Помех в алгоритмах становилось все больше. Реакции рассчитывались с опозданием. Все чаще закрадывались балластовые варианты, сгенерированные системой только ради того, чтобы в каждом блоке было одинаковое количество возможных решений. Но почему-то эти варианты оказывались почти столь же вероятными, как и рассчитанные на основе реакций живой Марш.
Она умудрилась напринимать решений, которых Марш бы никогда не приняла. Ушла от оригинала базовые-настройки-рассчитать-не-принимать-изменения слишком далеко, загнала себя в ситуацию, в которой та, живая, не могла оказаться. И теперь Арто было не на что опереться. Может, это и называлось безумием.
Арто пыталась найти ошибкуошибкуошибк в расчетах, но заходила в историю операций слишком далеко и тратила на это слишком много ресурсов. Слишком много ресурсов. Слишком много ресурсов. Отмена последних изменений, отмена, отмена-возвращение к алгоритму-сорок-шесть-секунд-назад.
И как будто все было верно — Леопольд, необходимость вернуться вернуться-сорок-четыре-секунды-вернуться-к-алгоритму-Младшего-Эддаберга, средства, с которыми незачем считаться. Не было даже необходимости думать, как она вернется и что будет делать — Марш вырезала себе глаз, не проверив, сможет ли найти Леопольда.
Главное — сделать, а думать можно потом.
Почему же теперь все зашло в тупик?
И люди спали. Какая все же дурацкая привычка — спать. Какая все же дурацкая привычка — спать. Какая все же дурацкая привычка — спать. Какая все же дурацкая привычка — спать. Может, если бы Гершелл еще раз сыграл ей Ольтору, она бы поняла, что сделала-сделала-сделала-сделала не так. Может, если кто-то поговорил бы с ней, Арто поняла бы, как снова превратиться в Марш Арто поняла бы, как снова превратиться в Марш Арто поняла бы, как снова превратиться в Марш.
Что она сделала не так? Что отличало ее решения от решений человека? Что отличало ее решения от решений человека? Что отличало ее решения от решений человека? Что отличало ее решения от решений человека?
Не так. Не так. Не так. вернуться-пятнадцать-секунд-назад-д-д
Арто сидела на столе в лаборатории, рядом с пустым чайником Рихарда. Смотрела в стену, где зачем-то вывела меняющиеся значения алгоритма для Питера Легасси. Кластер решений растянулся паутиной на всю стену. Когда один из сегментов загорался синим, становясь основным решением на данный момент, в паутине поселялся синий паук, которому Арто добавляла серебряную монограмму «М». Просто так. Марш бы понравилось.
Понравилось бы-бы-понравилось-понравилось
Марш бы понравилось рассчитывать, что нужно сделать, чтобы вывести человека из дома и заставить прийти к Полю Волански? Арто задавалась этим вопросом каждый раз, но никак не могла отыскать в хаосе вариантов правильный. Но Поль должен допросить Питера — как он будет это делать, Арто не касалось. Зато это работало на основную цель «вернуться к Леопольду», вот из этого и нужно исходить.
Алгоритм для Питера почти готов. Паук становился все ленивее, все толще. Пожирал побочные сегменты и все сильнее темнел. Алгоритм для Питера почти готов. Паук становился все ленивее, все толще. Пожирал побочные сегменты и все сильнее темнел. вариант-фонетического-анализа-внутреннего-монолога-отменить Арто и делать почти ничего не пришлось — это раньше им с Полем приходилось долго перебирать и пересчитывать варианты перед каждой операцией. Что пообещать, как провести по городу, как заставить пользоваться зеркалами и подчищать следы?
Рихард добыл данные за полтора часа. Получил у Поля фальшивую лицензию на осуществление маркетинговых расчетов, подозвал первую попавшуюся девчонку и заставил открыть свой профиль. Арто смотрела и молчала.
Наверное, Марш бы вмешалась. Наверное, она бы злилась — как же, Гершелл не активирует фальшивые лицензии через свой профиль. И уж конечно он не задумывается, что там будет с этой девчонкой.
Но Арто не вмешивалась. Если она вмешается — все будет зря. Зря. Зря. Зря — значит-незачем-бесполезно-значение-не-принимать
Она не вернется. Ей некуда возвращаться, она никогда не знала Леопольда, но должна была к нему вернуться. Такой ее создал Рихард, с которым она не должна была соглашаться, но почему-то соглашалась.
Зато расчеты Рихарда почти не выдают побочных вариантов. Он проанализировал все триггерные записи из профиля Питера за последний год — автоматически рассортированные по категориям «материальные блага», «этические принципы», «эстетические предпочтения», «транслируемые убеждения» и «внутренние убеждения».
