Ça ne me dérange pas, je pensais même que c'était convenu dès le départ. J'ai d'ailleurs fait ce que je pouvais mais elle n'a pas dû s'en rendre compte – je ne lui en veux nullement, je ne suis pas très doué pour communiquer. Je lui dis, assez stupidement:
– Oui, moi aussi je veux que tu jouisses.
Du coup, on dirait que je n'attends que ça depuis le début mais que je ne sais pas comment m'y prendre pour atteindre mon objectif (et c'est vrai). Rassurée par ma bonne volonté manifeste, elle se dégage en douceur, s'allonge sur le dos et écarte les jambes en pliant les genoux.
– Viens.
De toute façon peu enclin à partir juste à ce moment-là, je viens. Je me glisse en elle non pas comme dans du beurre (ceux qui ont essayé savent que c'est très difficile) mais comme dans de la crème. Je commence à l'assister dans son entreprise, lentement, délicatement, car si je vois où elle veut en venir, je ne connais pas le moyen de transport.
Elle m'en donne vite les clés.
– Fort. Fort. Fort. Fort! FORT!
Tandis que je rassemble toutes mes forces pour lui faire croire que je suis un titan coriace et plein de ressources, elle serre les cuisses sur ma taille, me coince dans un étau qui m'étrangle et ne cesse de répéter:
– Fort!
Malheureusement, coincé dans un étau qui m'étrangle, je ne peux plus bouger. Je pose mes mains sur ses genoux et tente de les écarter un peu. Ce n'est pas facile. Elle résiste comme une damnée, mais me crie néanmoins:
– Baise-moi fort!
Interloqué, je ne sais plus que penser. Me fiant à ses paroles plutôt qu'aux apparences, je décide de continuer à essayer de la baiser – c'est le plus logique. J'utilise donc toute mon énergie musculaire pour lui écarter les genoux (c'est inquiétant, je m'attends à entendre un tendon claquer), et je la défonce à la rustre.
– Vas-y, fort! Baise-moi!
Je redouble de sauvagerie. Elle commence à se masturber. Elle me dévisage avec de grands yeux effarés, je perds peu à peu le sens de la réalité.
– Fort!
Elle plaque ses deux mains sur mes épaules comme pour me repousser. Elle ouvre la bouche, semblant réellement apeurée, j'ai l'impression qu'elle va se mettre à pleurer.
– Non! Non!
Je reviens sur terre à la vitesse de l'éclair et j'm'arrête.
– Je te fais mal?
– Non, pas du tout, dit-elle, l'air égaré, le visage encore assombri par des traces d'inquiétude. Continue. S'il te plaît. Baise-moi.
Je me remets volontiers en action, plus excité et plus brutal. Elle se branle de nouveau, de plus en plus vite. Ses yeux s'écarquillent.
– Tu vas me faire jouir… Parfait.
Elle se mord les lèvres et secoue la tête, sans pour autant me quitter du regard. Elle semble en proie à une véritable épouvante. Je suis son bourreau.
– Je vais jouir…
Je n'ai jamais vu une telle expression sur le visage de quelqu'un. Elle a la tête que doit avoir une femme dont on perfore le ventre à la perceuse.
– Ça y est…
Elle ne bouge plus. Ses lèvres tremblent, ses yeux sont immenses, ronds, horrifiés. Elle crie:
– Tu sens?
Pendant une fraction de seconde, je me dis qu'elle dégage peut-être une odeur particulière quand elle jouit, comme les putois quand on les attaque. Mais je n'ai pas le temps d'en sourire car elle répète, beaucoup plus fort cette fois:
– TU SENS?
