***
«Вечеринка, у Децела дома… гуляет весь район, гуляет вся школа…» - такая строчка старой и довольно посредственной песни крутилась у меня в голове при взгляде на происходящее. Может быть, она не совсем была в тему, так как планировался вовсе не бесконтрольный подростковый бедлам без родительского контроля, а что-то куда более цивильное. Но с подсознанием что будешь делать?
Собственно, о чём это я? У Ланы в конце недели день рождения. Событие, безусловно, хорошее – семнадцатилетие не та дата, что может вызывать сожаления и ностальгическую грусть. Кстати, Лэнг-то, оказывается, младше меня. Хотя… мой настоящий день рождения родителям неизвестен, так что в качестве такового, в мои земные документы они вписали 16 октября – день, обрушения на Смоллвиль Метеоритного Дождя. Лана же - ноябрьская.
Хм… что-то за всей суетой, я как-то успел позабыть, что мне уже не шестнадцать, а полных семнадцать лет. Впрочем, это не удивительно – мы ведь в семье Кентов мои дни рождения не отмечаем. Не то, чтобы это было «табу», но просто как-то уж так повелось.
Нэлл Поттер, тетя Ланы, наоборот, каждый раз старается сделать из этого дня для своей племянницы целое Событие! Вот и в этом году она как-то сумела договориться с Лайнелом, к которому имеет какое-то отдалённое родственное отношение, либо старое знакомство - я не вникал, о том, чтобы провести в честь Дня Рождения Ланы вечеринку в поместье Лютеров. То есть, в том самом замке на холме.
И эта вечеринка, её размах, подготовка, пафос… уже самой Лане были не в кайф, но отступать было поздно, так как Нэлл развила по её организации кипучую деятельность, да и чуть ли не вся наша школа с нетерпением ждала этого события.
Ну, мне в условиях предпраздничной истерии, оставалось только морально поддержать виновницу торжества. И помочь ей с математикой, дабы вечеринка своей стрессовой тяжестью не обрушила девочке успеваемость.
Что ж, времяпрепровождение приятное, дело не сложное. Ещё бы именинница так не хандрила…
***
За день до торжества в мою Крепость Одиночества вторглась Салливан с просьбой-требованием помочь ей расследовать убийство… оленя. Хотел бы заржать, но это Смоллвиль – здесь бывает и не такое. Что ж, знакомый в ветеринарной клинике, где хранится тело несчастной зверушки, у меня был. Не то, что бы близкий, но используя кое-какие манипулятивные методы…
- Глупее повода, чем «Можем мы воспользоваться у вас туалетом?», ты не придумал? – потешалась Хлоя, когда мы остались рядом с нужным нам кабинетом одни.
- Я же не профессиональный агент ЦРУ, что первое в голову пришло, то и сказал! – со смесью легкого стыда и легкой же обиды отозвался я. – Главное, что мы у цели.
- Черт! Тут заперто! – попробовав открыть дверь, ругнулась девочка.
- Отодвинься, - пихнул её я и достал из кармана кусок проволоки, который последнее время почти постоянно носил с собой. Пара ловких, уже практически профессиональных движений ей внутри замочной скважины, и дверь без скрипа открывается перед нами.
- Кларк! Где ты так научился?! – округлила глаза в неподдельном изумлении смешанном с восхищением Хлоя.
- Мама пыталась прятать от меня выпечку… - отшутился я. – Давай быстрее, а то нас сейчас уже выгонять придут.
- Потом обязательно меня научишь! – закрыла тему, но не сдалась Салливан. – Так, здесь написано, что олень потерял больше восьмидесяти процентов своего жира… кошмар какой! – заглянула в документы, а после и под простыню девочка. – Он что, умер от липосакции?
- Это что, у нас тут какой-то «жирососущий вампир» объявился? – хмыкнул я, пытаясь отвлечься от отвращения, вызванного видом оленьего трупа. Так-то напугать меня подобным сложно – фермер же, но и приятных эмоций зрелище всё равно не вызывает.
- Это Смоллвиль, Кларк! Страна загадок, родина тайн!
- Ладно, - усмехнулся я. – Уходим, а то Майк невесть что о нас подумает.
- А что он может о нас подумать? Ну, кроме того, что мы парочка извращенцев, которым приспичило заняться сексом в их туалете?