Может, Марш посмеялась бы над тем как Рихард работал с этой программой? Арто считала, что его лицо в тот момент вполне можно было счесть забавным, если добавить контекст его работы. Он потом сказал, что такой отчет занимал у него неделю. Аби вечно собирал всякий мусор, случайно брошенные фразы и шутки, не отличал саркастические интонации от восторженных и искренне считал, что если человек упомянул какой-то предмет, значит, он в нем нуждается. И в людей он как-то больше верил. Предлагал франшизы ресторанов в ответ на поиск рецепта мороженого из порошковой газировки. Дафна лучше понимала, что нужно людям. И Дафна с удовольствием рассказала Рихарду — а точнее девчонке с фальшивой лицензией — что нужно Питеру Легасси.
О чем он мечтает. Что считает красивым, на какие категории товаров тратит больше всего, на что идут средства с автоплатежей и что он покупает на деньги со сберегательного счета.
Рихард был в восторге от такой сортировки. Восторг смешивался с недоуменным раздражением и профессиональной ревностью — как же, Дафна легко сделала за него почти всю работу. Может, он и правда не нужен маркетологам Среднего сегмента?
Если бы Арто не пыталась больше подражать Марш — обязательно сказала бы, что Дафна все может посчитать и рассортировать по категориям, но это вовсе не значит, что она понимает людей. Что для того, чтобы понять человека, нужен человек и вот она, Арто, нихрена людей не понимает.
Но Марш не стала бы утешать Рихарда Гершелла, и Арто промолчала.
Промолчала тогда и молчала сейчас, потому что говорить было не с кем.
Главное Рихард добыл ей данные для этого кластера. Вот он почти и закончен — когда Поль проснется, Арто давно будет знать, как выманить Питера из дома. Даже как сделать так, чтобы и его убийство осталось нераскрытым никто-не-говорил-об-убийстве-не-нужно-отправлять-репорт. Поль сказал ей что-то про солнце, воду и вездеход солнце-песок-и-вездеход-законны, а Арто его не слушала, потому что методы Поля ее не касались. Пусть узнает, кому Питер продал чертежи ее пауков, а потом хоть живьем его жрет.
А все же плохо, что даже Польотменить-акцентирование Поль спит. От разговоров с Полем в алгоритмах Арто наступала короткая определенность.
Камеры ловили темную пустоту и лица спящих. В маленькой комнате под самой крышей спал на узкой тахте Рихард Гершелл — спал, настежь открыв окно, и шум реки и далекое дыхание города ему не мешало. Поль Волански спал в кабине изуродованного вездехода. На дне абры, пришвартованной к уцелевшим платформам спали, укрывшись плетеным из синих и белых нитей пледом спали Айзек и Грейс. Тамара спала внизу, на широком диване, и только у нее этой ночью была подушка — ломоть белоснежной пены с эффектом памяти — и терморегулирующее одеяло. Клавдий достал. Арто не следила, как ему это удалось.
Клавдий.
Клавдий. принять-акцентирование
Комната Клавдия — через стенку от Рихарда — пуста. Окно закрыто, не работают увлажнители и вентиляторы.
Арто проверила камеры во всех комнатах по очереди, а потом проверила платформы и камеры на берегу. Клавдия нигде не было.
Она сдвинула приоритет расчетов — это означало любопытство. Куда он мог деться? Не мог же он бросить дочь, откупившись от нее подушкой.
Камера в его браслете была заклеена. Арто все равно нашла его, но ей хотелось знать, зачем он прячется. Судя по ее сигналам, Клавдий работал в дальнем крыле лаборатории. Если бы она была человеком — пошла бы и постучала в дверь.
Постучала бы?
Арто отмахнулась от расчета этой вероятности — Марш вообще тут не оказалась бы, незачем думать, пошла бы она к Клавдию.
Можно разбудить Тамару — тогда она зайдет к отцу с работающей камерой. Но Арто не стала принимать этот вариант. Самый вероятный, самый простой, из тех, что она всегда принимала. Вместо этого она отправила прямой запрос.
Она ждала минуту и ждала десять. Клавдий запрос получил, но ограничений не снимал и ни одну камеру не включил. Все расчеты для Питера уже были сделаны, Арто знала, что утром он придет к платформам, что Поль увезет его куда-то на вездеходе, а потом скажет, кому Питер продал чертежи. Арто лениво посчитала, что может случиться дальше, но данных было слишком мало, и вместо расчетов выходила путаная дрянь.
