Сорок две минуты, четырнадцать и семь десятых секунды.
Неплохо, учитывая сегодняшние обстоятельства.
Предоставив Жан-Поля самому себе, Питер резво пробежал оставшиеся три мили до университета. Нет, не просто резво – пулей.
Возможно, его раззадорила мини-победа Жан-Поля на «Пуддинг Перси».
Или Питер был зол из-за вынужденного простоя на первой половине маршрута.
Но это неважно. Почувствовав свободу, он полетел, как птица. Сорок две минуты, четырнадцать и семь десятых секунды. Питер сидел на банкетке в раздевалке, в своем воображении смакуя рекордные цифры.
Приняв душ, переодевшись, ощущая бодрость необычайную, Питер занес результат в график на стене. Подошел к столу.
Затем его внимание привлекла небольшая толпа под окнами.
Что это? «Скорая помощь»? Санитары с носилками. Черт, плохо видно. Неужели в какой-то лаборатории несчастный случай?
И тут где-то в паху Питер почувствовал боль. Он мог бы встревожиться, поразмыслить, сверить симптомы в справочнике «Травмы бегунов», но время не ждет.
В дверь постучали.
– Войдите.
Странно. Профессор Джордж. Не из тех людей, которые заскакивают, чтобы перекинуться парой незначительных слов. Человек другого масштаба.
Так и есть.
– Профессор Джордж?
– Питер. Плохие новости. Жан-Поль, он…