— Знаю, что можешь, — соглашаюсь я, затем отпускаю его и делаю шаг назад, не желая заострять этот разговор. — Иди в дом и помоги Обри с ужином.
— Конечно. — Он кивает, но замирает, глядя на пикап Тины, который выруливает из-за поворота и заезжает на подъездную дорожку.
— Иди в дом, приятель.
— Но... — Он переводит взгляд с пикапа матери на меня, и в его глазах вспыхивает смятение.
— Иди, — повторяю я более твердо.
На этот раз он слушается и поднимается по ступенькам крыльца. Я жду, пока он скроется в доме, а потом подхожу к Тине.
Она не вылезает из пикапа, лишь опускает стекло и, прищурившись, смотрит на меня, что выводит меня из себя. Я должен бы уже научиться общаться с ней, имея за плечами годы, терпя ее дерьмо, но всякий раз, когда мы разговариваем, перехожу тонкую грань.
— Я бы хотела поговорить со своим сыном, — говорит она вместо приветствия, пристально глядя на меня.
— Ты бы могла ему позвонить, или я передам ему, чтобы он вышел, когда войду в дом.
— Какой же ты засранец, — шипит она, качая головой.
— Так ты для этого приехала?
Я приподнимаю бровь, скрещиваю руки на груди, желая, поскорей покончить с этим дерьмом. Чем скорее бывшая выпустит пар, тем скорее я смогу отправиться ужинать с детьми, вытянуть ноги и выпить пива, до того, как лягу спать, чтобы встать спозаранку.
— Нет, я хотела извиниться, — огрызается она, и я на мгновение закатываю глаза к небу.
— Черт, прости. Не знал, что заявиться сюда с таким настроем — твой способ извиниться.
— Мне вообще не следовало приезжать.
— По всей видимости, — соглашаюсь я, и она вскидывает руки в воздух, раздраженно рыча.
— Что ты хочешь, чтобы я сделала, Зак? Мне невыносимо видеть тебя с ней.
— С кем я провожу время — не твое дело, Тина. Я не звал тебя приезжать в город выслеживать нас.
— Ты отец моих детей.
— И?
— И? — Ее глаза расширяются. — Ты любил ее! И не переставал любить на протяжении всего нашего брака.
— Ты прекрасно знала о моих чувствах к ней, когда раздвигала для меня ноги, Тина. Я никогда не скрывал этого от тебя.
— Я тебя ненавижу, — шипит она, я качаю головой и наклоняюсь к окну.
— Когда я был с тобой, я был с тобой. Я тебя не бросил, не сбился с пути, не чудил, лишь заботился о тебе и детях и пытался сделать тебя счастливой. Ты сама не захотела быть счастливой. Даже не пыталась отпустить это дерьмо и наладить наши отношения. Можешь просидеть здесь весь день на своем пьедестале и делать вид, что я был плохим парнем, но в глубине души ты знаешь, что это не я испортил отношения между нами.
— Как скажешь. — Она отводит взгляд, зная, что я прав, но слишком упрямая, чтобы признать это.
— Сегодня ты облажалась. Причинила боль двум людям, которые не сделали тебе ничего плохого. Источала яд по поводу ситуации, о которой ни хрена не знаешь, и творила это дерьмо не только на глазах незнакомых людей, но и перед нашими детьми и маленьким мальчиком, который понятия не имел о Сэмюэле. Такое меня не устраивает.
— Я понимаю, — говорит она, и ее лицо искажается.
— Рад за тебя, — бормочу я, делая шаг назад. — С этого момента мы не общаемся, если это не имеет никакого отношения к детям, и в следующий раз, когда ты набросишься на меня, как сегодня, тебе это с рук не сойдет.
— Ты мне угрожаешь? — недоверчиво спрашивает Тина, приоткрыв рот и вытаращив глаза.
— Нет, просто сообщаю, как все будет. Ты мать моих детей, но это не означает, что я не прикажу арестовать тебя за то, что ты подняла на меня руку.
— Только думаю, что не смогу ненавидеть тебя больше, чем уже есть, ты доказываешь, что я ошибаюсь, — бормочет себе под нос Тина и тупо смотрит на дом
— Так ты хочешь, чтобы я позвал Стивена, или позвонишь ему? — спрашиваю я, покончив с нашим разговором. Покончив с ней.
— Я ему позвоню, — шипит она, затем поднимает стекло.
Быстро сдав назад, Тина выруливает с подъездной дорожки на улицу. Как только пикап исчезает, я направляюсь в дом и захожу на кухню, где спорят Обри и Стивен.
— Я не хочу спагетти. Они были два вечера назад, — ворчит Стивен.
— А я хочу спагетти, — отвечает Обри, пробормотав сначала что-то в ответ, чего я не услыхал.
— Ты не единственная, кто будет их есть, Бри.
— Папа! — кричит Обри, свирепо глядя на брата, когда я вхожу в дверной проем кухни. — Ты хочешь спагетти?
— Чего я хочу, так это чтобы вы двое не спорили обо всем на свете. — Я подхожу к холодильнику, беру пиво и откручиваю крышку.
— Хорошо, но ты хочешь спагетти? — спрашивает дочь, и я, сдерживая улыбку, поворачиваюсь к ней.
— Не хочу тебя огорчать, но ты в меньшинстве. Выбери что-нибудь другое.
— Здесь нужна еще одна девушка, — ворчит она, переводя взгляд с брата на меня. — Как насчет запеченной зити?
— Брось, Бри. Мы не будем есть пасту.
— Прекрасно. — Дочь запрыгивает на стойку и скрещивает руки на груди. — Тогда сам и готовь.
— Ладно. — Стивен закатывает глаза и идет к холодильнику, но вытаскивая фунт говяжьего фарша, останавливается, услышав голос сестры.
— Что сказала мама? — спрашивает Обри.
Сделав глоток пива, прислоняюсь спиной к стойке и перевожу взгляд между ними.
— Вам не о чем беспокоиться.
— Мне обязательно идти к ней домой в пятницу? — задает Обри тот же самый вопрос, который задавала в течение последнего месяца, перед обязательной поездкой на выходные к матери.