***
У Гарри взяли отпечатки пальцев. Или как это правильно сказать? С Гарри сняли отпечатки?
Дактилоскопировали его, короче. И отпечатки пальцев Волька совпали с теми, что были найдены на месте вчерашнего убийства. Как и салфетка с надписью на греческом языке совпала с такой же, что была обнаружена и там.
Надпись совпала, а не салфетка, естественно. На месте убийства такая надпись была оставлена на газете, что читал убитый перед своей смертью.
Ещё и струны совпали – из одной партии оказались, притом, куплены были здесь же, в Смоллвиле. У Шерифа даже словесное описание покупателя уже было на руках к моменту задержания Волька.
На что вообще надеялся этот старый-молодой дебил? Его бы так и так взяли со дня на день – у Шерифа и его помощников для этого было уже даже больше, чем надо, улик и свидетелей. Да ещё и «новый человек в деревне»! Стоит Шерифу спросить, так любой местный тут же «в него пальцем покажет». День-два самое большее, на что он мог рассчитывать… Какая глупость! Какая преступная глупость – так бездарно просрать дарованный шанс на новую жизнь и новую молодость! Глупо…
Всё это я наблюдал, сидя в офисе Шерифа, надиктовывая свои показания одному из его помощников, а после просто ожидая приезда за мной отца – без него Итон Миллер отказался меня отпускать. Всё же дело совсем не шуточное: я стал свидетелем покушения на убийство. А мне всего шестнадцать, значит отец просто обязан будет поучаствовать, как мой официальный опекун.
Так что, в ожидании отца, про меня, можно сказать, забыли, оставив сидеть возле стола помощника одного. А я и не против такого положения вещей: мне отсюда наблюдать удобнее. Вот я и наблюдал.
А дактилоскопия – это плохо. Об отпечатках пальцев, когда делал документы для Волька, я не подумал, ведь с Кассандрой такой проблемы не было: она же не судимая. Тогда, как Гарри… Что ж, это очень хорошо, что Шериф Миллир проговорил вслух, куда именно отправляет свой запрос на поиск совпадений по отпечаткам. Просто замечательно. Ещё лучше, что на меня никто не смотрит.
Секунда «скорости» и отпечатки старого Гарри Волька из базы данных Полицейского Департамента Штата и Департамента Исполнения Наказаний исчезают. Точнее, заменяются «левыми» пальчиками какого-то бедолаги, что умер в тюрьме лет сорок назад. Его же «пальцы» исчезают совсем.
Вот и всё – нет больше совпадений с отпечатками молодого Волька. А у Шерифа – плюс одно раскрытое дело. Всем хорошо… кроме Волька. И убитого им парня.
***
Приехал отец, расписался везде, где надо. Шериф Миллер пожал ему руку с благодарностью за такого сознательного и правильно воспитанного сына. Они вспомнили какие-то свои старые истории замшелой для меня давности. Да отпустил нас с миром Дядя Итон, как я привык его называть (а что тут такого? Деревня же! Шериф с отцом в одной параллели учился, в одной футбольной команде играли).
По пути домой, заехали к кафе, где я забрал с крыши свои ноутбук, стул и термос. Дальше… дальше был не слишком простой разговор про Кассандру Карвер.
Я рассказал всё, как было. Утаивать ничего не стал. Ничего, идущего вразрез с моей совестью я же не совершил. От того и скрывать нечего. И это ещё один плюс «чистой совести» – не приходится ничего скрывать от близких людей. А это… очень весомо. Тот, кто прожил долгую жизнь, меня поймёт. Слов не хватит, насколько такие «скрываня» могут отравить жизнь. Никакое удовольствие не в удовольствие будет.
Отец хмурился. Но не упрекал. Видимо, внутренне был согласен с моими действиями, хоть сама по себе ситуация ему не нравилась.
– А эта Кассандра? Ей можно доверять? Насколько много ей известно?
– Не могу сказать, отец, – вздохнул я. – Всё это «прозрение Судьбы»… очень уж мутная и непонятная штука. Близко не представляю, как и что в ней работает. Каковы её границы. Сам я ей ничего не показывал, при ней не применял и не рассказывал. Однако, она знает, что я могу за час сделать новые документы.
