— Его невозможно было спасти.
Я пристально смотрю на него.
— Кэм еще здесь?
Он бросает на меня настороженный взгляд.
— А что?
— А то, что я представляла поцелуй у себя в голове и не собираюсь уходить отсюда не целованной. И я всегда получаю то, что хочу, потому что очень упрямая. И раз моя попытка с тобой не удалась…
— Да, не совсем.
— Не буду тыкать этим тебе в лицо…
— Заткнись.
— Эй! Не будь со мной таким мерзким…
— Ш-ш-ш, Пенелопа.
Я топаю ногой.
— Не ши…
Произнесите «не шикай».
Сделайте это.
Прямо сейчас.
Заметили, как губы выпячиваются на букве «ш»?
Так вот… именно в этот момент Джейк Суэггер меня целует.
Его губы гладкие, но не мягкие. Они слишком могущественные. Слишком требовательные. Слишком доминирующие, чтобы считаться мягким. Его язык? Он мягкий. Он проводит им по моей нижней губе. Затем по верхней. Обходя стороной зубы, потому что, в отличие от меня, он не слизывает эмаль. И в отличие от него, я не засранка. Поэтому понимаю намек и приоткрываю губы шире, чтобы он мог проникнуть внутрь. И попробовать меня на вкус. И я чувствую его вкус. И знаете что…
На вкус он как виски с мятой.
Не знаю, откуда взялась мята, но, поверьте мне, я чувствую прохладный привкус мяты. Делаю мысленную заметку проверить, сколько на Ebay стоит бутылка ополаскивателя для рта, которым он пользуется.
Я хнычу, когда его рука скользит по моим волосам. В ответ он рычит. Усиливает хватку. Другой рукой обнимает меня за талию и притягивает ближе к себе. На этот раз, когда я оступаюсь, он ловит меня. Или, лучше сказать, принимает меня на грудь. В любом случае, я прижата к этой неподатливой бетонной плите, которая у него под футболкой.
Медленно.
Он целует меня очень медленно. Как нечто такое томное, дразнящее, всепоглощающее может быть таким чертовски страстным? Будь я проклята, если знаю. Но этот парень? Ему это удается.
Я не хочу, чтобы это прекращалось. Боже, пожалуйста, не позволяй этому прекратиться. Его рука скользит к моей шее. Обхватывает мою щеку. Большой палец проводит по моей челюсти. Его язык исчезает, но он не прерывает поцелуй. Покрывая нежными, сладкими поцелуями мою нижнюю губу. Я борюсь с желанием снова засунуть язык ему в рот, потому что знаю, что поцелуй подходит к концу.
Я становлюсь бескостной, когда он отрывается от моих губ. Но прижимает меня к себе. Так близко, что я все еще чувствую его теплое дыхание на своих истерзанных губах. Мои глаза распахиваются, и я встречаюсь с ним взглядом. Глубокие омуты темнеют с каждой секундой с каким-то невысказанным обещанием, и я молюсь, чтобы это было что-то грязное и эротическое.
— Вот это, Пенелопа, был поцелуй.
Чертовски верно.
— Гхм…
Джейк отпускает меня так быстро, что у меня кружится голова. Тут же отступает на шаг, но продолжает придерживать за локоть. Потом его рука исчезает, и между нами образуется пространство. Мне оно не нужно. Я хочу его тепла. Его грудь. Его член в своем влагалище.
Дурацкий Кэм и его дурацкий кашель.
— Извините, что прерываю.
— Ты ничего не прервал. Чего ты хочешь?
Я в шоке, что Джейк может вести себя, как ни в чем не бывало, будто его губы только что не присасывались к моим губам. Я почти уверена, что из-за этого поцелуя влюбилась в него. И почти уверена, что он тоже в меня влюбился.
Как может быть иначе?
Я отлично целуюсь.
— Звонили из агентства.
Джейк резко разворачивается к Кэму. На тот же маневр у меня уходит минута, но, в конце концов, я повторяю его позу. Скрестив руки на груди, фиксирую сузившиеся глаза на Кэмероне. Молча убиваю его взглядом, потому что он только что испортил лучший момент в нашей с Джейком жизни. Он даже не выглядит виноватым.
Самодовольный ублюдок.
— Мисс Симс села на поезд до Милуоки и оттуда вылетела домой. Она не заинтересована в возвращении. Как я и думал. Вот почему сказал тебе спросить ее.
— Бл*ть!
Ну, началось.
Шоу Джейка становится скучным. Я закатываю глаза и плюхаюсь на диван, затем плотнее закутываюсь в плед и зарываюсь в подушки. Наверное, я пока вздремну. Может, снова промотаю в голове наш поцелуй. Мои губы покалывает, и я улыбаюсь.
— Считаешь, это смешным?
Я бросаю взгляд на Джейка.
— Хм? Что? Историю с мисс Симс? Нет. А что?
— Это ты виновата.
Я пожимаю плечами.
— О, возможно. Но даже будь это не так, ты бы обвинил в этом меня, потому что я вломилась в твой дом.