***
Трой крепко спал на кушетке в медицинском кабинете школы. Штатная школьная медсестра тщательно осмотрела его, проверила температуру, посмотрела глаза, померила давление, сказала, что он здоров, но на всякий случай решила оставить его ещё на пару часиков «под наблюдением». Трой и хотел бы возразить, но чувствовал себя всё ещё слабым, как котёнок, и это было заметно по нему. Оттого возражения его звучали неубедительно. А, стоило ему только лечь на кушетку и прикрыть глаза, как сон сморил его. Крепкий здоровый сон.
Наблюдать за спящим парнем… ну, да куда он денется? К тому же, ничего ж с ним серьёзного. Так что школьная медсестра со спокойной душой, оставив дверь чуть приоткрытой, ушла попить чайку в соседний кабинет, в котором обитала штатный школьный психолог.
Дверь, не плотно закрытая медсестрой, тихо отворилась шире и пропустила внутрь девочку, что на ципочках двинулась к кушетке парня. Подошла, склонилась над ним с намереньем поцеловать… или перерезать горло – это Смоллвиль, тут ничего нельзя исключать.
- Здравствуй, Кристи, - заставил её вздрогнуть и резко развернуться мой тихий голос.
- Кларк? – удивлённо уставилась на меня она. – Что ты тут делаешь?
- Жду убивающего фрика, который придёт довести дело до конца, - честно ответил я.
- Фрик? Убивающий? – изобразила непонимание, или действительно не поняла она. – Ты о чем?
- Это Смоллвиль, Кристи, - с легким укором сказал я и прислонился плечом к дверному косяку. – Здесь необычными способностями никого не удивишь. Необычные вещи у нас – обычное дело.
- Не понимаю тебя, Кларк, - нахмурилась девочка.
- Трой подвергся нападению фрика, который почти убил его, Кристи. Я доставал парня из воды, я видел тело. Я уверен в своих глазах.
- Но сейчас же он в порядке?
- Конечно. Один мой хороший знакомый… тоже фрик, подлечил его. Успел буквально в последнюю секунду. Так что да – теперь Трой в порядке. И точно сможет рассказать о том, кто и как на него воздействовал, - произнёс я, а девочка непроизвольно вздрогнула.
- Воз… воздействовал? – спросила она.
- Можешь не строить из себя невинную овечку, Кристи. Я всё и так уже знаю. Последней, перед случившимся, с Троем контактировала ты. Так же я знаю, что твои школьные документы - подделка. Как и твоё нынешнее имя. Как и несколько десятков других: Мисси Паркер, Роби Страут… Разные школы, разные года… Одинаковые смерти.
- Ты ничего не докажешь! Тебе никто не поверит! – не удержала маску и окрысилась Кристи.
- Доказывать? Кристи, я не Шериф, чтобы кому-то что-то доказывать. Я представляю сообщество Смоллвильских фриков. И ты нарушила сразу два наших основных правила, - грустно усмехнулся я.
- И каких же? – вперила в меня свой яростный взгляд она.
- Не привлекать к нам внимания и… не убивать. Правила простые, правда? Живи и дай жить другим.
- И что теперь? Что мне собирается сделать какое-то деревенское общество уродов? – прищурилась она.
- Ты – Убивающий Фрик, Кристи. Ты должна быть изолирована от общества, - убрал с лица улыбку я. – Всё очень просто.
- Изолирована?! – вскинулась она. – И как же? Посадите меня в тюрьму? За что?
- Нет, - снова улыбнулся я. – В тюрьме твоё старение привлечёт ненужное нам внимание, Кристи. У нас есть способы попроще. И понадёжнее.
- Ты говоришь: «сообщество фриков»? И ты его представляешь, - изменила выражение лица со злого на азартно-соблазнительное она и сделала шаг в мою сторону.
- Да, - ответил я, наблюдая, как она приближается.
- Это значит, что ты сам – тоже… фрик? – вскинула брови она, находясь уже буквально в полутора метрах от меня.
- Логичное умозаключение, - согласился я.
