Ничего не изменилось.
Я все так же живу. Встаю по утрам, завтракаю и пью кофе, а потом иду гулять. Смотрю на заснеженные улицы родного города и мечтаю, чтобы стало легче.
Я ненавижу его. Так же сильно ненавижу, как и люблю.
Этот коктейль из чувств в моем организме заставляет меня потихоньку сходить с ума.
Я постоянно думаю о Кирилле и не понимаю, как могла так в нём ошибиться.
Я ведь верила ему. Так отчаянно верила и получила нож в спину.
Любовь — боль.
Сейчас, я жалею, что однажды, доверилась ему. Отдала своё сердце.
До сих пор перед глазами та сцена в доме Сергея.
Потерянный и виноватый взгляд Кирилла, и победоносный Риты.
Он бежал за мной, кричал вслед, просил выслушать, потом приходил ко мне домой и сидел под дверью, а я сидела по другую её сторону.
Он не оправдывался. Просто молчал.
Сегодня, последний день каникул, а значит пришла пора возвращаться в Москву.
Я не хочу в универ, ведь, там мне по-любому придется встречаться с Кириллом, ещё и вещи свои от него надо забрать.
С мамой мы практически не общались.
Нет. Я отвечала на её звонки, старалась придать голосу бодрости, чтобы её не волновать, а внутри потихоньку умирала.
В автобусе меня укачивало. Желудок сводило судорогой от голода, потому что последние дни я практически не ела.
Доезжаю до нужной мне остановки и, не смотря на холод, неспеша бреду к общежитию.
Здороваюсь с вахтером и поднимаюсь на нужный этаж. Открываю дверь, шагаю в комнату и застываю на месте.
У окна стоит он. Мой Кирилл. То есть уже не мой…
— Пчёлка, — он оборачивается с мученеским выражением лица, кривится и тянет ко мне руки.
— Не трогай, — мой голос напоминает визг поросенка.
Я не хочу, чтобы он меня касался. Не хочу, чтобы делал ещё больнее.
Как он вообще сюда попал?
— Пчёлка, пожалуйста..
Я отлетаю к кровати, оступаюсь и падаю на неё.
Из глаз катятся слезы.
Кирилл опускается на колени и утыкается лбом мне в живот
— Прости меня, прости. — шепчет он, стискивая мою талию, лихорадочно целует живот.
— Пожалуйста, малыш. Ничего не было. Клянусь ничего.
Каждое его слово отдаётся острой болью в сердце.
Я настолько вымотана физически и эмоционально, что теряю весь запал.
Хочется лечь, свернуться калачиком и оплакивать свою несостоявшуюся любовь.
— Девочка моя… Любимая… Только ты, Майя. Только ты…
Смотрю прямо перед собой и запускаю руки в его волосы. Успокаивающе глажу по голове.
"Не надо, мой хороший. Не надо любимый. Я все равно не прощу. Я не смогу. Никогда"
— Уходи, Кирилл, — устало выдыхаю.
— Если ты хотя бы чуть-чуть меня любил, уходи пожалуйста.
Удивительно, но сейчас мой голос звучит ровно.
Кирилл каменеет, руки на моей талии застывают.
Он отрывает голову от моих колен и смотрит в глаза.
— Ты не простишь, да?
— Уходи, — повторяю упрямо и Кирилл выполняет мою просьбу.
Это конец. Теперь точно конец.
Я, едва, сдерживаюсь, чтобы не броситься за ним следом, потому что понимаю, что не смогу.
Я измучаю, и себя, и Кирилла. Буду постоянно себя накручивать, изводить, ревновать…
Я хочу нормально жить, а чувства…
Первая любовь редко бывает счастливой.
Я усвою этот жизненный урок, чтобы не допустить такой ошибки в будущем.
Отныне мое сердце закрыто под огромным замком..