Oui, je sens, je sens sa chatte se dilater, puis se contracter très fort. Défigurée par le plaisir si proche de la douleur mais belle à en tomber dans les pommes (bien que je sois en train de déjanter complètement, de me laisser emporter par un accès de fièvre foudroyant, je trouve assez de lucidité pour me faire cette réflexion: à cet instant, elle parvient à dépasser sa condition d'être humain, elle est plus qu'humaine, plus que vivante), elle se met à hurler. Ce mot ne suffit pas à décrire la puissance de ses cris – mais dans la langue française, il n'existe pas de verbe qui puisse en donner une idée correcte (vagir, c'est moche). Je n'ai jamais entendu qui que ce soit produire un tel son. (Pour imaginer, la métaphore de la souris jouisseuse n'étant pas des plus parlantes, on peut tenter de ramener à des proportions presque humaines le bruit d'un avion au décollage ou le barrissement d'un éléphant quand on se tient debout sous sa trompe.) Je ne peux m'empêcher de faire une grimace en plissant les yeux, comme si je redoutais que mes tympans n'éclatent. Pendant une vingtaine de secondes, ses hurlements déchirent l'air du salon. Emporté sur un radeau en pleine tempête, je perds tout contact avec le monde, je jouis à m'en anéantir le corps, je crie aussi, comme un animal – ce que je ne fais jamais -, je finis par m'effondrer sur elle et nous restons plusieurs minutes abattus sur le canapé, immobiles, emmêlés et haletants.
Je reprends peu à peu conscience de ce qui nous entoure. Olive paraît triste – comme toujours après avoir joui. Je vois mon caleçon sur le parquet, du courrier entassé sur la table basse, plus haut la photo de Greta Garbo qui nous regarde. Dans la rue, j'entends des garçons qui pouffent. Ce sont probablement les quatre jeunes qui traînent toutes les nuits devant la porte de l'immeuble voisin. L'un d'eux crie:
– T'aimes ça, hein, salope?
Ensuite, nous baisons souvent comme ça: je suis sur elle et j'écarte ses genoux malgré sa résistance. Elle jouit plus facilement dans cette position. En levrette, aussi, quand j'enfonce mes ongles dans ses hanches pour l'obliger à rester en place. Elle aime que je lui tire les cheveux pour lui relever la tête, que je plaque une main sur son cou et que je serre jusqu'à la limite, jusqu'à ce qu'elle se sente partir. Elle aime qu'on la force. (Un soir, elle se débat comme d'habitude, avec ce visage contracté par la terreur et la souffrance, je m'emploie énergiquement à la maintenir en place pour la clouer au matelas comme un paysan qui viole sa jeune bonne: plus elle me repousse, plus elle gémit «Non, non, arrête», plus je m'acharne sur elle. En fait, elle avait réellement mal (le lendemain, nous sommes aux urgences gynécologiques de Bichat), elle me suppliait sincèrement d'arrêter. Et moi je la tringlais comme un âne.) Elle aime avoir la sensation qu'on la contraint, qu'on la domine, qu'on peut faire ce qu'on veut d'elle. Elle se méprise, se trouve sans aucun intérêt, sans personnalité ni intelligence, elle estime qu'elle n'a que son corps de valable et désire qu'on pense la même chose. Ça la dégoûte et ça l'excite. Un jour, je lui demande:
– À quoi tu penses quand on baise?
– Je pense que tu ne me connais pas, que tu t'en fous. Que tu m'as abordée dans la rue ou dans un bar, sans me connaître, que tu m'as dit que tu voulais me sauter et que je t'ai suivi sans hésiter, comme une bonne petite salope. Que tu peux te servir de moi pour ton plaisir, faire tout ce dont tu as envie, que tu peux me faire mal si tu veux.
– Mais pourquoi tu fais semblant de résister, alors?
– Oh, je ne sais pas. Pour avoir l'impression que je suis à ta merci, j'imagine.
