— Что случилось? — заранее готов выслушивать неприятные новости, вроде самоволки, драки или пропажи каких-нибудь вещей.
— Наш Матвей ногу сломал!
— На марш-броске? — уточняю я.
— Нет, когда доску ломал. Ему обидно стало, когда десантура хвасталась, и он решил тоже сломать.
— И где он? — хмуро спрашиваю я.
— В медпункте, врач его смотрит.
Идём, к медикам, попутно уточнив у местных, где они находятся.
— В город надо везти, у нас и в поселке-то нет рентгена. Был, но неделю назад вышел из строя, — вздыхает молодой парень, вроде как фельдшер.
— Провалил ты своё задание, — укоризненно говорю КГБшному подарку.
— Мне бы завтра дождаться надо было — я б на стрельбище всем показал, — грустно произнес покалеченный Матвей. — Так эти, в тельняшках, давай орать: — «Никто кроме нас!» Пришлось ломать.
— А если бы они головой ломали?
— Так они головой и ломали. И я головой. Но потом подвернул ногу и упал, — пояснил Матвей.
— Ладно, сам виноват. Валерий Ильич с тебя шкуру спустит, — пригрозил напоследок я.
После физкультурных нагрузок и после обеда, у нас сборы по секциям. Большой зал только один, но тёплая погода позволяет нам на свежем воздухе проводить занятия. Две тысячи человек — попробуй займи всех. Я раскидал своих ребят по разным группам, за исключением незадачливого Матвея. А мне самому досталась секция правового регулирования ветеранских советов. Главным на ней был один из организаторов этого движения из самой Москвы. Стельнов Станислав, работник центрального аппарата ЦК ВЛКСМ. Мелкая пешка, я так понимаю, но гонору…
Не понравился он мне сразу — говорил много лозунгов, ещё и Горбачеву подражал, например, вместо… «углубИть» говорит как генсек — «углУбить». Бесит такое. Вот и сейчас стоит, вещает:
— Перестройка должна идти не только в наших умах, но и в реальной жизни! Для начала мы должны определить критерии того, кого можно считать воином-интернационалистом. Есть идеи? — спрашивает Стельнов.
— Это участники вооружённых конфликтов в других странах, нужно определить конкретные периоды и страны, — поднял руку я.
— Замечательно! И для примера, кроме Афганистана, кого знаете? — обрадовался Стас.
— Корейская война, в пятидесятом, пятьдесят третьем году, Венгрия в пятьдесят шестом, — провоцирую я.
— А Венгрия при чем? — не понял мой сосед, вихрастый парень невысокого роста.
— Там наши советские люди воевали и погибали, — поясняю я.
— Приемлемо, — кивает Стас.
— Вьетнам, — кричит ещё кто-то.
— Сирия и Ливан, — добавляет дядя лет тридцати с первого ряда. — Восемьдесят второй год, июнь. Я там был.
— Сейчас зачитаю предлагаемый список, — прервал выкрики с места москвич.
Корея 1950—1953 годы;
…
Эфиопия: с декабря 1977 года.
— Ангола, Мозамбик, Бангладеш! Ничего себе, а я и не знал! — поразился мой вихрастый сосед.
«Интересно, а разве это не секретная информация»? — подумал про себя я.
Участие советских военнослужащих в вооружённых конфликтах за пределами СССР признавалось советским руководством крайне редко. Военные советники, политические работники, лётчики и танкисты, участвовавшие в гражданских войнах на территории Испании и Китая, действовали под чужими именами. Открыто говорилось лишь о гуманитарной помощи СССР одной из сторон конфликта. Похоже, реально перестраиваемся. Не мог же Стельнов взять такие точные данные по годам и месяцам из Википедии? Нет её ещё. Значит, ему их дали и разрешили озвучить!
Все зашумели, обсуждая информацию.
— А вот, если я возил грузы из СССР в Афганистан, я буду считаться воином-интернационалистом? Служил в автобате, в боевых действиях не принимал участие, — поднял руку смуглый кавказец.
— Как решим, так и будет. Я считаю, что да! — уверенно ответил Станислав. — Ты не стрелял, но жизнью рисковал, были же у вас погибшие?
Спорили и обсуждали, да и просто высказывались по делу и о том, что накипело на душе до самого вечера. Итоговый документ, вернее его проект, Стас увезёт в Москву. Нормальный парень оказался.
На ужин хек с картофелем. Рыба так приготовлена, что пальчики оближешь. Хрустящая золотистая корочка, сбрызнутая лимонным соком. Добавки не дают, говорят, потом, если останется. Но у меня на голодный случай есть запас продуктов в сумке. Те, что не портятся быстро. В палатке идёт игра в преферанс и нарды. Нардистов больше. Без ложной скромности я в обе эти игры играю на уровне профессионала, поэтому не вступаю в состязания. В дальнем углу палатки народ дерётся!… Подушками! Мужикам по двадцать пять-тридцать лет! Словно я не в армии, а в детском саду для гиперактивных детей. Отбой в десять, вечерней поверки нет, но своих я пересчитал.
Утром у нас выезд на стрельбище и переезд в Фирюзу какую-то. Сегодня же должен прибыть Розенбаум. Все его ждут с нетерпением. На стрельбище раздолье для желающих пострелять. Мне кажется, тут представлено всё легкое оружие, которое есть в СССР. Нет, тут есть возможность и из миномёта стрельнуть, но не для нас. Из нашей группы со мной поехал лишь Егор, ещё один парень отправился «брать кишлак». Я в охотку пострелял под приглядом инструктора. Стрелял из «Ак-47». Наблюдающий смотрел не за всеми, а лишь за подозрительными мальцами, вроде меня или двенадцатилетнего Максима, который приехал с отцом, и сейчас, кипя от радости, слушал основы стрелкового дела. Стрелял я средне, а вот Егор показал класс.
