АРТЁМ МАРТЫНОВ ОБНИМАЕТСЯ С ОФИЦИАНТКОЙ!
ОФИЦИАНТКА ОБСЛУЖИВАЕТ АРТЁМА МАРТЫНОВА!
НЕУЖЕЛИ АРТЁМ МАРТЫНОВ ПОНИЗИЛ СВОИ СТАНДАРТЫ ДО УРОВНЯ ОФИЦИАНТОК?
С негодованием швыряю журнал в другой конец комнаты и вслед бросаю ближайший предмет — подушку. Всплеск моих неизречённых слов… О, как много ругательств сейчас вертится на кончике языка!
Наши фото с Артёмом с приёма украшают полосы дешёвых журналов, сайтов, да чего угодно! Две недели ведь молчали… Вглядываюсь в фотографии с горечью и обидой. Невыносимо видеть, как наши, пусть и наиграно-счастливые, моменты стали украшением для этой суеты и пустоты. Они перевернули так, будто я с ним из-за денег. Не нужны они мне!
Продолжаю звонить Артёму снова и снова, молясь, чтобы он взял трубку. Однако меня сразу перекидывает на голосовую почту.
— Иди ты нахрен! Где тебя носит?
Я так долго его не видела и не слышала, что начинаю беспокоиться. Наши «отношения» замирают в тяжёлом безмолвии. Для победы в споре мне нужен парень, а не призрак.
— Ты чего кричишь? — Маша усаживается на диван рядом со мной. — Ещё слишком рано.
— Прости. Просто в моей жизни полная жопа. И я не знаю, что делать. Это все так… сложно что ли. Так много всего происходит, — причитаю, раскачиваясь.
— У тебя месячные или что-то в этом роде?
Вскидываю брови. Уж лучше критические дни! Агрессивно встаю и подбираю журнал с пола.
— Посмотри! Это хуже месячных.
Маша ловит журнал прежде, чем он успел бы прилететь ей по голове. Быстро просматривает страницы.
— Во-о дерьмо… — пришёптывает подруга, осознавая ВСЮ ситуацию.
— Именно так я и думаю. А Артём никак не реагирует.
Внезапно, в гостиной появляется старший брат и целует Машу в щёчку, ведёт ниже и… Ох, Боже! Не хочу на это смотреть! С отвращением морщу нос, отвожу взгляд. Я не возражаю, что мой брат и лучшая подруга встречаются, но нет особого желания видеть их нежности под носом.
— Вы двое можете остановиться? — стараюсь сдержать раздражение, затем выдерживаю паузу. Как Влад вообще попадает в мою квартиру каждый раз? Ему я ключи не вручала.
— Не могу, — он ухмыляется, намеренно бесит.
Входная дверь хлопает, и в гостиную входят Диана и Денис. Точнее, Диана затаскивает парня. Суёт экран своего телефона мне в лицо.
— Что всё это значит, Милка? Почему твоё лицо во всех соцсетях? С тобой уже сделали грёбаные мемы!
Денис оттаскивает подругу от меня.
— Успокойся. Тебе не нужно кричать.
— Не так ты говорил прошлой ночью, — не сдаётся и выпаливает Диана.
Ситуация разворачивает так быстро, что я не успеваю вставить и слова. Едва поспеваю за нитью разговора. Когда моя жизнь начала превращаться в ад? В замкнутый круг, из которого выход найти крайне сложно?
— Боже! Мои глаза! Мои уши! — кричу в отчаянии, не в силах больше терпеть этот хаос. Всё! Предел!
Мысли скачут, пытаясь устоять перед натиском, пальцы сжимаются в кулаки.
— Если вы, ребята, здесь для того, чтобы похвастаться своими отношениями, то дверь в той стороне, — пугаюсь своего же гнева.
Маша приподнимает бровь, намекая на свои подозрения:
— Ты ревнуешь, Милка?
— Пф, нет, — быстро отрицаю. — Я просто не хочу, чтобы в квартире вдруг стало тесно из-за того, что вы с моим братом забабахаете себе наследника.
