ВАСИЛИСА. ( поет ) В Багдаде все спокойно, спокойно, спокойно...
СТАС. Может, музон включить, а то ведь тоска?
ПЕТР. У тебя все тяжелый рок... А мне что-то рок опротивел в последнее время... Раньше нравился, а щас не знаю... Радио включишь - у них два слова только всего: "композицыя", "импровизацыя"... и "альбом"... Осточертело!
ВАСИЛИСА. А что тебе нравится-то, что?
ПЕТР. Ну по телику бывает кое-что... Вчера вот "Воры в законе"... Только туфта все это... Какой из Гафта вор? Он бы на зоне парашу бы чистил...
СТАС. Может, тогда хоть телик включим?
ПЕТР. Да ну его! Задолбали уже с этими - "Дирол", "Стиморол"...
СТАС. Ну и я тогда пойду... Умирать здесь с вами... ( Встает и мнется в нерешительности.) Батя, дай денег!
ПЕТР достает из кармана мелочь.
ПЕТР. На тебе, в фонд развития!
СТАС. Батя, да пошел ты! Ты что, издеваешься? Дай еще!
ПЕТР. Иди! В следующий раз... Завтра!
СТАС. Какое еще "завтра"? Давай сейчас!
ПЕТР. Я же сказал... Иди!
СТАС. У меня свитер мертвый, хожу как ремок, а ты...
ПЕТР. Нормальный у тебя свитер!
СТАС. Колеса еще ничего, а свитер мертвый! Башляйте!
СТЕПАНИДА. Стасик, папа завтра на работу идет, заработает и отдаст...
СТАС. Он все дает и дает - уже несколько месяцев... Задолбался уже давать...
ПЕТР. Эй, отец, ты это с кем, а ? Что-то больно деловой стал - как триста китайцев!
СТАС. Просто мне нужно свитера! Башляй мне! Ведь обещал, обещал!
ПЕТР. Фильтруй свой базар, сосунок! Я тебе кто?
СТАС. ( смотрит на часы ) Блин, у меня же стрелочник в семь! Пойду я. От вас тухлятиной воняет! ( Выходит в прихожую и громко хлопает дверью.)
ПЕТР. Прыщавый драчило! И это - сын?
ВАСИЛИСА. Что ты болтаешь-то? Что болтаешь? Опомнись, несчастный!
ПЕТР. Говорю - что слышала!
СТЕПАНИДА. Ну и чего ты добился, что обругал Стасика? Как тебя после этого звать-величать?.. ( Стучит по столу.) Здравствуй, дерево!
ПЕТР. Хавальник свой закрой, и не базлай, пока не спросят!
ВАСИЛИСА. А что это ты на нее вскинулся?
ПЕТР. Вот я и говорю: не базлай!
СТЕПАНИДА. Я же тебя не трогаю! Успокойся! Больной... паразит!
ПЕТР. ( встает ) Ну все, я за себя не отвечаю!
ВАСИЛИСА. Что ты встал-то - как памятник самому себе?
ПЕТР. Я щас такой кипеж подниму!.. Я щас такое устрою... ( Садится.)
СТЕПАНИДА. Кто мне вчерась про норковую шубу каркал? Так вот, не нужна мне никакая шуба из твоих лап!
ПЕТР. Тебе скоро не шуба понадобится...
ВАСИЛИСА. Ты, Торчи-Торчуньский, что ты болтаешь? Она еще на твоих похоронах погуляет...
ПЕТР. Достали уже эти старперы! Куда не пойдешь - везде они, и зырят, зырят, зырят... Сколько братанов погорело на этом!
СТЕПАНИДА. Не зря отец говорил: "Не полагайся на него! Он как копейку заприметит, так зенки и сверкают!"
ПЕТР. А сам-то перед смертью соседа обворовал!
СТЕПАНИДА. Гад ты такой! Что городишь, что городишь? Он был честнейшей души человек - брал только, что плохо лежало!
ПЕТР. А плохо лежала у него каждая щепка!
СТЕПАНИДА. Гад ты такой! Дня не прошло, как обещал шубу, а уже - чтоб ты сдохла!
ПЕТР. Да не говорил я такого!
СТЕПАНИДА. Вот, значит, уже и не говорил! От своих же собственных слов открещиваешься, ирод окаянный! Шубы для матери родной пожалел! А что люди про меня говорят, его не волнует! А они смеются, пальцами тычут, говорят: "Смотри! Смотри! Эта та пошла, у которой сынок народ грабит, а она в драном пальтишке, пятнадцать лет носит!" И ха-ха-ха, и хи-хи-хи... А сынок родненький с дружками своими, ворами подзаборными, водку пьянствует, матом на детей малых ругается, в карты на деньги играет с шулерами разными...
ПЕТР. Да будет тебе шуба... Завтра! Только успокойся!
СТЕПАНИДА. Я сказала: не нужна мне шуба из твоих лап... Разве ж дело в шубе? Дело в твоем ко мне отношении... Я тебя родила, кормила, поила, мучилась с тобой, думала все, чтобы ладный вырос... А ты вон рецидивистом заделался... Да еще и скупердяйствуешь! Как в глаза людям смотреть!
ПЕТР. Да принесу я тебе шубу, принесу... завтра же!
СТЕПАНИДА. Не нужна мне твоя шуба! Чем такого сына иметь, лучше не иметь его вовсе!.. Жидом стал!. А грозился золотом с ног до головы засыпать...Я ведь до сих пор помню, как говорил... Говорил, когда, дескать, вырасту, я же тебя завалю деньгами...Восемь лет было, не боле... Где они, твои деньги? Даже шубу, и ту зажилил... Прав был отец-покойничек, как в воду глядел, про зенки эти твои говорил... Так оно и вышло... По свету пустил...