- Знаешь, ты так это сказала, словно действительно на такое развитие событий надеешься, - ухмыльнулся я. Салливан покраснела, треснула меня кулачком в плечо и ничего не ответила. Я же запер обратно дверь и двинулся за ней на выход.
***
В редакции «Факела» стоял Лекс Лютер и разглядывал стену аномалий.
- Ты вроде бы уже окончил школу? – усмехнулся я.
- Я разговаривал с вашим директором, Кларк, - ответно улыбнулся Лютер, поворачиваясь ко мне лицом. – Вашей школе нужен новый компьютерный класс?
- Они назовут клуб в твою честь.
- Мой управляющий завода, Мистер Салливан. Его дочь – редактор «Факела». Говорят, она имеет интересную теорию. Вот я и зашёл познакомиться с ней лично… Нашёл вот это, - обвёл он рукой завешенную газетными вырезками стену.
- И как тебе? Хлоя связывает все загадки Смоллвиля с Метеоритным Дождём.
- Интересная теория, - ответил он, снова поворачиваясь к экспозиции.
- Все думают, что это чушь.
- Возможно, - без улыбки сказал Лютер. – Где ты был, когда начался Метеоритный Дождь?
- Ты же знаешь – в космическом корабле, - пожал плечами я.
- А я был здесь, в Смоллвиле! – отойдя от стены, немного нервно сказал Лекс. – Мама просила меня провести время с отцом. Он привёз меня сюда по делам, нужно было завершить одну сделку… Один день изменил всю мою жизнь.
- Что произошло?
- Я был в поле, когда начали падать метеориты. Мне показалось, что на меня идёт волна… Потом всё исчезло. Я помню только, что вернулся в Метрополис совершенно лысым.
- Хм, а я думал, что ты специально такую причёску носишь, - окончательно убрал улыбку я. – Хотел ещё пошутить: не утомительно ли каждый день брить всю голову… Извини, я не знал.
- Ничего. Мало кто это знает, Кларк. Я должен был умереть, но я жив. Раньше я думал, что это проклятье: дети считали меня уродом, больным… Потом я решил, что это мой дар. Моя отметина, моя сила…
- Лекс, ты ведь не просто так заинтересовался этой темой? Что-то случилось? – серьёзно спросил я.
- На обязательном медицинском обследовании у меня выявили аномально высокий уровень лейкоцитов…
- Тебя это обеспокоило?
- Меня это заинтересовало. Знаешь, до Метеоритного Дождя у меня была астма. После него – исчезла.
- И ты думаешь, что это состояние связано с метеоритами?
- А ты сам, что по этому поводу думаешь?
- Я? – хмыкнул и пожал плечами. – Думаю: «Добро пожаловать в клуб».
- В клуб? – вскинул свои выразительные брови Лютер.
- Сообщество Смоллвильских фриков. В нашем городе полно людей с необычными способностями, полученными либо непосредственно во время метеоритного дождя, либо после длительного контакта с метеоритами.
- То есть, ты разделяешь теорию Хлои?
- Я видел живые её подтверждения. Метеориты действительно влияют на органику. К сожалению, не всегда лучшим образом.
- И… что могут… эти «фрики»? – осторожно, с жадным вниманием, спросил Лекс.
- Один был силён, как насекомое… мог поднять автомобиль и ходить по потолку… Другой управлял пламенем, третий – электричеством, Джереми, ты же его видел.
- Я помню.
- Ещё один из древнего старика в мгновение стал семнадцатилетним парнем. Так что…
- Ты говоришь «был», «мог»… это значит?..
- Двое умерли. Один в больнице. Один в тюрьме.
- Почему?
- Джереми ты сам помнишь – он под наблюдением врачей и надзором полиции лечится от амнезии. Грэг Аркин…
- Это который?
- Который, как насекомое, - вздохнул я. – Убил свою мать, напал на Уитни, напал на меня, похитил Лану…
- Очень глупо с его стороны, - намекающе ухмыльнулся Лютер. – Земля ему пухом. А второй?
- Тренер Уолт управлял огнём в гневе. Пытался заживо сжечь директора Квана. Запугивал команду. Напал на меня…
Ухмылка Лекса стала чуть шире.
- А тот, что омолодился?
- Бросился мстить своим старым обидчикам. Убил сына человека, который вынес ему обвинительный приговор шестьдесят лет назад. Попытался убить внучку другого…
- И встретил тебя, - закончил фразу Лекс. Я кивнул.