— Отвратительно звучит.
— Так же, как и видеть, как вы целуетесь и отпускаете друг другу намёки!
— Позвони Артёму, если тебе так неймётся, — предлагает брат, явно нацеливаясь на иронию. О, умник! Все кивают, кроме меня.
— Я уже звонила. Он куда-то пропал.
— О-о… Так наша Милка скучает по нему! — взвизгивает Маша и хватает меня за щёки. Проклятая и о-очень дурная привычка.
— Отстаньте от меня, — выворачиваюсь от её нахальных прикосновений. — Кто-нибудь планирует покинуть мою квартиру?
— Нет, — одновременный ответ.
— Прекрасно! Тогда это сделаю я, — бросаюсь за своей курткой, которая лежит на диване. Мне нужно уйти из этого места и вихря непонятного раздражения. — Не заходить в мою спальню!
С сумасшедшим сердцем выбегаю в подъезд лишь бы не увидеть что-то такое, от чего захочется вырвать себе волосы. Брожу по улицам без цели, пока не оказываюсь в центре города. Знакомые золотые буквы, высокое стеклянное здание… Ладно, к чёрту! Всё, что сейчас нужно — укрыться от этой горячей смеси, бушующей во мне.
Люди спешат по делам, заняты своими жизнями, в то время как я, спотыкаясь и с проблемами в голове, медленно прокладываю путь до лифта. Ощущения мелькают внутри — замешательство, горечь, одиночество. Повсюду шум и суета, которые только усиливают чувство потерянности. Нервы скачут, какая встреча меня ждёт? Окружение давит, зажимают со всех сторон деловыми костюмами и платьями. И я в своих обычных тёмных джинсах и куртке нараспашку явно не вписываюсь в интерьер.
Выхожу на этаже Артёма и обнаруживаю знакомую мне секретаршу. Мы встречаемся глазами и, о да, она меня помнит.
— Где Артём?
— Артём Сергеевич на встрече, и нет, я не буду отвлекать его из-за вас.
— Тогда я сама найду его.
Не желая терять больше времени, ускоряю шаг и спешу на поиски Артёма. Узкий и пустой коридор немного успокаивает. Справа замечаю полупрозрачную матовую дверь, за которой, думаю, проходит какое-то собрание. Нервно стучу три раза и терпеливо жду, пока кто-то говорит: «Входите». Распахиваю дверь, не даю себе время передумать, и обнаруживаю десяток мужчин, сидящих за большим столом и пялящихся с любопытством и удивлением. Но самое неожиданное для меня — возглавляет собрание Артём. По адресу я заглянула!
— Милена, ты что-то хотела? — Артём спрашивает без какой-либо злости. Голос, лицо — полный нейтралитет.
— Я… Э-э… — мысли путаются, и я чувствую себя неловко, не в состоянии даже придумать хорошую причину своего внезапного появления. Мужчины молча наблюдают за нами, ожидая объяснений.
Но Артём, чувствуя мою растерянность, прерывает неловкость, улыбаясь присутствующим:
— Один момент. Моя девушка не видела меня целых две недели.
Зал наполняется лёгким гулом смеха, и Артём выходит ко мне, прикрыв за собой дверь. В этот миг улыбка гаснет, оставляя место раздражению.
— Так чего ты пришла?
Вот он… мужчина, которого я знаю. Который ничего не рассказывает мне, не предупреждает, не улыбается. И список можно продолжать долго…
— Где ты был? Не удосужился написать даже сообщение.
— Ты волновалась? — упрямо молчу. Выбираю оставить вопрос без ответа. — Я был заграницей. Важная встреча.
— И ты не мог ответить на звонок?
— Извини, — но слова звучат как насмешка, — в следующий раз обязательно скажу тебе, куда еду, — саркастически поддевает Артём. — На этом всё?
— Ты что, не видел новости?
— Видел, — продолжает поддерживать свою невозмутимость.
— И тебя ничего не смущает?
— С чего бы мне переживать?
Мне кажется, или он отвечает слишком уклончиво?
