Camille remit de la musique pour couvrir leurs ébats.
Hum...
Les boules. C'est comme ça qu'on dit, non ? Les boules.
Finalement, elle prit son bouquin et migra dans la cuisine tout au bout de l'appartement.
Un peu plus tard, elle surprit leur conversation dans l'entrée :
— Ben tu viens pas avec moi ? s'étonnait-elle.
— Nan, je suis crevé, j'ai pas envie de sortir...
— Attends, t'es chié... Moi j'ai planté toute ma famille pour être avec toi... Tu m'avais promis qu'on irait dîner quelque part...
— Je suis crevé, je te dis...
— Au moins prendre un pot...
— T'as soif ? Tu veux une bière ?
— Pas ici...
— Oh... mais tout est fermé aujourd'hui... Et puis je bosse demain, moi !
— J'y crois pas... J'ai plus qu'à me casser, c'est ça?
— Allez, ajouta-t-il plus doucement, tu vas pas me faire une scène... Passe demain soir au reste..
— Quand ?
— Vers minuit...
— Vers minuit... N'importe quoi... Allez salut, va...
— Tu fais la gueule ?
— Salut.
Il ne s'attendait pas à la trouver dans la cuisine enroulée dans son édredon :
— T'étais là, toi ?
Elle leva les yeux sans répondre.
— Pourquoi tu me regardes comme ça ?
— Pardon ?
— Comme une merde.
— Pas du tout !
— Si, si, je le vois bien, s'énerva-t-il. Y a un problème ? Y a un truc qui te défrise, là ?
— Hé, c'est bon... Lâche-moi... Je t'ai rien dit. Je m'en tape de ta vie. Tu fais ce que tu veux ! Je suis pas ta mère !
— Bien. J'aime mieux ça...
— Qu'est-ce qu'on bouffe ? demanda-t-il en inspectant l'intérieur du Frigidaire, rien bien sûr... Y a jamais rien ici... Vous vous nourrissez de quoi avec Philibert ? pe vos bouquins ? Des mouches que vous avez encu-lées?
Camille soupira et rassembla les coins de son gros châle.
— Tu te barres ? T'as mangé, toi ?
— Oui.
— Ah ouais c'est vrai, t'as un peu grossi on dirait...
— Hé, lâcha-t-elle en se retournant, je juge pas ta vie et tu juges pas la mienne, OK ? Au fait, tu devais pas aller vivre chez un pote après les fêtes ? Si, c'est ça, hein ? Bon, alors y nous reste qu'une semaine à tenir... On devrait pouvoir y arriver, non ? Alors, écoute, le plus simple, ce serait que tu ne m'adresses plus la parole...
Un peu plus tard, il frappa à la porte de sa chambre.
— Oui?
Il balança un paquet sur son lit.
— C'est quoi ?
Il était déjà ressorti.
C'était un carré mou. Le papier était affreux, tout chiffonné, comme s'il avait déjà servi plusieurs fois et ça sentait bizarre. Une odeur de renfermé. De plateau de cantine...
Camille l'ouvrit précautionneusement et crut d'abord que c'était une serpillière. Cadeau douteux du bellâtre d'à côté. Mais, non, c'était une écharpe, très longue, très lâche et plutôt mal tricotée : un trou, un fil, deux mailles, un trou, un fil, etc. Un nouveau point peut-être ? Les couleurs étaient euh... spéciales...
Il y avait un petit mot.
Une écriture d'institutrice du début du siècle, bleu pâle, tremblante et tout en boucles, s'excusait :
Mademoiselle,
Franck n'a pas su me dire de quelle couleur étaient vos yeux alors j'ai mis un peu de tout. Je vous souhaite un Joyeux Noël.
Paulette Lestafier.
Camille se mordit la lèvre. Avec le livre des Kessler qui comptait pour du beurre puisqu'il sous-entendait encore quelque chose du genre « Eh, oui, il y en a qui font une œuvre... », c'était son seul cadeau.