То, что в шутку ты сказала, Буду помнить я всерьез. Видят старые вокзалы Слишком много новых слез. Принимай судьбу отрадно, Не ищи других причин. Разделились беспощадно Мы на женщин и мужчин.
Кт{Em7}о-то уйд{Em6}ет, кт{Em}о-то верн{Em6}ется,
Кт{D}о-то прост{Dmaj}ит, кт{D6}о-то ос{Dmaj}удит,
М{C#9b}еньше всег{C#}о любв{C#7}и доста{C#}ется
H{F#7/4}ашим{F#7} с{F#7/5#}амым{F#7} любимым л{F#7/5#}юд{F#7}ям. {Hm}
Песенка пессимиста
Hm F#7 Hm Там, где надо и не надо, ходят черти-знает кто.
Em7 A7 D F#7 Ловят души, роют клады, могут своровать пальто.
H7 Em A7 D Все, что могут сделать руки и придумать голова,
Em Hm F#7 Hm все воруют - мысли, брюки и хорошие слова.
Em Hm Em Hm Одурачат и обманут, на других свалив вину.
Em Hm F#7 Hm Все обчистят - и карманы, и квартиру, и страну.
Em
На минуту прекратите разговоры,
A7 A7+5 D F#7
оглянитесь и какой бы ни был час
Em Hm
вы увидите, что воры, воры, воры
F#7 Hm
окружают, окружают тихо вас.
Все, чего достигли люди вдохновеньем и трудом, поднеси им как на блюде и плати за них потом. Переловят в водах мутных всех белуг и осетров, украдут прозренье мудрых, ум последний дураков. В дом чужой войдут злодеи ясным днем, не в тишине, свистнут музыку, идеи и любовь к родной стране.
И чем мельче вор убогий, тем его заметней грех. Кто и так имеет много, тот ворует больше всех. Как мне хочется поверить, что исчезнет этот сор.. Но покуда есть тетеря, на нее найдется вор. Хоть порода их нетленна, есть одна отрада нам: энтропию во вселенной не прибрать пока к рукам.
По дорогам моей земли
Am Dm И работу без сна и странствия
E7 Am Я на сердце с лихвой грузил.
Dm6 F Опьяняли меня пространства
Dm E7 И простые слова Руси.
Am Dm Но сомненье в строфу попало
E7 Am И была эта песнь тиха.
Am9 Dm6 Бескорыстья для чести мало,
E7 Am А фантазии для стиха.
Dm E7 Am
Строки песен в иные дали
Dm G7 C
Совесть тягостную вели.
Dm Am
Муза ходит, а не летает
E7 Am Dm E7
По дорогам моей земли.
Я познал фанатизм и споры, Бездорожье и грязь в пути. Вырос я из такого сора, Где стихи не могли расти. И горючие песни наши Мне плеснули стыдом в лицо Среди сверстников, поминавших За убогим столом отцов.
У последнего поколения,
Понимающего о войне,
Есть неспешные озарения
В завоеванной тишине.
И не ждали мы вдохновения, Не сжигали корявых строф, И всегда было вдоволь "гениев" Мало истинных мастеров. Уходили всегда безвременно, Не сочтя ни друзей, ни страниц.. А Россия опять беременна Сочинителем небылиц.
Принимать бы, что дарит время нам,
Понимать бы, чего мы ждем.
А Россия опять беременна
Или поэтом, или вождем.