— Потому что все знают, что ты с официанткой! — полушепчу-полукричу.
Артём смотрит на меня с видом, будто я полная идиотка, не понимающая ничего, что только усиливает мою ярость.
— Думаешь, это одна из самых больших проблем прямо сейчас?
— Ты же сам говорил, что не хочешь, чтобы кто-нибудь узнал!
— Мила, я бизнесмен. Не грёбаный певец или актёр. Через неделю никому не будет до этого дела.
— Тогда ладно, — фыркаю.
Он максимально странный. Две недели назад отказался везти домой, лишь бы не связываться с последствиями моей «работы», а теперь… «никому не будет до этого дела»?
Артём ищет мои глаза, поддевает подбородок и утаскивает в свой плен. Щёки отдаются теплом, он слишком близко…
— Так почему ты здесь, Мила? — бормочет, голос насыщен эмоциональным напряжением.
— А почему тебе так нравится постоянно вторгаться в моё личное пространство? — шепчу с ноткой раздражения, слова тонут в близости.
— Отвечай на вопрос, — выдыхает в уголок губ.
От Артёма пахнет мятой, гелем для душа и ещё чем-то мягким. Горячее дыхание скользит по коже, волосы распадаются по лбу и прикрывают хитрые глаза. Боже, я сплю? Это реально происходит? Не замечаю, как перестаю дышать.
— Все мои друзья практически занимаются сексом в моей квартире, поэтому я пришла сюда, чтобы спрятаться от них. Ты единственный человек, которого я знаю, без отношений, — выпаливаю на одном дыхании и добавляю, — настоящих отношений.
Артём тихо усмехается:
— Ты можешь остаться здесь, Милка, — выпрямляется и зовёт свою секретаршу.
Сердце сжимается от неожиданности. Он… он разрешил? И пусть момент прерван. Мне это тоже нужно. Глотнуть воздуха, иначе точно сойду с ума. Доза под названием «Артем Мартынов» спустя двухнедельный перерыв получена слишком резко.
— Проводи Милену в мой кабинет.
Женщина выглядит раздражённой, но не спорит. Однако это делаю я.
— Ты оставишь меня одну?
— Я должен вернуться на встречу. Там недолго осталось.
Артём оставляет наедине с секретаршей, которая проводит в кабинет. Я не собираюсь сидеть, ничего не делая. Второй раз Артём совершает такую же ошибку — оставляет одну. Подхожу ближе к его столу и начинаю рассматривать предметы, разбросанные по поверхности. Но кое-что более интересное привлекает моё внимание.
У стены слева есть прозрачный шкаф. И что я вижу внутри?
Алкоголь. Различные виды. Глаза разбегаются от обилия цветных бутылочек.
— Так чем же мне заняться? — лукаво улыбаюсь. Азарт вступает в игру. Похоже, появляется план, и я решительно принимаюсь его осуществлять.
И да, я напиваюсь.
— Если помидоры — это ягода, то кетчуп — смузи? — бормочу в пустой и тёмный кабинет, ни к кому не обращаясь.
«Слегка пьяна», непосредственна и беспечна. Чувствую себя навеселе, устроившись возле дивана на полу. Глазами скольжу по белому потолку, ищу ответы на бесконечные вопросы, в то время как в голове мелькают мысли, которые обычно остаются неизречёнными.
Допитая бутылка виски спрятана под стол в надежде, что Артём её не найдёт. Будет моим секретом.
Кабинет вспыхивает яркий светом, лампы слепят. Шиплю и прячу глаза под ладошкой, защищаясь от неожиданного вторжения.
— Мила, почему ты на полу? — голос Артёма раздаётся где-то надо мной.
— Вопрос в том, почему ты не на полу? — пара рук подхватывает меня. Цепляюсь пальцами за мужские плечи обтянутые рубашкой. Его ладони под моими бёдрами ощущаются слишком. Резко открываю глаза, сталкиваясь с карим взглядом. Нет-нет-нет, внутри бушует борьба. Мой пьяный мозг сейчас всё перевернёт, исказит восприятие.
