До тех пор, о Джан!..
Не истомила
Легких ног на звонких кирпичах.
Мне кажется, что я и сейчас еще слышу низкий, печальный голос автора, неторопливо и ритмично роняющего в тишину камеры проникновенные слова.
Как всякий художник, он не мог не чувствовать что рождение его стихов произошло. Они нашли свою первую аудиторию. И какой бы трагичной ни была дальнейшая судьба автора - я верю, что это был момент его творческого счастья! И не такая уж беда, что премьера состоялась не в Колонном зале Дома Союзов, не в Доме литераторов, а в одиночной камере тюрьмы (зато стихи слушали стоя и при переаншлаге!).
На башнях циферблат
с скрещенными мечами,
На площадях прозрачные круги,
Где время, легшее послушно
вдоль дуги.
Рассечено бегущими лучами.
На дне глубоком праздничных
витрин,
На розовых руках сияющие
ларцы,
В которых Хронос - древний
исполин
Дражайшей змейкою сумел
лукаво сжаться...
О, сонмы башенных, стенных,
ручных часов
Искусного ума бессмертные
творенья,
Услышу ли когда шум ваших
голосов?..
И поступь мерную. Журчанье
вечных строф
Волшебного стихотворения,
Услышу ли когда я ваш отрадный
зов?!
Когда в мою нору, подобно
землеройке,
Ночь снова вроется и страх велит
лечь спать,
И я лежу, лежу, закрыв глаза
на койке.
Часы, мне кажется, вдруг
убегают вспять.
Иль, может быть, стоят? Иль
громоздятся грудой?
Но им окончен счет! И времени
река,
Смывая памяти крутые берега,
Вдруг разливается огромною
запрудой...
И в черном озере всё вмиг
погребено,
Мир сгинул - шелеста змеиного
бесследней.