Esta vez, el barco era mayor. Había varios. Y, esperándolos en la bocana del puerto, para protegerlos, destructores erizados de cañones, pintados de gris, dejaban escapar un humo denso por sus chimeneas.
Un grupo de Tommies, que acababa de subir a bordo, miraron al hombre que charlaba con otro.
– Es ése… -dijo uno de los soldados-. El más joven. Le han ascendido a sargento. Se llama Nick Brandley y fue el tipo que desmontó la bomba.
– ¿Y el otro?
– El sargento mayor Kirk. Nuestros jefes, amigos.
– Parecen buenas personas.
– No te fíes demasiado. Son duros como el hierro. No olvides que estuvieron en Dunkerque.
Otro de los soldados intervino entonces.
– Yo les he visto despedirse de dos mujeres en el muelle… ¡y qué mujeres, amigos! Una de ellas era enfermera…
– ¡Cierra el pico, idiota! -le gritó otro.
– ¡Cuidado! Aquí llegan…
Se acercaban el sargento mayor y el sargento. El primero, con voz tonante, se encaró con los soldados.
– ¿Qué mierda estáis esperando? ¡Abajo todo el mundo! Y podéis decir que tenéis suerte, pedazo de zopencos. Vais a viajar en literas, como personas… ¡Os hubiese querido ver, como sardinas, cuando salimos de Dunkerque!
Ellos bajaron la cabeza.
Con respeto.
Porque aquel hombre les llenaba de temor. Habían oído hablar mucho de aquella alucinante aventura. Y consideraban a todos los que salieron del infierno de arena, como hombres hechos y derechos, como veteranos, gente dura y avezada.
Una palabra que había entrado, con letras de oro, en las páginas de la historia:
DUNKERQUE.