— Артём, что ты делаешь?
Неуверенно сглатываю, но, кажется, Артёма такое действие ничуть не трогает. Пересекает кабинет со мной на руках, усаживает на стол и садится рядом в кресло.
— Сиди здесь.
— Я не кукла, которую ты можешь положить, куда заблагорассудится, — сопротивляюсь такой идее, отъезжая на самый край.
— Предпочту, чтобы ты была там, где я смогу видеть тебя, а не на полу, — выдвигает ящик стола и замирает. — Ты сделала что-нибудь, о чём мне следует знать, Милена?
— Нет, — лгу и непроизвольно хихикаю.
Артём выпрямляется и протягивает бутылку, которую я допила.
— Ты уверена?
— Абсолютно.
Артём задумчиво трёт подбородок.
— Я помню, что эта бутылка была выпита только наполовину.
— Так и знала! Нужно было пить водку, — думаю я.
Вслух⁈
— Хорошая идея.
Зажимаю рот ладонью. Дерьмо.
— Я не ругаю тебя. Просто в следующий раз, когда захочешь напиться, дай знать.
Виновато киваю, и Артём пропадает в своём ноутбуке. Заскучав, я поднимаю его телефон и обнаруживаю пароль.
— Артём?
— М? — отвечает, не глядя на меня.
— Какой у тебя пароль?
— Три. Два. Ноль. Ноль.
Ввожу пароль и попадаю на главный экран.
— Почему именно эти цифры?
Надеюсь, что не услышу какую-нибудь сопливую историю про его первую любовь или…
— Это год изобретения письменности в Месопотамии, — жду, что он продолжит, но, видимо, Артём заканчивает разговор со мной. Н-да, я почему-то не удивлена.
Захожу в его социальные сети, одну за другой. Замечаю множество непрочитанных сообщений. В основном от девушек. Рискованно решаю прочитать одно из свежих сообщений, и сразу жалею об этом. То, что вижу, отрезвляет в считанные секунды. Женское тело, кх, голое женское тело в откровенной позе… Отвечаю девушке, отправив селфи со средним пальцем. Так-то!
Решаю проверить список его друзей: несколько знаменитостей, модели и парочка случайных людей. И я вижу имя… Анна Вебер. Я нашла эту сучку. Захожу на её страницу и нахожу, пожалуй, главную причину своих проблем.
'Поздравляю дорогого Артёма!
Надеюсь, что у вас с официанткой будут прочные
и счастливые отношения!'
— Артём? Ты знал, что Анна та, кто всем рассказала, что я грёбаная официантка? — плохо получается сдерживать гнев. Вот она, предательская Анна, во всей красе!
— А это имеет значение?
— Ты принимаешь её сторону? — в шоке выпучиваю глаза.
Артём перестаёт печатать и поворачивается ко мне полностью. Я вижу спокойное выражение лица, что только усиливает негодование.
— Мила, у меня больше причин выбрать сторону Анны, чем твою. Именно ты шантажировала меня, чтобы завязать отношения.
Прямолинейно. Именно то, к чему я не готова. Глупо было надеяться на другой ответ, да? Думала, что мы начинаем двигаемся в одном направлении, что у нас появляется что-то общее… С тревогой спрыгиваю со стола, подхватывая свою куртку.
— Я на самом деле ненавижу тебя, — руки дрожат, и я стараюсь сдержать слёзы, которые постепенно берут вверх.
— Ненавидишь меня, потому что я говорю правду?
— Ты просто козёл, — едва не бегу к двери. Артём перехватывает меня поперёк живота и разворачивает к себе. — Чёрт возьми! Как ты оказался здесь так быстро?
— Уже почти одиннадцать, — Артём игнорирует мой вопрос. — Предпочту, чтобы ты ненавидела меня здесь, чем где-нибудь мёртвой в подворотне.
— Мне всё равно, что ты предпочитаешь, — возражаю и манерничаю. — Я могу ненавидеть тебя, где захочу.
— И мне всё равно, чего ты хочешь, так что остаёшься здесь, — требует он.