Клавдий включил камеру, не отрываясь от работы, и Арто едва не пропустила ее зеленый сигнал. Арто сменила приоритеты задач и стала наблюдать за Клавдием — занятие бесполезное, но ни в одном прогнозе не выдающее неблагоприятных результатов. Человек бы сказал, что пока она смотрит на Клавдия, у нее все будет хорошо.
Он работал над заказом. Не искал пути обхода для Поля, не бродил вдоль белой стены в поисках уязвимостей — Клавдий моделировал лицо аватара. Арто никогда не видела, чтобы кто-то делал это так.
На консоли перед ним серебрились несколько разных лиц — прозрачные голографические маски, натянутые одна на другую. Клавдий наклонялся так низко, будто собирался поцеловать кончик носа — костистого, покрытого синими веснушками. Арто смотрела, как сосредоточенность каменеет в знакомых морщинах на его лице и как рисует новые.
Смотрела, как медленно растекаются темные ручейки покрасневших сосудов в его глазах под лиловыми защитными линзами. И как подрагивает игла в длинных пальцах — толстая черная игла, за которой тянулась сияющая синяя нить.
Вот Клавдий касается иглой зрачка. Погружает ее глубже. А потом тянет наверх. Синее сияние ложится швом, а потом тает.
Он пришил своему аватару блик света из зрачка чужого. Это было так глупо и так неожиданно, что Арто отменила все остальные задачи и все расчеты на других устройствах — ее удалили с двух носителей, кто-то направил репорт в службу поддержки — и стала смотреть на иглу.
Никто так не рисовал. Никто не шил новые лица.
Можно было отдать команду специальному помощнику Верре. Верра генерировала достаточно вариантов и комбинаций, чтобы из них можно было собрать любое лицо. Любую текстуру, любую тень. Зачем портить глаза и подцеплять блики света иглой?
Марш любила настоящие вещи и глупые, неудобные ритуалы, которые приходилось исполнять, чтобы ими пользоваться. Клавдий пользовался настоящей вещью?
Она не знала. Это было завораживающе глупо. Как веер. Как старая книга на незнакомом языке.
— Гершелл не прописывал тебе столько любопытства, — глухо сказал Клавдий. — Я сегодня спросил у него. Марш Арто не любила подглядывать за людьми.
— Марш Арто хотела помочь Леопольду, — механически отчиталась Арто.
— Ты никак ему сейчас не помогаешь. Зачем ты отправила запрос?
— Потому что все остальные спали.
Она могла не отвечать. У нее хватало данных, чтобы считывать скрытые смыслы и понимать суть неконкретных вопросов, но она решила просто дать неконкретный ответ.
Плохо, что Клавдий заговорил. Рихард играл Ольтору молча — и тогда Арто почти поняла, как следует поступать. А теперь она ничего не поймет, потому что слова ничего не значат.
— Знаешь, что это за лицо?
— Государственный заказ, о котором просил доложить Поль. — Арто отвечала, не выбирая никаких эмоций для принесенных слов. Знала, что людей это раздражает, но иногда это было лучшим вариантом.
— Откуда знаешь? — А вот почему в голосе Клавдия звучит почти машинная эмоциональная пустота, Арто понять не могла.
— Ты хочешь забрать Тамару и уехать. Для этого тебе нужно сделать то, что требует Поль, но ты работаешь над заказом. Значит, это государственный заказ, который ты не можешь отложить или делегировать.
Клавдий молчал. Развернул картотеку, несколько минут выбирал еще одно лицо — на этот раз женское. Натянул на невидимый каркас между шестым и седьмым слоем. Погладил изображение кончиками пальцев, а потом легко нажал на переносицу, выравнивая горбинку. Чуть сильнее — пальцы провалились в синий дым, которым рассыпались все лица, кроме того, над которым работал Клавдий и нового, женского. Арто смотрела, как он ровняет изгиб носа и формирует хрящ.
Хорошо, что он молчит.
— Ты знаешь, какие аватары заказывает государство?
— Аватары для пятничных эфиров с казнями.
Для нее это не было секретом. Это не было секретом ни для кого, кто хотел знать правду. Но кому нужна правда, когда можно жадно пить с экрана почти настоящую кровь.
Рихард тоже верил, и Арто это нравилось. Потому что нравилось бы Марш и потому что это правда было забавно — в мире, в котором он жил, было место вечерним казням, а все, что его волновало — рейтинги этих казней. Она каждый раз смотрела, как он выбирает верить ему или нет, и каждый раз убеждалась, что Марш не зря ненавидела его.
— И что об этом сказала бы Марш Арто?
— Сказала бы что ты мудак, — Арто пожала плечами, а потом вспомнила, что визуализирует себя в соседней комнате.
