Em H7 Em Am H7 Август в звездные метели гонит нас из дома. Em Am D7 G Самолет мой - крест нательный у аэродрома. E7 Am D7 G Не к полетной красоте ли вскинут взгляд любовно? Am Em H7 C Самолет мой - крест нательный неба голубого E7 Am D7 G Не к полетной красоте ли вскинут взгляд любовно? Am Em H7 Em Самолет мой - крест нательный неба голубого
Злится ветер - князь удельный в гати бездорожной. Самолет мой - крест нательный на любви безбожной. Свет неяркий, акварельный, под стрелой крылатой. Самолет мой - крест нательный на любви проклятой. 2 р.
Я сойти давно хочу, да мал пейзаж окрестный. Распят я и нету чуда, что летает крест мой. Даль уходит беспредельно в горизонт неявный. Самолет мой - крест нательный на тебе, и я в нем. 2 р.
Сентябрь. Дожди
Am Dm Дожди забренчали сонаты
E Am По клавишам мокнущих дней,
Am Dm И труб водосточных стакатто
G C Органных тонов не бедней.
A7 Dm Я вот уже многие годы
G C От каждого ноября
Am Dm Жду этой дождливой погоды,
E Am Все жду я, все жду я, а зря.
Am Dm
Ну вот наконец-то дождливый сентябрь,
G C
Ну вот наконец-то прохладная осень,
Am Dm
И тучи повисли косыми сетями,
E Am
И кончился месяц под номером восемь. Хоть я не наивен, как прежде, Твержу я: дождей подожди. Живу я в невнятной надежде, А годы идут как дожди. Последнему будет работа, Мой голубоглазый палач, Мой тысячный дождь для кого-то Всего только первый плач.
П-в А если бы жизни кривая Легла на ладонь, словно путь, Я смог бы, глаза закрывая, В грядущее заглянуть. Нет, лучше, пожалуй, не надо И так не в ладах я с судьбой. Известны исходы парадов, А чем же закончится бой?
П-в
Сердце поэта (памяти Александра Чака)
G C D7 На тротуаре сердце лежало, G C D7 на тротуаре, солнцем согретом. G C G Оно чуть дышало, оно чуть дрожало, C G D7 G мягкое, грустное сердце поэта.
H7 Em
Его уронила нечаянно утром
Em H7 Em
женщина с добрым рассеянным взглядом,
Am Em
когда доставала из сумочки пудру
Am H7 Em
или помаду, или помаду.
А ночью подвыпивший старый бродяга о сердце споткнулся, до смерти разбился. Собачники утром забрали беднягу смотри, этот парень неделю не брился.
И сердце забрали, а старший собачник,
который не думал над тем, что неясно,
решил, что ему привалила удача:
такое хорошее, свежее мясо.
Жена из фасоли и сердца поэта сварила еще неизвестное блюдо, и сыт был собачник, и все его дети, и все приходившие в гости к ним люди.
А после обеда неясные мысли
и светлые думы, и образов стаи
сменили в их душах тоску и угрюмость,
и все - как ни странно - поэтами стали.
История кончилась, в общем, удачно, но, честно признаться, уж вы не печальтесь, конец я придумал, все было иначе, и сердце осталось лежать на асфальте.
И об него спотыкается кто-то,
кто-то спешит, пробегая с ним рядом,
но ищет его до сих пор по субботам
женщина с добрым рассеянным взглядом.
- Баллада о вылитом роме
На свете жил солдат один из многих ненормальных. Он все пословицы был рад понимать буквально. "Дороги все приводят в Рим". А сколько их - дорог! И он все шел и шел по ним, но в Рим попасть не мог.