Вот о чем я размышляю, лежа в постели, пытаясь заснуть на правом боку, потом на левом, потом на спине, хотя я никогда не засыпала на спине… гм, никогда. Мое тело говорит: «Хорошая попытка, перевернись». Так я и делаю, и я смотрю в окно, пока, наконец, сон не сжалился надо мной.
Я просыпаюсь, когда чувствую, как матрас проваливается позади меня.
Паника охватывает меня на миллисекунду, прежде чем я понимаю, что это Уолт.
Я оглядываюсь через плечо и вижу, что он сидит на краю кровати в спортивных штанах и больше ни в чем. Он почти самое замечательное зрелище, которое я когда-либо видела.
— Это то, что ты надел на ужин? — вот вопрос, который задает мой мозг.
Он смеется и качает головой.
— Я вернулся домой час назад и переоделся.
— О.
— Тогда я пришел проведать тебя, а ты уже спала, так что я не стал тебя беспокоить. — Он пожимает плечами. — Но, по-видимому, я не смог удержаться. Подвинься.
— Что? Зачем?
— Чтобы я мог лечь.
— В моей постели? — Это кажется абсолютно нелогичным.
— Технически, это моя кровать, — говорит он, мягко толкая меня в сторону, когда я не сразу двигаюсь.
— Это подушка, которую я люблю обнимать по ночам, — возражаю я, когда он начинает переставлять все так, чтобы он мог расположиться рядом со мной.
— Хорошо, но я не собираюсь просто лежать на матрасе, — говорит он, взбивая середину подушки, прежде чем положить на нее голову.
— Я не могу поверить, что ты здесь.
— Почему?
— Просто… Я не знаю. Я просто предположила, что тебе нравится твое личное пространство. Я прочитала много книг. Иногда угрюмые мужчины говорят героиням, типа: «Нет, извини. Я не могу спать с тобой в одной постели из-за моих глубоко укоренившихся эмоциональных проблем». Вот и подумала, что и ты тоже.
— Это… действительно специфично. Какие книги ты читаешь?
Я краснею в темноте.
— О… просто… классика.
Он мурлычет и поворачивается ко мне лицом. Я едва могу разглядеть его в лунном свете.
— Теперь ты можешь снова заснуть, — говорит он мне.
— Угу.
Он улыбается, и его ямочки убивают меня. Пуф — я пыль.
— Ты собираешься лежать так далеко? — я спрашиваю.
— Я рядом с тобой.
— Едва ли.
С притворным раздражением он протягивает руку и хватает меня, притягивая к себе, пока мы не сплетаемся конечностями.
— Боже, ты как печь. Ты всегда такой горячий? — спрашиваю я, и это звучит так, как будто мне это не нравится.
— Ты всегда так много говоришь в постели? Я начинаю сожалеть о своем решении.
Я сжимаю его, как осьминог, всеми конечностями, которые у меня есть.
— Не уходи.
— Я не уйду.
Я заставляю себя устроиться рядом с ним и расслабиться, хотя каждый нерв, кажется, напряжен до предела. Я медленно осознаю, что прикасаюсь к нему везде. Одна из моих рук покоится на его обнаженном бицепсе, красивом и объемном. Другая прижата к его твердой груди. Моя нога зажата между его ног.
— Разве это не кажется таким странным?
Он стонет и моргает, открывая глаза.
— Я только начал засыпать.
— О, извини. Я буду вести себя тихо.
Я поворачиваюсь и смотрю в потолок.
Он протягивает руку и касается моей щеки, заставляя меня снова посмотреть на него.
— Скажи это.
— Верно. Ну, просто это так странно, что мы спим вместе.
— На самом деле все просто. Я хотел быть с тобой, когда вернусь домой. Уже поздно. Нам нужно поспать, так что мы здесь. Больше в этом ничего нет.
— Больше ничего?
— Элизабет.
— Мне жаль. Я не смогла бы сейчас молчать, даже если бы от этого зависела моя жизнь, правда. Мои мысли гудят. Это просто совершенно дико для меня. Этим утром я даже в самых смелых мечтах не могла себе представить, что ты будешь спать со мной сегодня ночью.
— Но так ли это? Спать, то есть?
— Замечание принято. — Я изображаю, как мои пальцы сжимают губы, а затем выбрасываю ключ.