2005 год
Полупустой лысый Норфолк-сквер, расположенный в паре минутах ходьбы от Паддингтонского вокзала, и летом не был туристической достопримечательностью. А в конце сентября и вовсе не представлял ни для кого никакого интереса. В нём, на лавочке, огибавшей единственный толстый каштан, сидел мужчина, к которому мало кто захотел бы приблизиться.
Во-первых, левая сторона его лица была сильно обезображена огнём: кожу покрывали рубцы, шрамы и стяжки, череп был наполовину лысым. Казалось чудом, что при этом он сохранил левый глаз.
Во-вторых, мужчина был калекой — с левой же стороны из-под рукава куртки выглядывал дешёвый протез, который ставят в государственных госпиталях, не слишком заботясь об удобстве.
И наконец, третьей причиной держаться от мужчины подальше было выражение его лица, вернее, той части, по которой можно было считывать эмоции. Мужчина смотрел вокруг себя с откровенной злобой и уже спугнул взглядом парочку студентов, которые хотели пообжиматься за кустами, и старуху с палками для ходьбы.
Мужчину звали Марк Смит, хотя он не помнил, когда в последний раз кто-то называл его по имени.
Когда в сквер свернул и решительно направился в его сторону ещё один посетитель, Марк скрипнул зубами от досады. Он хотел немного побыть один.
Посетитель, между тем, уверенно подошёл к лавочке, остановился в паре футов от Марка, языком перекатил во рту жвачку и спросил:
— Можно?
Голос у него оказался высокий, манерный.
«Педик», — с уверенность подумал Марк, разглядывая незнакомца. Тот был мелкого роста, под дорогущим пальто на нём была малиновая рубашка. А часы (он немного в этом понимал) стоили больше, чем Марк зарабатывал за год в лучшие времена. А вот кроссовки на нём были светлые, стоптанные и грязные. Это бросилось в глаза и только усилило отвращение.
Не дождавшись ответа, незнакомец сел на лавочку, осторожно провёл холёными пальцами по рыжим волосам, уложенным гелем, будто бы проверяя, что из причёски не выбился ни единый волосок. Прикрыл глаза и сказал в пустоту:
— Афганистан.
— Что? — не понял Марк.
Его собеседник сделал нервное короткое движение — пожал плечами и двинул шеей одновременно.
— Афганистан. Снайпер. Они проглядели растяжку. Вам повезло. Тех, кого вы прикрывали… — по-прежнему не глядя на него, незнакомец снова перекатил жвачку в другую сторону, — что ж, вместо них хоронили пустые гробы.
— Вы кто? — хрипло спросил Марк.
— Жена вас бросила. Может, потому что вы изуродованы, а может, боялась, что вы изобьёте её до смерти, когда узнаете об измене. Не напрасно боялась. Да, Марк?
Марк сжал единственную руку в кулак и повторил уже громче:
— Вы кто? Что вы прицепились?
Незнакомец как будто и не слышал его. Так и не удостоив его взглядом, он продолжил:
— Армейская пенсия разочаровала. Работы нет и не будет. Эти люди… они смотрят на вас как на невидимку, скользят взглядом мимо. А если замечают, то их тошнит. И вы даже не можете пойти в паб и подраться там, как раньше, потому что, — он улыбнулся, — вы больше не тот сильный и ловкий парень, который может уложить на лопатки любого, да?
Марка начинало потряхивать от злобы. Этот пижон сидел рядом и трепался о его жизни как о какой-то новости во вшивой газете. Если бы у него были обе руки, он встряхнул бы его прямо за лацканы дорогого пальто.
— Вы думаете броситься под поезд. Не советую. Зачем ломать жизнь мальчишке-машинисту? Для самоубийства есть более весёлые способы.
— Вот оно что. Вам от меня что-то нужно, да? Хер там. Проваливайте.
Незнакомец встал, расправил пальто и велел:
— Идите за мной, Марк, — повернулся и пошёл прочь.
Он как будто ни на одно мгновение не сомневался в том, что изувеченный снайпер последует за ним. И правда, вскоре раздались клацающие неровные шаги. Помимо руки у Марка отсутствовала ещё и левая нога. Он двигался неровно, тяжело, но не отставал.
Они дошли до Роял Ланкастер Лондон» — дорогой гостиницы почти у самого Гайд-парка. Шестнадцатиэтажная громадина выделялась издалека. Марк такие ненавидел. Всё это стекло, позолота, швейцар на входе гаденький, с улыбочкой. Пол натёртый. Ему казалось, что все, кто был в фойе, включая официанточек и ресепшионистку с приметной грудью, пялятся на него с отвращением. Его должны были остановить на входе, но никто этого не сделал. Вслед за незнакомцем Марк прошёл через просторный холл до лифтов.
Они поднялись на последний этаж, и незнакомец ключом открыл огромный люкс. Марк оглядел его с отвращением, думая, что в этой комнате, наверное, поместится весь его дом.
