— Sur le palier.
— Ah?
— Vous voulez vous y rendre ?
— Non, non, je me demandais juste.
— Vous vous faites du souci pour moi ?
— Non, enfin... si... C'est... tellement Spartiate,
quoi...
— Vous êtes gentil... Mais ça va. Ça va, je vous rassure, et puis j'ai une belle cheminée maintenant !
Lui n'avait plus l'air si enthousiaste.
— Quel âge avez-vous ? Si ce n'est pas trop indiscret bien sûr...
— Vingt-six ans. J'en aurai vingt-sept en février...
— Comme ma petite sœur...
— Vous avez une sœur ?
— Pas une, six !
— Six sœurs !
— Oui. Et un frère...
— Et vous vivez seul à Paris ?
— Oui, enfin avec mon colocataire...
— Vous vous entendez bien ? Comme il ne répondait pas, elle insista :
— Pas très bien ?
— Si, si... ça va ! On ne se voit jamais de toute façon...
— Ah?
— Disons que ce n'est pas exactement le château d'Anet, quoi !
Elle riait.
— Il travaille ?
— Il ne fait que ça. Il travaille, il dort, il travaille, il dort. Et quand il ne dort pas, il ramène des filles... C'est un curieux personnage qui ne sait pas s'exprimer autrement qu'en aboyant. J'ai du mal à comprendre ce qu'elles lui trouvent. Enfin, j'ai bien mon idée sur la question, mais bon...
— Qu'est-ce qu'il fait ?
— Il est cuisinier.
— Ah ? Et il vous prépare de bons petits plats au moins ?
— Jamais. Je ne l'ai jamais vu dans la cuisine. Sauf le matin pour fustiger ma pauvre cafetière...
— C'est un de vos amis ?
— Fichtre non ! Je l'ai découvert par une annonce, un petit mot sur le comptoir de la boulangerie d'en face : Jeune cuisinier au Vert Galant cherche chambre pour faire la sieste l'après-midi pendant sa coupure. Au début, il ne venait que quelques heures par jour et puis voilà, il est là maintenant...
— Ça vous contrarie ?
— Pas du tout ! C'est même moi qui lui ai proposé... Parce que, vous verrez, pour le coup, c'est un peu trop grand chez moi... Et puis il sait tout faire. Moi qui ne suis pas fichu de changer une ampoule, ça m'arrange bien... Il sait tout faire et c'est un fieffé gredin ma foi... Depuis qu'il est là, ma note d'électricité a fondu comme neige au soleil...
— Il a bidouillé le compteur ?
— Il bidouille tout ce qu'il touche, j'ai l'impression... Je ne sais pas ce qu'il vaut comme cuisinier, mais comme bricoleur, il se pose là. Et comme tout tombe en ruine chez moi... Non... et puis je l'aime bien quand même... Je n'ai jamais eu l'occasion de parler avec lui, mais j'ai l'impression qu'il... Enfin, je n'en sais rien... Quelquefois, j'ai la sensation de vivre sous le même toit qu'un mutant...
— Comme dans Alien ?
— Pardon ?
— Non. Rien.
Sigourney Weaver n'ayant jamais fricoté avec un roi, elle préféra laisser tomber l'affaire...
Ils rangèrent ensemble. Avisant son minuscule lavabo, Philibert la supplia de lui laisser nettoyer la vaisselle. Son musée étant fermé le lundi, il n'aurait que ça à faire le lendemain... Ils se quittèrent cérémonieusement.
— La prochaine fois, c'est vous qui viendrez...
— Avec plaisir.
— Mais je n'ai pas de cheminée, hélas...
— Hé ! Tout le monde n'a pas la chance d'avoir un
cottage à Paris...
— Camille ?
— Oui.
— Vous faites attention à vous, n'est-ce pas ?