— Люблю это дело, даже биатлоном занимался одно время, — признался он мне.
В обед узнал, что у Матвея перелома нет, лишь сильный ушиб. Легко отделался! Приедет вечером обратно, но не сюда, а сразу в Фирюзу. Фирюза — это курортный поселок километрах в сорока от Ашхабада. Там куча пансионатов и детских лагерей, так что, жить нам было где. Сам поселок небольшой — всего одна улица, конец которой упирается в границу с Ираном! Часть людей отправилась осматривать местные достопримечательности, вроде какого-то гигантского дерева или фигуры орла на горе, а часть собралась на концерт. Пошел на концерт и я. Забойщиком там выступил человек, которого я не знал — Юрий Слатов. Молодой парень спел песню «Ордена не продаются» и задал отличный тон мероприятию. На груди у него и в самом деле орден Красной звезды. Парень — победитель конкурса «Когда поют солдаты» этого года. Потом ещё один незнакомый для меня певец — Валерий Петряев. Тот постарше, ему лет тридцать. Первая песня… про баню!
Говорим о том о сём,
Кости парим, водку пьём!
…
Баня — это рай в Афгане.
Вдруг как жахнет возле бани.
Дух какой-то ошалел,
Короче, начался обстрел.
Похватали мы бушлаты,
Сапоги и автоматы,
Остальное, видит бог,
Похватать никто не смог.
…
Хлопали сильнее, задорная песня. А вторая его песня была в тему и называлась «Воин-интернационалист»! Специально написал для нашего сбора, что ли?
Я — воин-интернационалист,
Но не в названьи дело.
Пусть даже назывался б я «расист».
Мне надоело нервничать, ведь нервы — не сучок,
Я нажимаю ласково на спусковой крючок.
А нет, не специально. Не про долг, а про суровые военные будни поёт. Где-то стреляют и умирают, а где-то в походы ходят, и мирное небо.
Тут настала очередь Розенбаума. У него своя специальная гитара — двенадцатиструнка. Артист посидел, потренькал, настраивая её, и выдал «А может, не было войны». Песня про Отечественную! И угадал. Песню встретили бурными аплодисментами. А другим его афганским песням уже подпевали. «Караван», «Чёрный тюльпан». Выступал он больше часа. Сейчас много бардов, вообще, я считаю, пик бардовской песни. Олег Митяев, Булат Окуджава, покойные уже Александр Галич и Юрий Визбор, которые в своих песнях, разумеется, живы. И на их фоне, недавно начавший сольные выступления Розенбаум выглядит звездой не меньшего масштаба.
«Опять пацан подвел потерей роту», — со слезами на единственном глазу пел мой сосед в тельнике.
После концерта я ещё и сфотографировался с певцом. Фотик я взял с собой и попросил одноглазого соседа снять нас, благо, мы сидели рядом со сценой. Желающих было много, но я успел первым.
В военном пансионате, где меня поселили, имелся отличный спортивный городок, и сейчас, перед ужином, я «выделываюсь» тут на турнике. Рядом со мной мощный дядя, но то, что я могу, этому здоровяку не по силам. Веса у нас разные. Смотрит на меня неприязненно — «царь горы» не он.
— Толь, я вернулся, — вдруг слышу крик Матвея.
Хромает, но на своих двоих идёт. Нога перетянута эластичным бинтом. На улице тепло, тут вообще не бывает морозов, как мне сказали.
— Чё, болезный? Выжил, смотрю, — дядя, похоже, Матвея знает.
— Да отвали, провокатор, — зло бросает в его сторону мой земляк.
— А что ты как обезьянка всё повторяешь: — «То, что я умею, не всем доступно!» — хвастливо заявляет дядя. — Тебе точно только попугайничать можно.
— Это я из-за него ногу повредил, с ним спорил,– пояснил Матвей то, что я и так уже понял.
— А то, что я могу, ты и спопугайничать не сможешь, — с вызовом сказал я и изобразил поход по ступенькам, вися на турнике и задирая ноги всё выше и выше, якобы шагая.
Зачем сказал? Обидно стало за своего, наверное.
Мужик в тельняшке сразу нахмурился и, соответственно, стал быковать.
— Ты, пацан, за языком следи. Ты вообще кто? Служил? Где? За речкой точно нет!
Он ещё и пихнул меня! Я, конечно, заблокировал удар в живот, но если бы не смог, то худо было бы!
— Конь в пальто! Тебя колышет мой язык? Свой лучше в жопу засунь и помалкивай, — озлобился я. — И ручонки не распускай, если челюсть дорога. Я тебе не доска, так отвечу — год к стоматологу ходить будешь!
Ну, не бить же его в ответ? Во-первых, обстановка тут доброжелательная, и этот наезд на меня первый, а во-вторых, Матвей-зараза стоит рядом и точно настучит, хотя бы Лукарю. Ну, работа у парня такая.
А нет! Не вышло у меня отбазариться. Агрессор, широко размахнувшись, попытался ударить меня ещё раз, оплеухой! Подсаживаюсь перекатом на полусогнутых ногах, перенося вес с одной ноги на другую, и на развороте туловища бью в открытую область печени!
— Чем больше шкаф, тем громче падает, — прокомментировал я, с неудовольствием глядя на то, что наша стычка привлекла внимание других ребят на спортплощадке.
Человек пять в тельниках что-то отрабатывали, а сейчас решительно идут к нам с Матвеем.
— Чёрт, мои корочки в куртке остались, — тихо сказал мой товарищ, становясь рядом. Поверженный здоровяк пытался вздохнуть, валяясь в пыли.