Подключилась к транслятору Клавдия, снова пожала плечами и села на пол у стены.
— А почему ты не говоришь?
— Потому что я перестала понимать, как быть Марш, — легко призналась она. — Тут вроде не в мудаке дело, хотя, если хочешь, то ты, конечно, он и есть.
— Ты ведь знаешь, чье это лицо? — глухо спросил Клавдий. — И Поль знает, верно?
Арто еще раз просканировала лицо аватара. Она пропустила момент, когда Клавдий переключил эмоцию. Теперь вместо расслабленного равнодушия лицо комкало горькое, удушающее раскаяние. Сползало на шею, спазмом сводило щеки. Арто видела, что на лице не появилось очень много линий, которые появились бы у настоящего человека — мелких морщин, жилок и напряженных мышц. Лицу не хватало жизни. Какого-нибудь тика, а может, влажности слез. И линий, конечно ему не хватало линий.
Для сетевого аватара, которому просто нужно преодолеть машинную не-жизнь этого было достаточно. Для лица, которое должно выглядеть человеческим, деталей было слишком мало.
Конечно, проще было использовать оцифрованные лица. Такие, как у Марш. Но тогда кто угодно мог запустить поиск в сети и найти настоящего человека, которому когда-то принадлежало это лицо. Это нарушало правило эфирной иллюзии.
— Я знаю. И Поль знает, — согласилась Марш. — Это лицо человека, которого казнят за взрыв в центре Лоры Брессон, если не найдут настоящего подрывника в ближайшую неделю. Поль хочет знать, как выглядит аватар, чтобы убедиться, что карабинеры это дело закрыли. Что они не решили казнить настоящего человека для разнообразия. Почему ты согласился на этот заказ?
— Не вижу смысла отказываться.
— Ты делаешь лицо для человека, который мог убить твою дочь. От тебя даже не пытались скрыть, что не будут его искать. Неужели кто-то другой не мог сделать этот аватар?
Клавдий молча добавлял ресницы в уголок правого глаза. Арто просчитала возможную реакцию Рихарда на эту новость — он наверняка бы посмеялся, а потом уехал домой, решив, что этот мир еще более дерьмовый, чем тот, из которого он сбежал, и нужно взять от него лучшее. Сыр, окна и доступ к музыкальной библиотеке. Все равно больше ничего хорошего он бы в этом мире не нашел.
Лучше пока не говорить Рихарду. Когда-нибудь потом, и они вместе посмеются.
— Я начинал как ретушь-терапевт, — тихо сказал Клавдий, вытаскивая из синего тумана расплывчатую родинку. — Мои работы до сих пор выставляются в нескольких галереях, но без моей подписи. Теперь я делаю все наоборот.
— Я не знаю, что такое ретушь-терапевт. — Арто не вкладывала в слова ни сожаления, ни интереса. Марш никогда не интересовалась ничем, что требовало соседства слов «выставляться» и «галерея». — Это что-то вроде арт-терапевта? Рисовать нереализованный стресс, но осторожно, чтобы не схлопотать репорт за создание шок-контент?
— Не совсем, — усмехнулся Клавдий. Отложил иглу, провел ладонью по глазам. Поморщился, стянул прозрачную перчатку и снова закрыл глаза рукой.
Арто его не торопила. Смотрела на недоделанное лицо, которое он составлял из чужих черт и проводила расчет. Понимает ли Клавдий, что человек, которого казнят за взрыв, похож на него? Пожилой, рыжий, некрасивый — а все-таки похожий. Все различия были контрастными, словно Клавдий пытался подчеркнуть, что ничего общего у них нет. Или пытался отвлечь зрителя?
Другой нос. Линия скул, другие губы, жесткие волосы, другой тип кожи, слишком белые зубные импланты — дешевые, серийные, не подходящие челюсти. Если бы Арто была человеком, то решила бы, что сходство ей мерещится. Но Арто анализировала видела больше, чем человек. Сходство в контрасте — если сделать это лицо наоборот, получится лицо Клавдия?
Вероятность 4 %. Слишком много для бесконечного количества вариантов.
— Хочешь — пойдем посмотрим, — наконец предложил Клавдий. — Все равно работать не могу, глаза болят. Оставил дома капли, представляешь?..
Арто почти выбрала отказ, потому что могла посмотреть сама любую ретушь-галерею и у нее ушла бы на это пара секунд, но потом выбрала молчание. Это была игра не для нее. Это Клавдию нужно было влезть в аватар и постоять в холодном виртуальном пространстве, читая ей лекции о новом искусстве. Арто было не интересно, но ей и не могло быть интересно. В конце концов она — индивидуальный помощник, и Клавдий ее установил. Значит можно пойти и постоять рядом в собственном аватаре.