En réalité, il y a une autre raison. Elle ne me l'avoue que longtemps après, une nuit à Veules-les-Roses: quand elle s'est fait violer à quinze ans par un médecin qui avait proposé de les héberger, sa cofugueuse et elle, il l'a giflée, l'a traînée par les cheveux jusqu'à la chambre, a fermé derrière eux, l'a giflée de nouveau pour la jeter sur le lit, lui a sauté dessus, a relevé sa jupe et ôté sa culotte, lui a fait plier les jambes, les a écartées et s'est mis à la besogner comme un porc. Elle n'a pas eu la moindre réaction de défense. Elle a attendu que ça passe. Depuis, elle n'a jamais compris pourquoi elle s'était laissé violer si docilement. J'ai essayé de lui expliquer qu'elle ne s'était fait baiser que par son frère jusqu'alors, qu'elle n'avait sans doute pas eu le temps de comprendre ce qui lui arrivait, que ça devait lui paraître trop irréel pour être vrai, etc. Elle dit que non, que c'était simplement de la lâcheté. Et au fond d'elle-même, elle n'est pas convaincue que ce soit la seule explication de sa passivité. Elle se déteste à un tel point qu'elle se demande si, en petite garce, elle n'y a pas «inconsciemment» pris du plaisir. Elle est si peu sûre d'elle qu'elle se soupçonne presque d'avoir été excitée par cette situation, infâme. «Je suis une telle merde, dit-elle, que ça ne m'étonnerait pas.» En tout cas, une chose est sûre, revivre cette scène la fait jouir. C'est exactement la même position, les genoux relevés et plies, mes mains dessus. (De mon côté, depuis qu'elle m'a confié cela, j'ai du mal à participer: dans le rôle de ce médecin immonde, dont elle voit sûrement le visage quand elle me regarde, je me répugne. Je fais tout pour éviter cette position.) Si elle se débat, si elle tente de résister, c'est non seulement parce qu'elle se reprochera toute sa vie de ne l'avoir pas fait, mais aussi pour pouvoir humilier la salope de quinze ans qui s'est laissé faire. Elle sait que ce n'est qu'un jeu, mais justement: dans la vraie vie, elle a écarté les jambes. Ça la dégoûte. Et ce qui la dégoûte l'excite. Elle n'est qu'un corps, des seins, des jambes, une chatte, une bouche, un cul, elle ne mérite que de se faire cracher dessus (elle me le demande d'ailleurs souvent quand on baise), de se faire imbiber de sperme, et elle prend plaisir à s'enfoncer dans cette fange – c'est pour cela qu'elle est toujours triste après avoir joui. Comme quelqu'un qui a le vice du jeu, qui se sait faible et méprisable, qui jouit quand il est en train de perdre et que la peur et la honte lui ravagent les entrailles – et qui se déteste ensuite. Elle m'en parle sans la moindre pudeur. Lorsqu'elle montrait sa chatte à de vieux vicieux qui se branlaient, ça la dégoûtait et ça l'excitait. Elle le faisait pour l'argent, c'était encore plus dégradant, donc plus excitant. Toujours pour quelques billets, lorsqu'un gros type qui puait l'eau de Cologne la filmait en vidéo en train de se faire tirer par son ami de l'époque, ça la dégoûtait et ça l'excitait – «J'ai ouvert les yeux, il était debout au-dessus de moi, je voyais ses couilles molles et poilues qui pendaient, j'ai eu un haut-le-cœur. Mais je mentirais si je disais que c'est tout ce que ça m'a fait.» Lorsque Pascal, son premier amoureux, invitait un inconnu à prendre le thé chez eux, la baisait devant lui puis la lui prêtait pour qu'il s'amuse à son tour, ça l'excitait – elle avait seize ans et le faisait avant tout pour Pascal (du moins pour lui montrer qu'elle en était capable, qu'elle faisait quelque chose de plus que les autres filles), c'était encore plus dégradant. Lorsqu'il a amené un ami qui avait envie de tirer un coup («J'ai accepté parce que j'étais vraiment en chaleur, ce jour-là, j'avais besoin de me faire mettre») et qu'ils l'ont baisée ensemble, un devant un derrière, ça la dégoûtait de se voir ainsi prise en sandwich entre deux mecs qui se soulageaient en elle, mais ça l'excitait de leur servir à ça, de jouer la pute qu'on souille. «Et puis de toute façon, me dit-elle, tu n'imagines pas à quel point c'est bon, de se faire prendre des deux côtés en même temps.» J'imagine mal, en effet.
