен, — хохотнул невропатолог, — но помочь ничем не могу.
Готов опустил глаза в пол и уныло произнес:
— Я писаюсь по ночам.
— Интересно. И давно?
— Еще с института.
— Лечились?
— Лечился, — вздохнул Готов. — В основном пивом. Я, знаете ли, писаюсь, когда пьяный, с утра голова болит… а в последнее время бывает, что и какаюсь.
— Тяжелый случай, — невропатолог нахмурил брови. — Мой вам совет: кладите под простыню клееночку.
— Помогает?
— В девяносто девяти случаях из ста.
— А если не поможет? — Готов недоверчиво прищурил глаза.
— До свидания, — отрезал невропатолог.