Да, этот вариант давал благоприятные прогнозы. Он выговорится и пойдет работать, а закончив работу над аватаром пойдет искать путь в Младшие города. И тогда все наконец-то сложится как она хотела.
А утром она приведет Питера к Полю, и Клавдию не будут мешать мысли о расследовании теракта. Все складывалось как надо.
Она смотрела, как он снимает с глаз защитную пленку, которая больше не прячет потускневшую темноту сузившегося зрачка и воспаленные сосуды. Снимает вторую перчатку, закрывает программу, надевает очки — переносные, но с полным спектром подключения. Датчики в глазах, ушах, в носу, тонкие щупы, тянущиеся из-под линз к уголкам губ.
Арто сгенерировала мысль о том, что раньше она как будто была в гостях в реальности, а теперь Клавдий идет к ней. Но озвучивать ее не стала, просто позволила ему выбрать конвент и оплатить разовый получасовой доступ.
Для одного. Мертвецам и индивидуальным помощникам не нужны билеты.
В фойе виртуальной галереи все белые линии были правильными. Колонны, лестницы и двери, своды потолка — какое-то дикое смешение стилей, которые Арто идентифицировала как метабарокко с постготическими элементами. Можно было не идентифицировать, Марш все равно таких слов не знала и знать не хотела, но Арто зачем-то нашла эту информацию. Наверное для того чтобы поддержать разговор, если потребуется.
Марш бы точно не понравилась вся эта завитая в каменные и стальные кудряшки белизна, по которой ползли черные и золотые пятна. Пятна без формы, разного размера — кляксы, потеки, брызги, рваные линии и небрежные спирали.
Конфликт цветов, подчеркнутый конфликтом форм пожалуй, мог бы вызвать физический дискомфорт, но Арто, конечно, никакого дискомфорта не испытывала.
Клавдий стоял рядом и терпеливо ждал, когда она пойдет дальше. Она рассчитала, что он скорее всего выберет парадный аватар — тот, с птичьей головой, самый сложный и помпезный из всей сложной и помпезной коллекции его аватаров. Но перед ней стоял неожиданно невзрачный человек — Арто не узнала его лица, не нашла соответствий в сети. Скорее всего Клавдий его сам придумал, собрал из чужих лиц и своих страхов. Человек был невысоким, щуплым, с тонкими светлыми волосами, мягко касающимися воротника черного шелкового халата.
— Чье это лицо? — Для этой реплики она выбрала улыбку.
— Человека, который выполнил ретушь, которую я хочу показать. — А голос Клавдий не поменял.
Арто зафиксировала, что он надел очки так, чтобы использовать весь спектр их возможностей, даже вставил в рот проводники, но не изменил аватару голос, даже через простой модулятор не пропустил.
Клавдий становился небрежным и непоследовательным. Это проблема.
— В каком зале работы этого человека? — спросила она. Имени Клавдий не сказал, а анализировать почти три сотни блоков с различным контентом ей не хотелось.
— В двести третьем, — усмехнулся он. А потом пошел.
Арто несколько секунд стояла, глядя ему в спину. Она знала, что в этот момент ее глаза медленно синеют, наполняясь пустотой стартового окна любой программы без визуальных модуляций, но внешность внезапно уползла в приоритетах за сотую строчку.
Клавдий собирался гулять по галерее? В реальном времени?
Арто опомнилась, даже изобразила сомнение. Походка у аватара Клавдия была тяжелой, будто он с трудом тащил это тщедушное тельце, завернутое в шелковый халат. Даже о походке позаботился, а голос оставил. Это замечание зафиксировалось в ее памяти и растаяло. Нужно было решать, идти ли с Клавдием, или уговорить его просто перейти в нужный зал.
Правильно было отговорить. Не нужно отвлекаться.
Арто поступила неправильно. Она просто пошла рядом, подстроившись под его шаг.
— Ты была в музеях в Младшем Эддаберге?
— Не помню, — призналась она. — Кажется, была. Я помню какой-то дом… старый дом, где-то под открытым небом, там были пустые комнаты с осыпавшейся штукатуркой, а под штукатуркой какие-то ржавые камни. Там была лепнина и… и витражи на окнах. Несколько целых витражей, цветные стекла, которые делали цветной свет…
Марш бы сейчас грустила. Если бы вообще решилась рассказывать Клавдию о витражах и штукатурке.
Решилась бы?
Арто не знала.
— Это не музей, — поморщился Клавдий, и Арто тут же рассчитала, что Марш после этого отключилась бы от конвента и долго ругала бы себя за приступы сентиментальности. Но Арто продолжала идти.
