L'intimité perdue…
A y repenser en ce début d'insomnie, ce rituel de la lecture, chaque soir, au pied de son lit quand il était petit - heure fixe et gestes immuables - tenait un peu de la prière. Cet armistice soudain après le tintamarre de la journée, ces retrouvailles hors de toutes contingences, ce moment de silence recueilli avant les premier mots du récit, notre voix enfin pareille à elle même, la liturgie des épisodes… Oui, l'histoire lue chaque soir remplissait la plus belle fonction de la prière, la plus désintéressée, la moins spéculative et qui ne concerne que les hommes: le pardon de offenses. On n'y confessait aucune faute, on ne cherchait pas à s'octroyer une portion d'éternité, c'était un moment de communion, entre nous l'absolution du texte, un retour au seul paradi qui vaille: l'intimité. Sans le savoir, nous découvrions une des fonctions essentielles du conte, et, plus vastement, de l'art en général, qui est d'imposer une trêve au combat des hommes.
L'amour y gagnait une peau neuve.
C'était gratuit.