- Теперь сидит в камере, ждёт суда.
- Что это ты его пожалел? – удивился Лютер.
- Так я и других не убивал: Грэг дрался со мной в заброшенном литейном цеху, дернул не тот рычаг, и на него свалился большой литейный чан… в лепёшку. Уолт после того, как сломал о меня руку, так разозлился, что не совладал с мощностью собственного огня. За несколько секунд сгорел до пепла. Я его вообще, пальцем не тронул. Не надо уж делать из меня чудовище-то.
- Сделаю вид, что поверил, - хмыкнул Лекс. – А остальные? Неужели все… такие?
- Нет, конечно, - пожал плечами. – Есть и вполне себе адекватные, мирные люди. Но про них, прости Лекс, я тебе ничего говорить не стану. Сам понимаешь, не моя тайна. Тебе ведь самому было бы неприятно, если бы я начал кому либо рассказывать о тебе за твоей спиной?
- Пожалуй, - вздохнул он. Помолчали. – То есть, для тебя такие вещи – это нормально?
- Для Смоллвиля, это нормально, - поправил его я. – Не только для меня. Более того – Я нормален для Смоллвиля!
- Действительно, - усмехнулся Люер. – Как я мог забыть. И что ты мне посоветуешь, в моей ситуации?
- Жить, - честно ответил ему. – Я посоветую тебе просто жить, как раньше жил. Что поменялось-то? Третья нога отросла?
- Слава Богу, нет.
- Вот и не парься. Облысел – ну, бывает. Лысых людей и без метеоритов хватает. Астма вылечилась, лейкоцитов больше обычного, здоровье хорошее – вообще отлично. Прими, как данность, и не ищи особого смысла, Судьбы или Божественного Замысла с Предназначением. Хочешь стать Великим – становись, прикладывай усилия и не ищи этому оправданий. Метеориты не меняли этих людей: Грэг и до «превращения» был тем ещё уродом, Тренер Уолт – вспыльчивым, гневным тираном, неразборчивым в средствах, Джереми – мстительным обиженным на весь мир задротом, а Гарри Вольк шестьдесят лет назад точно так же совершил своё первое убийство, безо всяких метеоритов и их чудес.
- Интересный совет, - вздохнул Лютер. – А ты?
- Я вообще не по этой теме. Я – пришелец, воспитанный человеком. Я от рождения имел свои силы. Они такая же часть меня, как твои руки или ноги – часть тебя.
- И ты «не паришься»?
- И я «не парюсь». И тебе советую. Don’t Worry, Be Happy… - в этот момент в комнату вошла Салливан.
- Мистер Лютер? – удивилась она.
- Лекс, просто Лекс, - подошёл и протянул ей руку для пожатия он. Девушка ответила на рукопожатие, слегка растерянно. – Мне нравится ваша теория, про метеориты.
- Да? Странно. Обычно меня считают таким же чудиком, как и Нэд Гамильтон, который продаёт туристам пластиковые метеориты.
- Гамильтон?
- Он вроде бы Доктор Наук из Метропольского Университета. Живёт на отшибе и пытается «изучать метеориты»…
- Вот как? – хмыкнул Лекс. – Ладно, мне, к сожалению, пора идти. Отец прислал на завод очередную комиссию… Увидимся на вечеринке, Кларк.
- Ок, - отозвался я.
***
- «Конфедерация идиотов», - прочитал я название книги, которую держала в руках Лана, сидящая в одиночестве на трибуне стадиона.
- Первое издание, - с улыбкой ответила она.
- Подарок на день рождения?
- От Уитни, - с долей неловкости в голосе призналась девушка.
- Оу, - вскинул бровь я. – Классный подарок.
- Это в духе Уитни. Думаешь, что он за тысячу миль, а он раз, и шлёт вот такой подарок… Я… могу отправить его обратно… - поспешила сказать Лэнг.
- Лана, я твой парень, а не твой рабовладелец, - убрав улыбку, ответил ей. – Да, я немного ревную, но ни в коем случае не собираюсь тебя ограничивать в круге общения. В конце концов, Уитни Фордман не только твой «бывший», но и твой друг.
- Кларк…
- Достаточно об этом, - поднял я руку в останавливающем жесте. – Как у тебя дела на праздничном фронте?
- Ну… я предоставила все праздничные полномочия Нэлл, - натужно улыбнувшись, сказала Лана.