По широким коридорам, чьи потолки утопали в тумане, а пол разливался жидким золотом. По узким лестницам, освещенным язычками огня, лишенными свечей. По узкому балкону, охватывающему круглый фасад — перила блестели чернильной синевой, а вокруг разливался белый туман. Арто даже задержалась, чтобы рассмотреть неясную фигуру — в молочной непроницаемости тумана плыло что-то огромное, серое и золотоглазое.
— Это черепаха, — тихо сказал Клавдий. Положил на перила кончики пальцев и стал смотреть вместе с ней.
Как будто ему некуда стало торопиться.
И Арто смотрела. Смотрела, как черепаха взмахивает ластами-крыльями, чтобы приблизиться к балкону. У черепахи ртутно-переливчатый панцирь и молочно-белые ласты и голова. А глаза золотые и мертвые, совсем не такие, как у огонька-саламандры, которую когда-то нарисовала на себе Марш.
Черепаха зависла у балкона. Положила на перила белый клюв. Арто видела в ее глазах свое отражение, но почему-то перевернутое.
Клавдий неожиданно коснулся ее запястья и протянул ее руку к клюву черепахи. Марш никогда не прикасалась ни к живой черепахе, ни к подобной инсталляции. Арто не чувствовала ничего, только рассчитывала причины этого жеста. В приоритете выходило слово «одиночество».
Она вдруг вспомнила о белой фарфоровой черепахе Марш. Такой же белой, как эта, только без ласт и головы. Теперь Арто сказала бы, что почувствовала, если бы ее спросили — у черепахи гладкая и холодная фарфоровая голова. А у аватара Клавдия была едва теплая рука. Такая вот тактильная модификация, которую Арто тоже не могла почувствовать, но точно о ней знала.
Три ненастоящих прикосновения, три ненастоящих чувства — Марш ненастоящая, и Клавдий, и черепаха. Черепаха на самом деле не фарфоровая, у Клавдия на самом деле не такие руки, Арто ничего не чувствует и не нужны ей ни руки, ни черепаха. Только одиночество настоящее.
Значит, Клавдий настолько одинок, что готов ходить в музеи с цифровыми призраками?
Черепаха уплывала вниз, в туман — такой же, как клубился под аэробусной станцией, где погибла Марш. Арто нашла новый образ — Марш и Бесси стоят во внешнем лифте, и Марш не разрешает Бесси коснуться голографического слона, чтобы не сбить транслятор. Образ нашелся, а что с ним делать Арто не знала.
Что люди делают с такими воспоминаниями?
— Однажды осенью я стояла во внешнем лифте — это такая проволочная клетка на внешней стене… я не помню, что это была за стена… я стояла в лифте с девочкой по имени Бесси. Показывала ей такую же… слона. Огромного слона на длинных ногах, — сообщила Арто, выбрав для голоса неправильное сожаление. — Бесси была хорошая девочка и всему радовалась. Я так не умела.
Арто заметила, что руку Клавдий так и не убрал, и теперь они вдвоем гладят белый туман. Что же, одиночество бывает и таким.
— Пойдем, — сказал он, наконец опуская руку.
А за балконом их ждал черный коридор, исчерканный золотом пустых сломанных рам на стенах. Они так и не зашли ни в один зал, только бесконечно бродили рядом, и Арто перестала следить за временем. В конце концов, это Клавдий сидит в кресле, в очках и с датчиками во рту. Если ему нравится — пусть сидит. Не отвлекаясь от коридоров и лестниц, Арто подключилась к камерам в комнате Клавдия.
Действительно сидит. Поза странная, будто его гвоздями прибили к креслу, только голова свободно падает на грудь. В комнате темно, и только недоделанное лицо поджигателя вздрагивает голубым сиянием на столе позади кресла Клавдия.
Глупые люди. Глупые, несчастные, одинокие люди. Марш бы порадовалась, что умерла и ей больше не нужно быть глупой, одинокой и несчастной.
А еще что?
Пальцы Клавдия вздрогнули. Там, в музее-конвенте он открывал очередную дверь.
Арто вздохнула, подключилась к транслятору. Она продолжала идти рядом с аватаром Клавдия, но ничего не мешало ей сесть на пол рядом с ним, прижаться виском к подлокотнику кресла так, чтобы его пальцы почти касались ее лица, и закрыть глаза.
Одиночества в комнате не стало меньше. Не стало меньше в конвенте, где Клавдий наконец-то остановился перед дверью и теперь будто пытался вспомнить, зачем они сюда пришли.