В центре люкса стояла гигантская кровать. На столе — ведёрко с шампанским. Возле панорамных окон — два кресла. Марк уже подумал было, что наткнулся на извращенца, которому охота потрахаться с уродом, но тут увидел за вторым креслом установленную на сошки СВД с глушителем.
Незнакомец снял пальто, повесил на крючок, оставшись в своей гейской рубашке и тёмных брюках, прошел к креслу и сел, закинув ногу на ногу. Марк мялся у двери.
— Ну же… Инструмент ждёт, — произнёс незнакомец и выразительно указал на винтовку.
Марк сглотнул так шумно, что, наверное, даже в коридоре было слышно.
После госпиталя он ещё ни разу не прикасался к оружию. Своего не было, денег на покупку — тоже. Да и страшно было попробовать снова и понять, что от былой меткости ничего не осталось.
— Хотите меня в тюрьму упечь?
— Это можно было бы сделать проще, — пожал плечами незнакомец. — Хочу, чтобы вы для меня кое-кого убили.
Марк медленно приблизился к винтовке. Протез мешался, так что он почти пять минут опускался на пол и занимал позу если не удобную, то хотя бы терпимую. Потом примеривался к прицелу.
СВД он терпеть не мог. Кусок грубого говна. Но это не значит, что он не мог с её помощью кого-то убить.
— Кто вам нужен? — спросил он.
— В целом, кто угодно, — хмыкнув, сказал незнакомец. — Давайте, Марк, удивите меня. Убейте кого-нибудь. На свой вкус, — и он достал маленький театральный бинокль.
Прислонив бинокль к глазам, Джим Фоули принялся разглядывать людей в парке. Ему было интересно, кого выберет Марк. В груди что-то сжималось в лёгком предвкушении.
Впрочем, не только выбор, но и процесс убийства заслуживал внимания. Положив бинокль на колени, Джим перевёл взгляд на снайпера и чуть прикусил губу, чтобы лишним звуком не сбить его настрой. Так уж вышло, и не случайно, что сейчас Джиму была видна только правая, не обезображенная половина лица Марка. И надо признать, эта половина заслуживала не меньше внимания, чем левая.
До взрыва Марка, должно быть, называли смазливым. Чувственные губы, пусть даже чуть тонковатые. Густые брови (теперь уже одна, конечно). Каштановые волосы лет десять назад были его гордостью, а сейчас выпадали даже в тех местах, где не было ожогов и шрамов. Пухлый мягкий подбородок. Джим не обманулся бы таким, но на едва вышедших из пубертата девчонок должно было работать потрясающе. С таким подбородком Марк казался добряком.
Но в эту минуту лицо Марка искажала дивная гримаса. Все мышцы были напряжены, рот слегка приоткрылся. Язык нервно метался по зубам, касался то и дело уголков губ. Тело оставалось неподвижным, но на висках выступили капельки пота. Палец поглаживал скобу. Дышал Марк при этом правильно, ровно. Надо же, профессионал.
Джим успел как раз вовремя поднять бинокль, чтобы увидеть, как молодой чернокожий спортсмен, совершавший пробежку по дорожкам парка, падает замертво с пулей в сердце.
Марк не отрывался от прицела, даже чуть подкрутил его, приближая. Выдохнул сквозь стиснутые зубы.
— Чудесно, — протянул Джим.
Марк тяжело поднял голову и посмотрел на него тёмным, затуманенным взглядом. Джим давно не угадывал людей так точно, до мельчайших деталей. Марк не убивал. Он насиловал через прицел и кончал выстрелом, и его потряхивало после этого оргазма.
— Хороший выбор.
— Что вам надо? — хрипло спросил Марк, стискивая винтовку пальцами.
— Сейчас? Завтра? Вообще? Задавай вопросы точнее, мой мальчик.
— Засуньте этого «мальчика» в задницу. Что вам надо от меня?
От относительного спокойствия до ярости разгон — меньше пары секунд, отметил Джим с предвкушением.
— Например, чтобы ты встал и разделся.
Марк действительно начал неловко вставать, но только затем, чтобы нависнуть над креслом Джима и прорычать:
— Я тебе пидор, что ли?
Джим чуть выше поднял голову, отмечая, что это ощущение — когда нечто вроде Марка Смита нависает над тобой, пылая тупой яростью, — достаточно оригинально и интересно.
— Давай подумаем? Гарри Ньюман, Кевин Фостер, Сэм Браун… Не думаю, что они женщины, — спокойно сказал Джим. — Ну же, не ломайся. Когда тебе ещё перепадёт секс, красавчик?
Раз — и рука Марка сжимается на горле Джима. Ничего похожего на заигрывание, хватка такая, что можно и правда задушить. Тело Джима кашляет, хрипит, у него из глаз текут слёзы, а сам Джим с любопытством рассматривает покрасневшие глаза Марка, выкатывающиеся из орбит.