– А ты можешь?
– Могу. И два раза уже сделал: ей и этому Вольку. Комар носа не подточит, ни одна проверка не докапается.
– Уверен?
– Вполне: я брал только настоящие бланки, ставил настоящие печати, вносил все номера во все базы и журналы согласно всех должностных инструкций. Даже в школы, дипломы которых делал, в архивы внёс их выпускные работы, в альбомы фотографии, а в табели оценки. С роддомами и младшей школой аналогично. Как и в медицинских учреждениях, социальных службах, органах опеки и кадастрово-нотариальных службах. Довольно увлекательное занятие, надо сказать… творческое. Сочинить кому-то жизнь в документальных подробностях…
– Не заиграйся, Кларк, – всё так же хмуро сказал отец. – А то, кажется, что ты Богом себя почувствовал.
– Нет, – поморщился я. – Не Богом. Писателем. Бог жизнь не сочиняет, он её дарует. Сочиняют несуществующие жизни – писатели.
– Понятно, – проговорил Джонатан. – Но с этой Кассандрой ты что делать думаешь? Я ведь так понимаю, что из Смоллвиля уезжать она не собирается?
– Ну… я сделал её наследницей её бабушки, то есть самой себя… а сама она жила в Смоллвиле, перед переездом в дом престарелых продать своё недвижимое имущество не успела… Так что, да. Скорее всего, переезжать она не намерена.
- И это проблема, - нахмурился Джонатан. – Помолодевшая безумная старуха-предсказательница, от которой непонятно чего ожидать…
- Ну, «Ни одно доброе дело не остаётся безнаказанным», - пожал плечами я.
- А Вольк? – помолчав, уточнил он.
- Вольк -молодец, - хмыкнул я. – Он старый сиделец: на допросах молчит, ничего не подписывает, на сотрудничество не идёт. Облегчать работу полиции и прокурору не собирается. Соответственно, и меня сдавать тоже. Вот отомстить, попытается обязательно: через год, через два, через шестьдесят лет… Обязательно. Но болтать точно не станет.
- А что он вообще про тебя знает? – снова помолчав,
- Да, в общем-то, ничего: что я фрик. Что я умный. Что имею возможность достать документы… и вроде как «присматриваю за порядком» в Смоллвиле. Больше ничего.
- Присматриваешь за порядком? – хмыкнул и насмешливо глянул на меня Джонатан.
- А разве нет? – ответно бросил на него взгляд я.
- Ну-ну, - ухмыльнулся отец. – «Присматривальщик»!
- Юморист, - вздохнул я.
***
В амбаре, наклонившись к окуляру телескопа, спиной ко мне, стояла Лана… эм, ну как «Лана» - Тина Грир в облике Ланы Лэнг. И как быть?
- Лана? – поздоровался я.
- Кларк, - оторвавшись от телескопа, разогнувшись и повернувшись ко мне, поздоровалась Тина.
- Мне казалось, ты дома, - неспеша подходил к ней я. – Не спится?
- Я слышала про Зоуи, Кларк. Ты в порядке? – приблизилась ко мне она сама. Приблизилась вплотную. Пересекла границу моего личного пространства, положила ладони на грудь и прижалась ко мне.
- Что со мной сделается? – несколько растерянно отозвался я, подняв руки и стремаясь опустить их на тело не своей девушки. Да, было бы классно сейчас «пойти в атаку»: обнять, поцеловать, прижать к себе, затем к стенке и настоять на физической близости, под предлогом, что у нас ведь уже и так «всё было»…
Но! Это очень сильно пошатнёт в моей душе мир. Уж точно заставит «воспалиться» мою совесть. Отравит отношения с настоящей Ланой чувством вины. Оно мне надо?
- Кларк? – с вопросом подняла глаза на меня «Лана». – Значит, ты понял? – резко изменилось выражение её лица. – С самого начала понял. С первого взгляда… ты действительно очень опасен, Кларк Кент. Даже больше, чем я думала раньше.
- Понял? – изобразил удивление я. – Что понял?
