«Ты уходишь на запад солнца,
Ты вечерний увидишь свет.
Ты уходишь на запад солнца,
И метель заметает след…»
Так и Ты каждый вечер уезжаешь на запад, прочь из моего города. Города, где мы встретились и поняли, сколь многое соединяет нас. Города, где мы не сумели найти места нашей любви. Города, подарившего нам один только вечер…
Сопровождаемый перестуком колес Ты покидаешь меня, оставляя лишь воспоминания о том, как другие города встречали нас, даря приют нашим чувствам. Пусть временный, но в те часы, дни и ночи мы могли открыто любить. Не отводя глаз, пристально рассматривать друг друга, упиваясь и запоминая каждую черточку дорогого лица. Могли гулять, держась за руки, и не страшиться вопросов.
Да, так было много раз — чужие города становились свидетелями нашей любви.
Город над озером с каменными церквями и усаженным тополями парком, где потемневшие от времени деревянные идолы молчаливо взирали на мужчину и девушку, которые исподволь поглядывали друг на друга, неловко улыбаясь и невзначай сталкиваясь плечами.
«И не краснеть удушливой волной
Едва соприкоснувшись рукавами…»
Подобное умение далось мне очень нелегко. Смотреть — и не видеть, слышать — и не оборачиваться, улыбаться, но не Тебе.
Старый город князей и иезуитов встретил нас солнечными днями начинающегося лета. Пустынные широкие улицы, где пара-тройка пешеходов задумчиво окидывала взглядом взявшихся за руки туристов. Замок, красующийся на денежной купюре, позволил исходить вдоль и поперек свои стены со следами былых войн. С тех пор, когда мне становится грустно, я вспоминаю крышу самой высокой башни замка, где ветер трепал мне волосы, а отраженное рябой гладью реки солнце заставляло прикрыть веки. И можно было вдыхать свежесть воздуха, лишенного оков и условностей привычной жизни.
Столько всего было, столько еще могло бы быть…
Если б не тот крохотный городок, в лесах вокруг которого бродят призраки строивших ставку оккультиста. Он поприветствовал нас слякотью и сыростью, обманчиво улыбаясь зимней оттепелью. Надежды, чаяния, опасения, ссора… разлука. Ты уехал. Настоящий крещенский мороз пал на дома, дворы, на мою душу. Одинокая, холодная, бесконечная дорога домой во тьме сумерек зимнего вечера.
И родной город принял меня! Укрыл пеленой забвения, упрятал нерастраченную любовь на дне памяти.
Память… она упорно не желает отпускать меня. Или это Ты держишь ее? Ласкаешь своими чуткими пальцами, заставляя вновь и вновь подбрасывать мне картинки прошлого. Заставляешь думать о том, как все могла бы быть.
What dreams may come?
You’ll never now
Until you’ll TRY…