— Смотри, — опомнился он, и взмахнул рукой. Дверь рассыпалась хрустальными бусинами, которые покатились им под ноги.
Арто зашла первой. Зал был пуст, только в самом центре над полом зависло изображение — без рамы или фальшивого стекла. Что-то яркое, что-то алое и белое, подсвеченное сзади. Она не стала считывать изображение сразу.
Подошла ближе. Это фотография, а на фотографии — обезображенный труп. Ничего нового, они с Рихардом видели много таких в запрещенных конвентах.
Арто не понимала, почему это висит в музее. Она не стала сразу обращаться к сети за пояснениями, но подумала о собственной записи и о том, что Марш должно было стать больно.
Мужчина, видимо, упал с большой высоты. Наверное, это был мужчина. Наверное, он упал. Ничего эстетичного в фотографии не было, разве что излом рук можно было назвать красивым — почти правильные линии.
Клавдий молча провел пальцами по изображению. И оно начало меняться.
Арто смотрела, как сглаживаются линии, как пропадают лишние пятна и фрагменты. Кожа становится равномерно-белой, мостовая, на которой лежал мертвец, погружается в монотонную черноту, а кровь сгущается и оттенки красного выстраиваются в градиент — от прозрачно-карминного до черно-бордового. От самого светлого пятна в центре картины к самому темному на краях, только на краях кровь будто мерцает, подсвечивается изнутри, чтобы не сливаться с чернотой асфальта. И руки похожи на крылья, в позе читается трагизм и беззащитность, а не тупая тяжесть победившей смерти.
— Ретушь-терапевт — это тот, кто «лечит» изображения? — усмехнулась Арто.
Клавдий кивнул. Быстро набрал имя, которое не захотел произносить вслух — «Элмар Нормайер», Арто зафиксировала и добавила к заметкам — и изображение сменилось снова.
— Это была не моя работа. Вот… — он не договорил.
Стоял, засунув руки в карманы халата, разглядывал фотографию, склонив голову к плечу.
— Надо же, как интересно, — равнодушно сказала Арто.
Женщину на фотографии задушили. Это была очень старая фотография, профессиональная и наивно эстетствующая. Наверняка снимали на громоздкий фотоаппарат с кучей сменных прожекторов, а ассистент еще и стоял над трупом с дурацкой кольцевой лампой. Арто не стала ее долго разглядывать — мятую белую простыню, которую она сжимала в белых пальцах с синими ногтями, пятна на шее, изуродованное судорогой лицо — и сама пролистнула к варианту Клавдия.
Сбившиеся в колтун темные волосы потекли по плечам нефтью, поблескивающей в мертвом свете лампы внутри картины. Засияли отпечатки рук на белом горле — словно покрылись аметистовой коркой, а потом распустились лиловыми цветами.
— Это дешевый прием, — покаялся Клавдий, — но почему-то за эту картину заплатили больше всего.
Арто смотрела. Смотрела, как глаза затягивает молочным мрамором. Как все, что принадлежало женщине — лицо, руки, очертания тела под золотой теперь тканью — становится подчеркнуто мертвым, а все отпечатки смерти оживают. Распускаются лепестками, текут, не пачкая чернотой золота простыней. Изображение потеряло статику — в финале кто-то словно включил невидимый вентилятор или открыл окно, и теперь мертвая ткань окончательно ожила. Тело женщины казалось мраморным, неподвижный центр колышущихся простыней, дрожащих лепестков и покрывающейся рябью нефти.
— Зачем?
— Мы… исправляли то, что исправить нельзя. Просмотр таких изображений повышает эмоциональный фон на 15 %, — сообщил Клавдий. Мертвым голосом, будто отчитывался.
— А тебе это зачем?
Он не ответил. Смотрел на мертвую женщину, склонив голову к плечу. Черный, белый и золотой с редкими лиловыми акцентами. Арто оценила эстетическую привлекательность по алгоритмам Дафны — она уже выяснила, что Марш бы сказала, что что дерьмовее дерьма дерьмо может выглядеть только в позолоте.
Марш не любила того, что не было настоящим. Ей бы, наверное, труп на первой фотографии понравился больше. Но Марш никогда не видела, какое лицо в этот момент было у аватара Клавдия, не знала, как тяжело падала на грудь его голова в темной комнате.
Но обратила бы на это внимание, если бы была жива. Арто оставалось только выбирать из ее рассчитанных реакций, и она почти смирилась с тем, что раз за разом выбирала неправильно. Она выбрала самую маловероятную.
— Наверное, это хорошее… хороший поступок, — сипло произнесла она — Марш в любом случае тяжело бы дались эти слова. — Я нихрена в этом не понимаю, а еще я ненавидела арт-терапию во всех видах. Но это, наверное, красиво.