— Лучше уж никогда, чем стать подстилкой типа вроде тебя.
Как только давление на горло ослабло, Джим перевёл дух, ощупал трахею, подумал, что на коже точно останутся гематомы, и заметил:
— Разве я об этом что-то говорил? Не беспокойся, детка, я не гордый и не ханжа.
Марк за свою жизнь ещё никогда не чувствовал такого желания растоптать и уничтожить кого-то.
После убийства негра в крови ещё гулял азарт, возбуждение, из-за которого у него всегда были проблемы в армии. А здесь не было командования, не было напарника, который выматывал бы дебильными вопросами и советами. Только винтовка, разрешение ей воспользоваться и безучастный зритель. Всё, что нужно.
И тем не менее, того, кто подарил ему это всё, Марк хотел не просто убить, а стереть в порошок. Всё, что он испытывал раньше, просто меркло в сравнении с этим желанием. Ирландский задрот, который бесил его долгих три месяца, бывшая жена, достававшая годами, медсестричка из госпиталя, его последний враг, — все те, кого он привык ненавидеть, вдруг показались просто тенями.
Незнакомец без имени встал, вытащил изо рта жвачку, скатал в комок и положил на стол рядом с шампанским. Потом разделся целиком, осталась только какая-то висюлька на запястье. Он повернулся к Марку и улыбнулся. Марк оглядел его тощее хилое тело и наградил оплеухой — достаточно сильной, чтобы из разбитого носа потекла кровь.
Незнакомец чуть зажмурился, и Марк рявкнул, чтобы он не смел закрывать глаза. Он бы покрошил его на куски и заставил смотреть на процесс.
Джим сдерживал улыбку.
Он не любил боль, никогда. Но в некотором роде она привлекала его. Она напоминала хождение по узкому ломкому краю старой крыши, когда под ботинками крошится шифер, когда каждый шаг может привести в пустоту.
Боль отрезвляла.
За свою жизнь Джим перепробовал многое, но ни стимуляторы, ни секс не заставляли его чувствовать себя настолько свободным.
Он намеренно, насильно заставлял себя чувствовать каждый удар Марка, не просто фиксировать, а осознавать и проживать заломы, укусы, царапины от грязных нестриженых ногтей и от необработанных краёв протеза.
Марк злился.
О, Джим отлично знал, чего он хочет и чего ждёт. Но ему придётся перебиться. Впрочем, если он будет хорошим мальчиком — вернее, плохим мальчиком, учитывая контекст, — то возможно однажды Джим сыграет для него что-то, похожее на страх. Но точно не сегодня. До такого уровня близости они пока не дошли.
Джим смотрел перед собой всё время. То и дело телесные ощущения туманились, как будто уплывали, и тогда Джим ловил ониксовый крест, сжимал его — и снова погружался в пронзительную, острую боль, которую причинял ему Марк.
Кончив, Марк отпихнул его в сторону резко, с рычанием:
— Нежностей не жди. Хочешь — сам о себе позаботься.
Он был весь потный, красный. Уродливо-красивый. Пожалуй, стоит заказать ему протезы получше, решил Джим. Его нынешние портили всю идею своей дешевизной.
Любезным предложением Марка Джим воспользоваться не захотел, потянулся, встал и подошёл к окну. Сел на подлокотник кресла, даже не думая одеваться. Поболтал ногой. Взял с кресла уже подготовленную пачку фунтов, завёрнутую в плотный файл, и швырнул на кровать.
Марк колебался недолго, развернул, пересчитал и спросил:
— Что мне мешает грохнуть тебя и забрать остальное? И ещё часы и прочее?
Джим улыбнулся, чувствуя, как привычное движение мышц отзывается болью в скулах и подбородке, а кожа, стянутая коркой из крови, щиплет. Конечно, он мог бы привести двадцать аргументов. Например, напомнить, сколько своей ДКН Марк успел оставить в номере. Но вместо этого взял с того же кресла маленький детонатор и предложил:
— Загляни под кровать.
Марк подчинился, хотя это было и непросто. А когда выпрямился, то у него дрожали губы.
— Мы можем проверить, — лениво сказал Джим, — повезёт ли тебе умереть во втором взрыве. Или, может, просто оторвёт оставшиеся конечности?
Бросив детонатор обратно на кресло, Джим спокойно оделся, провёл пальцами по волосам, на которых, конечно, не осталось и намёка на укладку. Очень ровно завязал галстук. Забрал со стола жвачку и снова закинул в рот.
Марк следил за ним, чувствуя, что его потряхивает от всего пережитого. И от соседства с взрывчаткой.
— Все документы на винтовку под кроватью. Будь аккуратным, не задень что-нибудь, — сказал Джим и прибавил ласково: — До встречи, сладкий. Мы ещё увидимся.