Am Dm Неровность вычурная крыш течет за горизонт.
Dm E7 Am Семнадцатый квартал. Париж. Чуть вздрагивает зонт.
Am Dm И женщина французская, серьезна и мила,
E7 Am Спешит сквозь утро тусклое, должно быть проспала.
Dm E7 Am
И тем, кто встретится ей улочкою узкою,
Dm G7 C A7
Не догадаться - здесь у всех свои дела
Dm E7 Am F
Она хоть бывшая, но подданная русская,
Dm E7 Am
Она такая же москвичка, как была.
У бывшей русской подданной в квартире кавардак, А значит что-то и в душе наверняка не так, Но как легки ее слова, и пусть неважно спит, Но от "столичной" голова под утро не болит.
И вспоминая сон про дворики арбатские,
Она, как в реку, погружается в дела,
И не смотря на настроение дурацкое
Она такая же москвичка, как была.
Каштаны негры продают на площади Конкорт, Бредет сквозь лампочек салют бесснежный новый год. И парижане о своем задумавшись спешат, И рождество опять вдвоем с подружкою из США.
Наполнит праздничный Париж вино французское,
А ей пригрезится Москва белым-бела.
Она пьет водку так, подданная русская,
Она такая же москвичка, как была.
Она хоть бывшая, но подданная русская,
Она такая же москвичка, как была.
Художник
Em Am6 H7 Em Как трудно быть художником среди асфальта серого,
Am H7 Em E7 То черного от дождика, то стылого и белого,
Am H7 Em C Am H7 Am Среди домов, казенных слов, и незнакомых встречных лиц,
H7 C Am C H7 И снежных нитей проводов, и мокрых крашенных ресниц.
И каждый день в тролейбусе, в бреду волнений прожитых, Разгадываю ребусы на стеклах замороженных. На стеклах и на памяти из правды и из чьей-то лжи, И на душевной Замяти, и на холсте с названьем "Жизнь".
Как трудно быть художником, не спать в ненастье за стеной, А плыть под шепот дождика над черной жуткой глубиной, Запомнить, как шумит гроза, и даже капли пережить -И ведь нельзя закрыть глаза и вдруг художником не быть.
Что ж ты осень
Em Что ж ты, осень натворила, H7 Em Ласково, да шепотом? D7 G Мне такие говорила пьяные слова, Am Листья на асфальт стелила H7 C E7 Красные да желтые. Am H7 C E7 Флейта ночью тихо плакала. Am Em H7 C От костров у горожан кружилась голова. Am H7 Em От костров кружилась голова.
Что ж ты, осень, натворила, Под дождем раздетая Танцевала, ветер злила, Словно без ума. Подпевать ты мне любила, Когда пел про лето я. Флейта ночью тихо плакала. А на утро стала осень лютой, как зима. Стала осень лютой, как зима.
На стерильном на снегу Гроздь рябины стылая, Как от дроби на боку У пурги прострел. Отвязаться не могу Я от мысли, милая, Флейта знала, чем все кончится, Да я ее спросить об этом толком не успел. Да и я спросить об этом не успел.
- Шарлевиль
В чужом краю ночной порой На родине Рэмбо С провинциальною тоской Вползает под ребро Печаль коричневой реки, Унылые цвета И маята бесснежных зим В том доме у моста.
В том доме свет еще дрожит И далека беда, Но утром мальчик убежит Из дому навсегда, А Жак-сосед погладит дочь Шершавою рукой, Ну как он сможет ей помочь Вернуть его домой?!
Зеленой меди едкий след Как времени слеза. Она все ждет, а друга нет, И немы образа. И облаков чернильных гон Цепляется за шпиль, Плывет, как дым, охрипший звон, Спит город Шарлевиль.
В чужом краю ночной порой На родине Рэмбо С провинциальною тоской Вползает под ребро Печаль коричневой реки, Унылые цвета И маята бесснежных зим В том доме у моста.
- Я приду к тебе
Я приду к тебе один и с утра, Ты расскажешь мне всю жизнь, каждый день, Все подряд: от самых горьких утрат И до самых пустяковых потерь.
И весь день я буду видеть тебя И молчать... И снова долго смотреть, Чтобы профиль твой на фоне дождя Невозможно было кем-то стереть.
Ближе к вечеру пойдет разговор О высоком и о том, что грешно, Но прольется вдруг вишневый ликер, Все испачкает, и будет смешно.
У ворованной любви цвета нет... (Как красиво я соврал! Вот дурак.) Ведь давно ни для кого не секрет, Что на самом деле это не так.
Над подъездом половинка луны Усмехается разбитым стеклом. Скоро я к тебе приду, только ты... Ты пока еще не знаешь о том.
Я приду к тебе один и с утра, Ты расскажешь мне всю жизнь, каждый день...
Я сбежал
Dm6 Gm Я сбежал. Да, я сбежал. A7 Dm Впрочем, кто меня держал?