Mais il m'est impossible de prétendre que je ne comprends pas cette combinaison de désir et de répulsion. Je me représente clairement la scène: Olive est couchée sur Pascal, son fiancé; il lui glisse sa bite énorme dans la chatte; pendant ce temps, un type qu'elle n'a jamais vu et qui a envie de se vider les couilles est derrière elle et lui ramone le cul; la femme que j'aime, la seule femme dont j'aie jamais été amoureux, celle que je considère comme l'incarnation de la grâce, de la douceur et de la finesse d'esprit, est presque immobile (car c'est compliqué, il ne faut pas que les queues sortent) entre deux garçons qui la remplissent, la malmènent, l'astiquent en soufflant bruyamment et vont la gorger de sperme. Ça me retourne le cœur.
Mais je mentirais si je disais que c'est tout ce que ça me fait.
Le lendemain, je me réveille avant elle. Je ne sais pas ce qu'est en train de faire le voisin du dessus, il détruit probablement tous ses meubles avec une batte de baseball. Pourtant, Olive dort comme un bébé. Je me lève dans l'intention d'aller boire un peu d'eau, en prenant bien soin de ne pas faire bouger le matelas ni même la couette (je suis très mince, au réveil), mais à peine ai-je posé un pied par terre qu'elle ouvre les yeux et s'assied aussitôt dans le lit. Je n'ai pas fait un bruit, je n'ai pas remué un centimètre cube d'air.
– Où tu vas?
Elle a peur qu'on l'abandonne. Elle le sent dans son sommeil. Elle ne supporte pas la moindre sensation d'éloignement, de séparation. Cette angoisse, elle, ne la quitte jamais.
– Je vais chercher de l'eau.
Je vais boire longuement au robinet de la salle de bains, puis en profite pour me laver les dents. Elle entre nue derrière moi pendant que je suis penché au-dessus du lavabo, elle me caresse les fesses et les reins, lève le couvercle des chiottes, s'assied sur la lunette et se met à pisser. Ah non.
– Excuse-moi, dit-elle simplement.
Depuis toujours, je me pose la question: comment font les COUPLES? Même après cinq ans de vie commune, disons, comment font-ils pour oser chier alors que l'autre est dans la pièce voisine? (Alors devant l'autre, inutile d'aborder le sujet.) Autrefois je me disais: c'est bien la preuve que ce n'est pas pour moi, ce truc de COUPLE. Primo je n'arrive pas à tomber amoureux d'une fille; secundo, même si c'était le cas (miracles, prodiges, mystères, intéressez-vous à moi), je serais incapable, comme je l'ai déjà dit, de trouver les manettes, les rouages, les connexions et les réglages qui me permettraient de vivre normalement avec elle (où est passée cette satanée notice?); tertio, même si j'y parviens après de longues études et un coup de pouce de mon intuition, je ne pourrai jamais faire cette chose quand elle sera dans l'appartement (ce qui n'est pas commode, du point de vue de l'aisance intestinale, surtout si elle passe ses journées à traîner dans la cuisine en peignoir) ni supporter la réciproque (il faudra que je me précipite dans l'escalier dès que je la verrai s'approcher des toilettes, elle va me prendre pour un aliéné (car bien entendu, je n'aurai jamais le courage de lui en parler)). C'est bien dommage, si près du but, une broutille pareille, le grain de sable qui détruit le mécanisme admirable, élaboré pièce à pièce durant des années.
Olive, que je connais à peine, est en train de faire cette chose à moins d'un mètre de moi, en toute simplicité. Elle regarde droit devant elle ou tourne la tête vers moi pour me sourire, comme si je n'étais pas là, ou plutôt comme si c'était moi qui faisais cette chose. Bien que je lui voue un amour immense et clair et pur (je n'ai déjà plus aucun doute quant à la nature et à l'ampleur de mon sentiment pour elle – je ne traîne pas, c'est ma particularité (il faut dire qu'à force d'être rapide, justement, j'ai perdu beaucoup de temps depuis ma naissance)), bien qu'elle soit à mes yeux aussi terrestre qu'une chèvre est cosmique, la voir chier ne me choque pas. Ça ne me procure pas non plus une érection immédiate et douloureuse, mais enfin ça ne me trouble pas plus que si elle se mouchait ou se lavait les dents, comme moi en ce moment. Si, d'ailleurs. Elle est assise nue et cristalline sur la cuvette: ce mélange de saleté et de beauté me fascine.