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En classe, Liberté risqua une initiative qui venait mal à propos. Pour aviver la jalousie d'Horace - et mieux se l'attacher, - elle eut l'idée de se montrer ambiguë, furtivement câline, avec un élève passe-muraille, un néant bien élevé. Le dadais sans grâce sur lequel elle avait jeté son dévolu était assis à côté d'elle. Cramponné à son stylo, il paraissait ne pas noter le manège dont il était l'objet. À peine cet héritier d'une France policée remarquait-il que sa voisine possédait des seins et des jambes nues. Plus enclin à fréquenter les poètes salaces que les amantes de chair, il ne devait connaître du sexe féminin que ce qu'en rapportent les pornographes désuets, les plumitifs spermeux, ceux qui jouissent au subjonctif sous des couvertures en cuir relié.
Liberté lui adressait des coups d'œil qui étaient des œillades, redressait sa poitrine agressivement dès que son voisin la regardait ; mais le benêt restait obstinément concentré sur son cahier. Que Liberté Byron pût le mettre sur le pavois ne l'effleurait même pas ! Aucun souffle de sensualité n'atteignait le studieux, aucun zéphyr ne l'emportait. Elle se serait déshabillée, le pauvre garçon aurait cru à un coup de chaud.
Mais Horace, lui, détaillait chaque tentative de Liberté tout en poursuivant son cours sur le stoïcisme. Fiévreux, il ne perdait pas un geste, écœuré que cette fille se déballonne soudain. Quoi ? Que signifiait cette conduite quand elle prétendait ne jamais se convertir en Française Moyenne ? Échapper au SMIC sentimental, aux pièges de la normalité ! Des principes en caoutchouc, oui ! Humilié en pleine poire, Horace se sentait bafoué d'avoir cru à ces belles paroles, d'avoir imaginé Liberté céleste, ivre de rêves gothiques, iliadesque. Tu parles ! Elle était en panne d'héroïsme. À court de beaux éclairs, ordinaire avec ce blanc-bec de son âge.
Vexé, Horace fomenta une erreur.