Мне хочется закрыть лицо руками, чтобы отгородиться от подруг и их грубых слов. Они твердят, что Игорю нужна ухоженная красавица, а не уставшая мамочка, родившая ему ребенка.
Не хватает слов, чтобы выразить свое разочарование в человеке. Как я не заметила в нем тягу к другим женщинам? Да, после рождения сына, врачи рекомендовали повременить с близостью. Я проводила много времени за развивающими играми с нашим малышом. Ночами спала рядом с Мишей, но для того, чтобы Игорь мог высыпаться, не просыпаясь от криков сына.
Как я не разглядела в нем черту тех мужчин, которые ведутся на красивую картинку и смеют изменять своим женам?! Ира права — я слепо верила в нашу любовь и не хотела даже думать, что Игорь способен на измену.
Я хочу закричать в голос о несправедливости жизни, о том, что не должна испытывать предательства от любимого человека. Мне нужно выплеснуть свои эмоции, но я гашу их из-за присутствующих девочек вокруг. Им не нужен спектакль моего страдания.
— Есть шанс, что Маргарита после родов растолстеет и Игорь вновь вернётся к тебе, Наташ. У тебя есть около восьми месяцев привести себя в форму, чтобы вернуть мужа. — Загорается возможностью Марина и делится ей со мной.
Мне становится тошно от их слов. Противно от мысли, что по такому сценарию может развиться наша с Игорем жизнь. Разве я приму его обратно? Ни за что! Ни сейчас и ни тогда, когда стану лучшей версией себя! Не собираюсь ждать от любого дня новой измены с его стороны. Тогда я стану параноиком и истеричкой.
— Девочки, мне пора Мишу укладывать спать. Вам пора. — Выставляю подруг за дверь и пытаюсь отдышаться, но новое препятствие возникает передо мной в лице моей матери.
— Что девочки сказали?
Смотрю на нее скептически, потому что не верю, что ей не удалось подслушать наши разговоры в однокомнатной квартирке с картонными стенами.
— Сказали терпеть измену Игоря и возвращаться к нему. — Безэмоционально иду к сыну в зал. Единственная комната с возможностью отдыха в этом съемном жилье. Я уже скучаю по своему особняку, в котором было сто пятьдесят квадратных метров. Для каждого желающего был свой уголок.
— Еще чего! Если вернёшься к нему, то каждая неделя будет начинаться с нового романа Игоря с другими девушками! Не смей. — Начинает кричать моя мама. Ее поглощают старые воспоминания, связанные с той женщиной, которая украла у нее право на крепкую семью с моим отцом. Мне понятна ее боль. Внутри у меня происходит что-то похожее. Но необходимо время, чтобы я сама могла разобраться, что мне делать дальше и как жить. Не хочу следовать чьим-то советам. У меня своя голова, которая сейчас раскалывается из-за криков сына.
Малыш чувствует смену обстановки и тревожное мое состояние. Он старается прижаться к моей груди и выпить молока, но истерика снова настигает его, и он срывается в крике.
Ночь проходит бессонно из-за беспокойного сна сына. Я качала Мишу на руках и беззвучно плакала. Дышала сыном. Жалела, что не сказала достаточно грубых слов, чтобы и Игорю стало больно. Интересно, его вообще не волнует наше с сыном отсутствие в большом доме? Ах, ну, да, теперь его ничего не держит, чтобы быть с моей мачехой. Может быть они сейчас празднуют в нашей спальне и на кровате на моих белых простынях занимаются любовью.
Сердце кровоточит, стоит подумать о муже, но сразу забыть о человеке, который подарил мне сына, и столько лет счастье, так просто не выйдет. Я опустошена. Потеряна. Беспомощна с ребенком на руках.
Девочки сказали правильные вещи, что я могу сложить свою жизнь за копеечную зарплату ради сына и потерять с ним драгоценное время его взросления. А что, если я вернусь к Игорю, на что будет похожа наша жизнь?
Дрожать при каждом долгом гудке неотвеченного моего звонка, тратить дни на подозрения и ревность, а так же ссорится и кричать из-за своего недоверия друг на друга. Разве я этого достойна? Не об этом мечтала, когда соглашалась стать его женой.
Не выйдет у нас даже притвориться на мгновение той любящей семьей, которой мы просыпались этим утром. Отныне мне нужно двигаться самой. Не стоит надеяться на помощь Игоря.
Смотрю на безмолвный экран телефона. На разблокировке стоит фотография с выписки из роддома. Мы такие счастливые на ней, с маленьким комочком на руках улыбаемся в кадр. Но тут же туман прекрасного прошлого рассеивается в моей голове пронзительной трелью входящего звонка. Высвечивается записанный номер женщины, которая носит ребенка моего мужа. Мне звонит мачеха.