- Ты опять не празднично настроена, - улыбнулся в ответ я. – У тебя вообще был счастливый День Рожденья?
- Однажды, - стала её улыбка несколько более искренней. – Мы были в кино.
- Это не в стиле Нэлл, - изумился я.
- Мы были с родителями. Папа поставил машину в первый ряд, чтобы экран заполнил всё лобовое стекло. Я чувствовала себя очень взрослой, потому что сидела на переднем сидении. Перед фильмом показывали мультики. Я замёрзла, а мама закутала меня в свитер.
- Звучит неплохо.
- Я заснула ещё до начала фильма. Между мамой и папой, - мечтательно прикрыла глаза Лана. Потом открыла их и улыбка увяла. – Тогда я последний раз чувствовала себя в безопасности.
- Это хорошее воспоминание, - попытался подбодрить её улыбкой я. Вроде бы получилось.
Мы посидели с ней ещё минут десять, болтая ни о чём. Не знаю, как она, но я наслаждался: хороший день, хорошая погода, не слишком холодно, легкий приятный ветерок, девушка рядом, непринуждённый разговор…
Лана поёжилась.
- Замёрзла? – спросил я и начал снимать свою тёплую джинсовку с мехом.
- Нет, Кларк, не надо, - попыталась возразить она. – Как же ты сам?
- Лана, - с упрёком вздохнул. – Уж ты-то должна знать, что теплую одежду зимой я ношу только для маскировки?
- То есть? – не сразу поняла она.
- Если меня не берёт пуля и огнемётный огонь, думаешь какой-то небольшой холодок я вообще замечаю?
- Как-то я об этом действительно не подумала… - порозовела Лана, а я накинул ей на плечи свою куртку.
Когда мы шли с трибун мимо технических помещений, моё внимание привлекли крики и звуки борьбы. Кто-то отчаянно звал на помощь.
Лана, кстати, ничего не слышала, что не удивительно.
- Постой здесь, кажется, кому-то очень срочно нужна моя помощь, - попросил я Лэнг и побежал к двери бойлерной, откуда и доносились те звуки. Миндальничать с дверью не стал, выбив её внутрь. Дальше пробежался по лестнице вниз.
На полу знакомый парень из школы, иссушенный, словно только с операционного стола пластического хирурга, а впереди пытается убежать кто-то.
Я вошёл в «скорость», перенёс пострадавшего к ногам ждущей меня Ланы.
- Вызывай скорую! – велел ей я, вручая свой мобильный телефон. Затем снова вошёл в «скорость» из которой выходил для передачи сообщения и телефона, и поспешил догнать напавшего.
Убежать от меня… не смешно.
- Джоди? – удивлённо приподнял брови я, появляясь на пути у перепуганной девушки.
- Кларк? – остановилась она. – Но… как?.. откуда? Что?!
- Поздравляю с вступлением в сообщество Смоллвильских фриков, Джоди, - вздохнул я.
- Сообщество фриков? – не поняла она.
- У тебя проблемы? – чуть внимательнее пригляделся к ней я. – Ты не контролируешь свою способность?
- Нет, - расплакалась она и села прямо там, где стояла. Ноги её больше не держали.
- Рассказывай, - сказал я, садясь рядом.
- Я не знаю, Кларк! – сквозь рыдания выдавила она. – Я вдруг начала резко терять в весе. Резко – это значит, что прямо на глазах! Не месяцы, не недели, не даже дни! Часы! Я похудела больше чем на тридцать килограмм!!
- Но ведь этого ты и хотела, разве нет? – уточнил я.
- Но не так же! Не такой ценой!!!!
- Что за «цена»? – нахмурился я.
- Голод! Жуткий голод! Я всё время хочу есть! Сколько бы не съела, мне всё время мало! Это ужасно! – снова разрыдалась она.
- А потом? – немного подождав, спросил я.
- А потом я сбила оленя… и как-то… не знаю, как… набросилась на него… вытянула из него весь жир… из живого! Я убила его!
- Стало легче?
- Голод прошёл.
- Надолго?
- Почти на сутки.
- А сейчас? После Дастина? Человеческий жир «сытнее»? – девочка молча кивнула.
- Ты понимаешь, что чуть не убила его? – уточнил я. Девочка снова кивнула и опять заплакала.
- Пойдём, - встал и подал ей руку я.
***