Pendant l'été 2002, sachant que Sarah avait quitté Paris pour New York cinquante ans auparavant, je me sentis attirée de l'autre côté de l'Atlantique comme un bout de métal par un aimant puissant. Je n'y tenais plus. J'étais impatiente de revoir Zoë comme de partir à la recherche de Richard J. Rainsferd. Je n'avais qu'une hâte. Embarquer dans cet avion.
Bertrand avait-il appelé son père pour savoir ce qui s'était passé dans l'appartement de la rue de Saintonge pendant la guerre ? Il n'en avait pas reparlé, était resté cordial, mais distant. Je sentais que lui aussi avait hâte que je parte. Pour faire le point ? Pour voir Amélie ? Je l'ignorais. Cela m'était égal. C'était ce que je me disais en tout cas.
Quelques heures avant mon départ pour New York, j'appelai mon beau-père pour lui dire au revoir. Il ne fit pas mention d'une quelconque conversation avec Bertrand, et je ne lui posai pas la question.
« Pourquoi Sarah a-t-elle arrêté d'écrire aux Dufaure ? me demanda Édouard. Que croyez-vous qu'il s'est passé, Julia ?
— Je l'ignore, Édouard. Mais je vais faire de mon mieux pour le savoir. »
Ces zones d'ombre me hantaient jour et nuit. En embarquant, quelques heures plus tard, je me posais toujours la même question.
Sarah Starzynski était-elle vivante ?