- Что я не Лана, - сказала она, меняющимся голосом. Да и сама она изменилась. Выглядело это… странно. Не сказал бы, что «отвратно» или «неприятно», нет, просто, странно. Две секунды, и передо мной уже стояла именно Тина, в одежде, похожей на одежду Ланы.
- Ну… - отвёл взгляд и почесал кончик носа я.
- Ты не выглядишь удивлённым – значит, я права. Ты с самого начала всё понял… Как и тогда, в школе?
- Эм, ну, так-то я честно всех предупреждаю, что дофига умный.
- И про «кирпич», выходит, тоже была правда… - не спрашивала, утверждала она. – Этот Вольк же не сам по себе с ног постоянно валился в том кафе.
- Уже успела разузнать подробности? – улыбнулся я.
- Как ты это делаешь? – спросила она.
- Показать? – изогнул одну бровь я.
- Нет! – тут же вскинулась и отступила на шаг она. – Не надо. Не стоит, - даже выставила в защитном жесте руки.
- Как хочешь, - пожал плечами я. – Так о чём ты хотела поговорить?
- О метеоритах, - вернула серьёзное выражение на лицо Грир. – Ты говорил, что разберёшься. И что же? Прошлая ночь? Им уже мало леса, они перерыли город! Ты узнал, кто они?
- Нет, - пожал плечами я.
- Врёшь, - констатировала она.
- Вру? – удивился я.
- Всё ты уже узнал! И… тебя это совсем не обеспокоило… - задумалась Тина. – Не-е-ет, - протянула она, придя к какой-то мысли. – Ты и раньше знал! Ещё до первого разговора! Ты… ты и тогда не был удивлён!
- Что-то ты уже из меня какого-то Злого Гения делаешь, - улыбнулся ей я.
- «Злого Гения»? – прищурилась она и сделала ещё шаг назад. – А разве «дофига умный» - это не Гений?
- Эм… - не нашёлся, что на такое ответить ей.
- Я ведь ничем тебя не обидела? – продолжая медленно пятиться от меня, осторожно спросила Грир. – Нигде дорогу не перешла?
- Нет, вроде бы… Тина… - растерялся я, видя к каким странным выводам пришла девочка напротив меня. Даже сделал шаг навстречу, поднимая руку, как бы желая остановить её, но от этого моего жеста, Грир дернулась и отпрыгнула ещё на три шага разом. Я замер – за спиной, буквально в полусантиметре от пятки её задней ноги была ступенька лестницы. Очень крутой лестницы, падение с которой, спиной вперёд, для неподготовленного человека может закончиться очень плачевно. Я бы, в «прошлой» жизни, пожалуй, доведись мне оступиться и упасть с такой, отделался бы болезненными синяками. Но то – я. Я несколько десятилетий занимался «руко-ного-махательством». Меня учили падать правильно. А вот её – нет. И то, что у неё силушки, как у десятка быков, от свёрнутой шеи или вывихов-переломов, может не уберечь.
- Тина… - начал было я, но сам себя прервал, видя, что девочка начала движение. – Бля… - только и успел сказать я, когда всё же началось падение. «Контроль» уже не помогал. Точнее, я, погрузившись в состояние «контроля» уже после того, как падение началось, перебирая варианты, не видел ни одного такого, чтобы хватило воздействия не выходящего за рамки человеческих возможностей. Просто не видел. А любое выходящее за рамки, будет замечено: будь то «скорость» или «сила».
Жалко девчонку. Я вздохнул и на «скорости» приблизился к ней, после чего поймал за руку и удержал от падения, перейдя затем в нормальный скоростной режим.
Глаза Тины расширились, когда она осознала произошедшее. И сами глаза, и зрачки в них.
– Кларк? Как? Я… – промямлила она, после чего вырвалась и, не оглядываясь, убежала, сначала вниз по лестнице, а затем из амбара.
Я остался один. Наконец. Устал что-то сегодня от общения. С программирование я сегодня уже успел поработать, пока ждал действий от Волька. «Дневная норма» выполнена. А просто кодить, ради любви к искусству… что-то нынче настроения нет.