Франция, Нант. Год спустя.
Моя дочь Катарина лежала в своей кроватке и спала, а я смотрела на нее. В большую и светлую детскую, прорывался луч летнего солнца. Вошла няня и улыбнулась мне.
— Идите, Елена Витальевна, я посмотрю за ней.
— Спасибо, — сказала я и потихонечку вышла. Спускаясь на первый этаж нашего шикарного особняка, я услышала голоса своего мужа и сына.
— Папа! Так не честно!
Антон рассмеялся, а потом увидел меня, подошел и поцеловал.
— Вы опять? — попробовала я строго спросить, но мне не удалось, и я хихикнула.
— Лен, он мужчина, ему нужно учиться стрелять, — возразил мой муж.
— Для чего, спрашивается?
— Ну, мама! — заканючил мой сын, — Пожалуйста, это ведь так интересно!
Я вздохнула, а Тошка добавил:
— А мы потом на охоту пойдем. Нет, ну, правда.
— Бандитом ты был, бандитом и остался, — взъерошила я его волосы.
— Еще скажи, что ты меня такого не любишь, — заключил самодовольно мой муж.
— Не знаю, не знаю, — я состроила сомнение на лице.
— Это что за «не знаю» такое? — подпрыгнул мой муж и в следующую минуту увлек меня на ковер и начал меня щекотать, а я рассмеялась, через секунду к нам присоединился Кирка.
— Так, мужчины, — вставила я свое слово между смехом, — Вы не забыли, что у нас сегодня урок французского?
— Нет! — хором закричали они, и вся наша «куча мала» развалилась.
— Лен, сегодня ж выходной!
— Мама, только не это!
— Ничего не знаю! Уже год, как мы здесь, а вы ужасно плохо разговариваете.
— Мам, давай завтра, а?
Я покачала головой, обняла своих мужчин и улыбнулась.
Завтра никогда не наступит.
Больше книг на сайте - Knigoed.net