Il giorno dopo si svegliò che non capiva niente. Telefonò in ufficio per dire che aveva un’emergenza e non sarebbe potuta andare a lavorare. Poi portò Emma dalla suocera, una simpatica signora più grassa di lei che non finiva più di esserle riconoscente per aver sottratto suo figlio dalle grinfie di una che mangiava solo vegetariano. Rebecca le disse che sarebbe tornata nel pomeriggio e aggiunse che se le fosse accaduto di far tardi si sarebbe fatta viva. Baciò Emma e tornò a casa.
Nel silenzio delle camere deserte riprese in mano il libro della Rode. E si costrinse a pensare. Detestava gli enigmi e sapeva di non avere l’intelligenza giusta per divertirsi a risolverli. Non era neanche tanto sicura di voler riaprire quella storia che credeva morta e sepolta. Ma certo le sarebbe piaciuto essere sicura che quel libro era stato davvero un regalo per lei – il tocco amorevole che in quell’addio di tanti anni prima le era mancato. Così come l’attirava, indubitabilmente, la possibilità di scoprire, lei sola, fino a dove si poteva spingere, davvero, la stranezza senza fine di Jasper Gwyn.
Rimase a lungo a riflettere.
Poi si alzò, prese le cartelline dei ritratti, tolse dalla pila quella del suo ritratto, e mise tutte le altre in un borsone. Si vestì e chiamò un taxi. Si fece portare dalle parti del British Museum, perché aveva deciso che se c’era una persona al mondo che la poteva aiutare, quella era Doc Mallory.