— Уже домой? — останавливает меня Рон.
— Нет, Филипп зовёт с собой и знакомыми продолжить где-нибудь вечер. Как раз договаривается, — показываю на Торнхилла в небольшой группе людей.
— Не думал, что вы придете вместе, — как-то недовольно произносит.
— Я и не собиралась, шеф уговорил…
— Понятно… Думаю, разговор с ним сейчас не выйдет, — опускает глаза и шоркает ногой.
— Думаю, что нет… Он уже навеселе. О чём хотел поговорить? — не нравится мне его настрой.
— Я хочу выйти из сериала.
У меня чуть челюсть не упала.
— Ты серьезно? Ещё до выхода? Ты понимаешь, что он на следующий сезон нацелен, а ты вот так всё бросишь? — развожу руки. — Ты же обещал…
— Что произошло? Откуда шум, а драки нет! — подходит к нам Филипп.
— Он хочет выйти из сериала, — приношу ему новость.
— Рон, ты с ума сошел? Ты понимаешь, сколько денег вложено⁈ Мне что теперь нового актёра искать и всё переснимать? Слушай, — берёт его за локоть и отводит немного в сторону. — Если гонорар мал, то я и прибавить могу…
— Дело не в деньгах… Мне просто сложно… По личным причинам, — смотрит на меня.
— Если у вас какой-то конфликт, то давайте не будем его на работу распространять, — Торнхилл смотрит по очереди на нас. — Хорошо? Встретьтесь, поговорите за бокальчиком вина. Рон, я эту роль для тебя специально прописал. А ты…
— Ладно… Я подумаю ещё, — обрывает Филиппа.
— Вот и хорошо. Сэл, мы можем ехать, — кладёт руку мне на талию.
— Извини, я не поеду, — передумываю я.
— Почему? — наигранно раскидывает руки.
— У меня голова разболелась, — вру, даже не моргнув.
— Ну… Давай хотя бы до дома подвезу, — недовольные нотки в голосе.
— Я сама доберусь. На такси…
— Расстроила ты меня. Я же пообещал, что ты с нами поедешь.
— Извинись перед друзьями за меня, — натянуто улыбаюсь. — Спокойной ночи, Рон!
Я прохожу немного пешком от дворца, где проходил ужин до ближайшего центра. Там легко можно взять такси.
Не болит у меня голова. Просто хотела Рона успокоить, почувствовала, что у него нервы, как струны натянуты. Между нами напряжение уже больше трёх месяцев. Каждый день, как на пороховой бочке в ожидании, что рванет. А это не происходит…
Когда все закончится? Когда я почувствую свободу от него? Вопросы в никуда…
Передо мной почти вплотную останавливается черный Ролс Ройс, я отскакиваю назад. С задней двери выходит Грэг Фрит. Сказать, что я удивлена — значит, ничего не сказать. Я видела его на вечере, он поздоровался кивком головы и улыбкой, потом несколько раз ловила на себе его взгляд. Но он не подошёл. А тут…
— Добрый вечер! — приветствует.
— Скорее ночи, — намекаю, что уже за полночь.
— И куда вы направляетесь так поздно? — вскидывает вопросительно бровь.
— За такси, — показываю головой в сторону стоянки, на которой стоят несколько кэбов.
— У меня предложение лучше. Разрешите подвезти вас? — указывает рукой на свой дорогой автомобиль.
Я сомневаюсь, но принимаю его приглашение. Он помогает сесть в машину и занимает место рядом.
— Какой у вас адрес?
Я называю, Грэг передаёт шофёру и поднимает разделяющее стекло. Становится немного не по себе. Один на один с малознакомым человеком… Мало ли что у него на уме. Нужно держать ухо востро и кулаки наготове.
— Очень рад, что после нашего конкурса ваша карьера пошла в гору.
— Спасибо! Не думала, что вы интересуетесь делами участников? — подозрительно смотрю на него.
Есть подозрение, что он интересуется только мной.
— Конечно, мне любопытно, как складывается судьба у наших героев.
— И как дела у Брэдли Вайба? — вывожу его на чистую воду.