— Нет.
— Мила…
— Нет! В этот раз тебе не победить, — отталкиваюсь от Артёма и тянусь к ручке двери.
Только я стою на ногах, а в следующую секунду оказываюсь вверх тормашками в объятиях Артёма.
— Артём! Отпусти меня! — болтаю ногами по воздуху.
Он опускает меня на пол рядом со столом. Конечно, не самое лучшее, что может быть. Перед глазами плывёт, кровь и алкоголь бьют в голову. Не успеваю опомниться и прийти в себя, острый холод металла касается здорового запястья. Два различимых щелчка. Козёл надел на меня наручники и пристегнул к ящику стола! Хорошо… Раз могу двигать только ногами… Пинаюсь в его сторону.
Но вместо сочувствия или раскаяния, я слышу гневный окрик.
— Мила, блядь! Ты можешь успокоиться?
— Почему ты так поступаешь со мной? А я знала, что ты ещё один Кристиан Грей! — всхлипываю я. Глаза наполняются слезами, а грудь сжимается от боли.
— И чем я похож на него? — Артём осматривает меня сверху вниз с высоты своего стула.
— Кто беспричинно достаёт наручники из ниоткуда? — резко кричу на него.
Да, настроение скачет, как на американских горках.
— Ты должна идти в комплекте с предупреждением «Королева драмы», — бормочет Артём и возвращается к ноутбуку.
— Нахрен! Как же я ненавижу тебя!
— Я тоже тебя ненавижу, Мила.
Проходят мучительно долгие минуты, каждую из которых я отсчитываю и назойливо громко вздыхаю. Артём сначала игнорирует, но, в конце концов, сдаётся под моим настойчивым давлением.
— Ты можешь замолчать?
— Мне скучно.
Он роняет свой телефон мне на колени, словно бросает сюрпризную игрушку.
— Вот, — сухо произносит.
— И что мне с ним делать? — психую. — Должна ли я погрызть его, как послушная собака?
— Разберись сама. Он должен тебя развлечь.
Звякаю наручниками и тянусь за телефоном. Хочется разбить его вдребезги, чтобы хоть как-то освободить свою злость и бессилие.
— Держу пари, ты бы никогда не поступил так с Анной, — шепчу, не скрывая своей обиды.
Артём вздыхает, отмахиваясь от упоминания Анны.
— Даже не хочу знать, почему ты о ней вспоминаешь.
— Ты садист, Артём? Знают ли твои родные о стороне, которая любит смотреть, как страдают люди?
— Нет, не знают, — шипит Артём. Его лицо окутывает мрачная тень. — Я забочусь о том, чтобы никто никогда не узнал. Отправляю людей, которых замучил, на частный остров, где их не найдут.
Зависаю, обдумывая слова. В висках колит от ужаса. Да этого не может быть! Ведь так? Я пытаюсь соединить два слова, но шок лишает меня способности говорить.
Артём, внимательно следивший за мной, откидывается назад и громко смеётся. Не разделяю его радость.
— Ненавижу тебя, Мартынов, — тихо повторяю.
— Знаю.
Смех стихает, и Артём возвращается к работе. А я сижу, размышляю о том, правда ли это. Если правда, то настолько?
— У тебя есть собственный остров? — не могу удержаться от желания задать ему ещё один вопрос.
— Да.
Следующий вопрос, конечно же, неизбежен, хотя я и чувствую, что лучше бы не знать ответ.
— И ты держишь там своих жертв? — надеюсь на опровержение.
— В моём списке есть только одна жертва, и она сейчас не там, — отвечает Артём, не проявляя никакой эмоции.
— А где? — любопытство всегда побеждает страх.
— Рядом со мной.
— Ты вообще не смешной.
— Как и ты.
Не согласна, но я больше спорить не хочу. Измученная и истощённая, я опираюсь спиной о стол и прикрываю глаза. Не замечаю, как начинаю дремать под усыпляющие звуки клавиш, которые, возможно, способны отвлечь меня хотя бы на время от этой абсурдной реальности.