- И какие же способности у тебя? – подошла ещё ближе, практически вплотную она и провела указательным пальчиком по моему подбородку снизу, от шеи к губам.
- Этот вопрос в нашем сообществе считается грубым и бестактным, - подмигнул ей я. – Но так уж и быть, отвечу: я умный. Удивительно, правда?
- Такой сильный, да ещё и умный? Как интересно, - провела другой рукой по моему плечу и бицепсу она.
- Да, природа меня не обидела, - усмехнулся я.
- Это верно, - облизнулась Кристи, затем ещё сократила дистанцию и буквально впилась в мои губы поцелуем, не забыв обвить руками шею, чтобы не вырвался.
Секунду, вторую, третью длился поцелуй. Пятую, седьмую…
- А говорил, что умный, - презрительно бросила девочка-подросток лет двенадцати, что разорвав поцелуй, отступила от меня на шаг, видимо ожидая, что я упаду на пол старым иссушенным трупом. - Как?!.. – вытаращилась на меня, как ни в чём не бывало, стоящего на том же месте. И выглядящего точно так же, как и до поцелуя.
Ну а что? Не зря же я выбрал место, где встать и ждать её? То самое, на которое светит из окна солнце.
- Спасибо, - улыбнулся я.
- За что? – оторопело спросила девочка.
- За то, что научила меня очень важному «фокусу», - пожал плечами.
- К… какому фокусу? – ещё шире раскрылись её глаза.
- А это уже тебя не касается. Нам пора! – и «ускорился». Подхватил её и побежал… на тот самый остров, который когда-то готовил для Рикмана… который и стал ему же могилой.
- Что? Как?! Где мы?! – ошарашенно крутилась на месте она, пытаясь понять, где она и как сюда попала. Вот только вопросы повисли в воздухе, так как рядом уже никого не было.
***
Зачем я дал ей себя поцеловать? Тут всё достаточно просто: то, что я сделал с Троем, я делал «наощупь». А Кристи делала то же самое, но уже «профессионально». И я позволил ей поцелуй для того, чтобы применить «анализ» на нас обоих в процессе. Чтобы запомнить, что и откуда забирать, а после что и куда доставлять.
Я всё это прочувствовал. «Проанализировал». Запомнил. Теперь смогу повторить.
И… это новое открытие буквально жгло меня. Хотелось немедленно его проверить. Применить на ком-то…
Я эгоист. С двойными стандартами. И, к сожалению, уже не чистой совестью. И готов уже взвалить на свою душу новый камень… ведь может и не получиться. И мой «поцелуй» может вовсе убить того, кого я хотел бы им осчастливить…
Кассандра Карвер, по новому своему обыкновению, сидела на веранде дома престарелых, глядя своими новыми искусственными глазами на небо. Она меня не увидела. И не услышала. Она просто уснула, надышавшись частиц снотворного, которые я пригнал «телекинезом» к её носу.
Я уже был одет в форму медбрата-волонтёра, работающего в этом заведении. Даже бейджик имел соответствующий. Поэтому ни у кого не вызвало вопросов то, что я иду куда-то, катя перед собой коляску с мирно спящей в этой коляске старухой.
В её комнате, я запер дверь, уложил Кассандру на её кровать, не раздевая. Применил к её телу «анализ», удостоверился, что ничего серьёзно не изменилось с того раза, как я делал это в прошлый раз. А затем прислонил свои губы к её и запустил процесс «поцелуя». Так, как запомнил его у Кристи.
И… это работает! Боже правый! Это действительно работает!
Самым сложным было… остановиться. Остановиться до того, как восьмидесятилетняя старуха перевалит «пятидесятилетний» рубеж.
Да, я жесток с ней. Я до сих пор мщу за тот страх, семена которого, она заронила в мою душу. Да, это не правильно – мстить ей за это. Но… это иррационально. И сильнее меня.
Что ж, живи, старуха! Живи, пока тебе не станет жить вовсе не в моготу. Раз напророчила мне стоять в центре кладбища, так ты сама будешь стоять на том же кладбище рядом со мной!
***