Операция длится уже восемь часов. Бабушке дали успокоительное, иначе сердце точно не выдержит. Ещё её не хватало бы потерять. И так слишком много потерь в моей жизни. Сейчас она спит на диване в комнате для посетителей, заботливо укрытая шерстяным пледом.
Я время от времени встаю и мечусь из угла в угол, как лев в клетке. Время длится невыносимо долго, кажется, что прошла вечность, но по итогу всего минут двадцать. Когда всё закончится — никто не знает.
Даже залипание в телефоне не помогает, раз за разом выключаю его и кидаю на журнальный столик. На окнах изучила, наверное, все царапины и грязные пятна.
Сообщение на экране от Антона, спрашивает, как дела. Отвечаю, что ещё ждём и опять откидываю телефон. Нервно заламываю руки…
А если операция не поможет? Как потом смотреть в глаза сестре?
Я этого точно не выдержу.
Не неси херни! — орёт внутренний голос. Врачи обещали хороший результат.
Проходит ещё четыре часа, прежде чем появляется доктор:
— Операция прошла удачно. Дальше только восстановление и реабилитация, — успокаивает меня, подбадривающе сжимая плечи.
Я с облегчением опускаюсь в кресло. Все отлично! Глаза наполняются слезами…
— Спасибо, доктор!
— Всё будет хорошо! — похлопывает меня по плечу и уходит, едва передвигая от усталости ноги.
В комнату вошла медсестра Марта. Она приставлена к Стаське, как одна из сиделок, наша просьба за отдельную плату.
— Держи, — протягивает мне стакан воды. — Поздравляю, всё прошло успешно.
— Да… — делаю несколько глотков.
Мы нашли общий язык с Мартой быстро, она болтушка. Всё время что-то рассказывает о бывших пациентах, как им здесь помогли — поставили на ноги. Поддерживает. Надо её пригласить куда-нибудь, пообедать, поблагодарить… Да и с городом познакомиться. За неделю кроме аэропорта, больницы и больничного парка ничего не видели. Но это потом, когда Стаська почувствует себя хорошо… Нам здесь ещё полгода жить.
Сестрёнка тихо спит. Я подхожу к кровати и, стараясь её не разбудить, присаживаюсь на край постели. Бледная… Только перевели из реанимации в обычную палату.
Слегка глажу по руке. Она вздрагивает и с трудом открывает глаза.
— Тшш… Спи, — шепчу еле слышно.
— Ань? Как всё прошло? — спрашивает хриплым голосом.
— Хорошо… Скоро ты встанешь на ноги, — успокаиваю её, поглаживая по руке.
— Я пить хочу, — сглатывает слюну.
Подаю ей бутылку с трубочкой, которую оставила медсестра. Стася делает несколько глотков и закрывает снова глаза. Проваливается в сон. Он ей сейчас очень нужен… Он всем нужен, я вторые сутки на нервах не сплю.
Прошел месяц. Уже середина сентября. Но здесь этого не ощущается. Жарко, как и летом. Климат мягкий…
Мы с Мартой, прогуливаясь по городу, заглянули в ресторанчик перекусить. Решили сесть на террасе. Перед рестораном на площади снуют люди — местные и туристы. Шумно… Кто-то фотографируется, кто-то снимает видео, слушают местных уличных музыкантов. Женщина догоняет сбежавшего от неё малыша. Забавно наблюдать, как он всегда выворачивается от матери, когда она уже его почти схватила.
— Мило, да? — указывает на них Марта.
— Да… — улыбаюсь в ответ, размешивая сахар в кофе.
— Я хочу детей, но муж пока против, — с печалью в голосе произносит девушка.
— Какие ваши годы, успеете ещё, — они женаты всего пару лет.
— А ты?
— Когда-нибудь тоже… Наверное… Пока в мои планы это не входит. Да и рожать нужно от того, кто достоин стать отцом твоих детей. Не от первого же встречно, — пожимаю плечами.
А таких на горизонте не видится.
— Согласна, — отвечает Марта.
Внимание привлекает группа мужчин восточной внешности, которые косятся на двух девушек в коротких шортах. Пошленько смеются и что-то обсуждают на арабском, тыкая в них пальцами. Явно из беженцев. Здесь их много, и живут они по своим правилам, которые не вяжутся с европейскими устоями.
Они подходят к девушкам, и один начинает нагло приставать, щипая девчонок за бёдра.
Я напрягаюсь. Марта смотрит туда, где остановился мой взгляд.
— Не обращай внимания, это дело полиции, — с каким-то спокойным недовольством говорит мне.
Но полиция не торопится реагировать, хотя я прекрасно вижу на той стороне площади парочку в форме. Прохожие тоже просто идут мимо, считая, что это не их дело.
Я встаю на стул и снимаю с балки у нашего столика подвесной цветочный горшок. Марта таращит на меня глаза:
— Что ты собираешься сделать?
— Помочь. Всем ведь наплевать… Даже им, — показываю глазами на полицейских.
— Не связывайся с ними! Арестуют…
Поздно. Меня закусило… Пересекаю площадь и подхожу к придуркам, которые лапают девчонок. Размахиваюсь горшком, и самый борзый получает вскользь по голове. Потом второй по плечу, горшок разбивается. Третий успевает отбежать в сторону и начинает орать что-то на своём. Всё, что я понимаю — это слово «полиция». И они тут же появляются, как двое из ларца, скручивают мне руки.
Ночь я провела в отделении. Плюс штраф в десять тысяч евро за нарушение порядка. Первому, которого я ударила, разбила голову. Свидетелей полно… Но в полиции дело замяли, комиссар посчитал, что его сотрудники не выполнили свою работу и арест прошёл не по уставу, а это причина его опротестовать. Начальник встал на мою сторону.
Возможно, будь на его месте мужчина постарше, то мне грозил бы срок. А этот оказался около тридцати пяти лет, симпатичный голубоглазый шатен. Противно, конечно, но ради свободы пару раз игриво ресничками похлопала. Клюнул, а у самого обручальное колечко на пальце. Ещё и визитку на прощание дал…
— Возьмите, возникнут проблемы, звоните, — развратно улыбается, окидывая меня взглядом.
Думаешь, я не заметила за то время, что я здесь нахожусь, ты меня уже сто раз глазами раздел и трахнул? Так что пусть твой мозг пока покурит на балкончике после «оргазма».
— Я вообще-то в полицию больше попадать не планирую, — закидываю визитку в рюкзак.
— Можете просто позвонить, я буду рад услышать ваш голос. Или пообедать где-нибудь…
— Извините, но я не встречаюсь с… — показываю глазами на его кольцо.
— Вас это смущает? Можете не волноваться. У нас свободные отношения.
Ну-ну, все вы так поёте.
Но это Европа, тут и не такое встречается.
О времена, о нравы! Фэйспалм.
Мягко ухожу от дальнейшего разговора и покидаю отделение.