Джей-Си шагал по проселочной дороге уже довольно долго.
Было хорошо.
Восходящее солнце слепило глаза.
Все правильно.
Он шел под открытым небом, запахи рассвета и свежести наполняли его ноздри, и тело покрывалось гусиной кожей.
Он чувствовал, что немного проголодался.
Там, где дорога делала поворот, был магазин.
Где-то в очень-очень-очень дальнем уголке его памяти с этим магазином было что-то связано.
Клочок сознания, не более ясный, чем свечной огарок, освещающий пепелище старого дома, подсказал ему, что там найдется что поесть.
Джей-Си толкнул дверь.
Она не поддалась.
Он толкнул сильнее.
Опять не поддалась.
Он заколотил в нее изо всех сил.
Навалился всем своим весом.
Что-то треснуло. И дверь открылась.
Хорошо.
Внутри были запахи — пахло чем-то, что можно есть.
Но был еще и звук.
Негромкий звук — что-то твердое скреблось обо что-то твердое.
Звук шел от прилавка.
Там была клетка.
А в клетке — что-то странное, о чем-то напомнившее уцелевшему клочку его сознания.
Он не знал, хорошо это или нет.
Но если это о чем-то напомнило уцелевшему клочку его сознания, то, может, это был папа. Или мама.
Они у него были, в детстве.
Папа и мама дают поесть.
И лечат, когда бо-бо.
Он открыл клетку.
И сказал: «Папа?»
Сказать «Мама?» он не успел.