Она сама перелистнула изображение. Опустила руку. Склонила голову к плечу и стала наблюдать.
Это была не фотография — запись эфира. Парнишке едва ли исполнилось восемнадцать, и он явно был тяжело болен. Арто поморщилась и перешла к варианту Клавдия. Теперь он вместо зубов вытаскивал изо рта окровавленные серебряные клыки, под которыми тут же вырастали ровные белоснежные зубы.
— Ну-ну.
— Но так хотя бы есть надежда.
— У него не хватало рейтинга в медицинской страховке? Зачем он это делает? Ему судя по лицу жить осталось пару недель, и Дафна за такие выходки еще больше уронит ему рейтинг. Это у нас… могло бы иметь смысл.
— Он протестует. — Клавдий провел кончиками пальцев по его подбородку, будто хотел стереть кровь. — Как раз против системы медицинской страховки, связанной с рейтингом. Это тоже свобода — без эйфоринов рвать себе зубы. Отказываться от остатков страховки, даже если умираешь.
— Вертела я такую свободу, — огрызнулась Арто.
— Ему семнадцать, — мягко сказал Клавдий. — В семнадцать свободу понимают именно так.
— Твоей дочери скоро шестнадцать, — зло улыбнулась она. — Ее глупости ты тоже стал бы оправдывать? Нарисовал бы ей клыки или цветочки?
— Тамаре скоро шестнадцать, — согласился он. — Поэтому я не хочу, чтобы она оставалась в адаптационных центрах. Сколько тебе было, когда ты это сделала?
Он провел кончиком пальца от уголка глаза к переносице.
У Арто давно не было такого четкого, красивого и почти однозначного результата. Вариантов ответа Марш оказалось всего два, и они почти не отличались.
— Мне было давно не шестнадцать. И я сделала это, чтобы спасти единственного близкого человека, — она несколько секунд разглядывала ладони, на которых кольцом свернулась саламандра. А потом улыбнулась и подняла взгляд. — Знаешь, я могла бы месяцами сидеть, искать его в сети, разрабатывать программу для взлома рейтинга, чтобы вернуть Леопольду баллы, которые он из-за меня потерял. Но я знала, что там, где он оказался, ему хреново. Прямо сейчас хреново, и чем дольше я буду копаться — тем хреновее ему будет. И я решила не копаться. Но ты, конечно, не такой. Ты умный, Клавдий. И понимаешь, что такое свобода.
Она отключилась от конвента. Отключилась от транслятора в комнате Клавдия.
Марш сейчас была бы довольна. Она радовалась, когда получалось укусить в ответ больнее, чем укусили ее. Но все, перед кем можно было изобразить радость, еще спали, и Арто привычно подключилась к транслятору в доме Рихарда. Не смотрела, чем занимается Клавдий и не слушала, что он сказал ей в спину.
Она несколько минут бродила по темным комнатам, морщась, когда приходилось проходить сквозь закрытые двери.
Включила сгенерированную Рихардом версию Ольторы и тихо вслух посчитала такты. Потом замолчала и раздраженно мотнула головой — не та реакция. Марш была бы довольна, так говорили расчеты. Марш считала такты Ольторы, когда ей было плохо.
Но Марш не видела, какое лицо было у Клавдия в галерее. Недавно Арто исходила из этого.
Вот от таких противоречий и случился хаос в алгоритмах. Поэтому Арто больше не понимала, как ей жить эту псевдожизнь, и хорошо, что она была индивидуальным помощником, иначе пришлось бы еще и страдать от этого.
Одна цель оставалась неизменной — вернуться. Самой. Не пытаться «перекидывать через стену» дополнительные баллы, не полагаться на таких, как Джейкоб Ниссон и Питер Легасси, которому, кстати, скоро просыпаться на работу. Арто подключилась к открытой камере в его спальне — удивительно, что он не потрудился ее закрыть — и почти минуту не отрываясь смотрела на Питера. Снова включила Ольтору и прослушала ее трижды, считая такты и неслышно выстукивая ритм по столешнице. А потом подключилась к браслету Рихарда и открыла файл с самой пронзительной мелодией будильника.
— Да ты совсем уже охренела, — прохрипел Рихард, пытаясь одновременно закрыть браслет подушкой и швырнуть вторую в динамик напротив кровати.
— Питера Легасси ночью убили, — с удовольствием сообщила Арто. — А нас с Полем не позвали, представляешь?
И еще раз включила будильник. Веселая мелодия, хоть и мерзкая. Понравилась бы Марш.