— Ммм… Хорошо… Пишет песни…
— Песни-то он может и пишет, но с делами у него плохо. У него рак нашли, — ловлю собеседника на лжи.
Я сама ему помогала, оплатила лечение, когда узнала.
— Не знал…
— Признайтесь, вам только моя судьба интересна? — спрашиваю напрямую.
— Не буду врать — да. Вы сразу привлекли моё внимание, и я до последнего болел за вас.
— И помогли выиграть?
— Нет, тут вы сами справились. Зрители в вас влюбились.
Я только хмыкаю с улыбкой. Сделаю вид, что поверила.
— Что вы делаете завтра вечером? — неожиданно задаёт вопрос.
— Буду лететь в самолёте домой. У меня две недели отпуска, поеду навестить сестру с бабушкой, а потом в США на очные пробы.
— Очень жаль… Хотел вас на ужин пригласить. Может быть, пообедаем тогда.
— Вряд ли, — отрицательно качаю головой.
— Завтрак?
— Завтрак? — смеюсь. — Чтобы позавтракать вместе — нужно проснуться вместе.
Он смеётся со мной.
— Может быть тогда сейчас куда-нибудь? Простите, но очень не хочется вас отпускать, — кладет свою руку мне на ладонь.
Он клеит меня! Я плавно вытаскиваю свою руку.
— Окей… Можем заскочить в клуб. А то классическая музыка и эти о-очень медленные танцы на вечере тоску нагоняли.
Он снова засмеялся.
— А наши наряды подходят для таких мест?
— Отлично подходят. Только бабочку снимите — лишнее, — указываю на ненужный аксессуар.
— Хорошо, — снимает галстук.
Клуб Марка. Как всегда яблоку негде упасть. Но мы находим два местечка у бара.
— Вы здесь частый гость?
— Это клуб моего приятеля.
— Он тоже русский?
— Да. Но давно живёт в Лондоне.
— Ладно. Что будем пить? — потирает руки.
— Начнем с текилы, — пожимаю плечами.
Понеслась!
— Что тебе сказала Заза? — любопытствует Грэг о женщине, которую я не знаю.
— Кто такая Заза? Прости, просто на вечере было столько людей, с которыми пришлось знакомиться, что голова кругом, — произношу пьяненько.
— Большая тёмная женщина в странном одеянии, вы разговаривали у бара, — уточняет он.
— Ах, эта! Только не говори, что ты её тоже видел. Я спрашивала у людей — её никто не заметил и не знает. Как будто она мне привиделась. Такая странная!
— Видел. И общался с ней. Странная — это точно, — рассмеялся он. — Она новоорлеанская ведьма, колдунья или кто ещё там. Экстрасенс в общем. Участвовала у нас в одной передаче.
— Не знала, что у вас есть своя версия «Битвы экстрасенсов». Эта женщина несла какой-то бред…
— Она редко ошибается, даже я, как скептик, не сомневаюсь в её способностях. Лично проверял. Всё в точку.
— То есть, по-твоему, то, что я потомок античных Сирен и моему будущему мужу всего шесть лет — это в точку? — изумлённо гляжу на него.
— Сирены? Ну, здесь она перегнула, — разразился хохотом.
— И я про то же. Да и шестилетний возлюбленный — это на грани фантастики. Шестнадцать лет разницы.
— Ну, любовь зла… Жаль, что наши предсказания не сошлись. Мне она пообещала, что на ужине я встречу свою судьбу…
— Так вот почему ты ко мне подкатил, — ухмылка рисуется на моём лице.
— Грешен…
Через час мы с Грэгом танцуем грязные танцы на танцполе. Он неплохой танцор. Двигается точно в такт, прижимая меня к себе. Это даже заводит. Не огонь в крови, но тоже приятно. Танцы — это всегда приятно и неважно с кем.
— Так что насчёт завтрака? — спрашивает у меня, поддерживая за талию, когда мы выходим из клуба.
Я смотрю ему в глаза. Даже сквозь пьяный туман замечаю в них пляшущих чертей. Сердце забилось чаще.
— А я согласна! — неожиданно даже для себя.
Если и ломать себя, то вот так неожиданно, координально и бесповоротно.