в путь пора нам. Саван шьют ветра по закоулкам,
переулкам. Знать, пришла она, моя пора Лечь как птица телом на ветра. Наконец-то я собой доволен Воли, воли, воли, воли!
Ах, какая ночь перед затменьем
загляденье: Звезды мне подмигивают хитро
на пол-литра, Снова грех я на душу возьму, А потом Полкана обниму И поклонюсь родимому забору Скоро, скоро, скоро, скоро!
Целая жизнь легла в землю проседью, Целую жизнь все бегал по просекам, Целую жизнь я с бору по сосенке
эти слова собирал, Целую жизнь - за счастья билетиком, Целую жизнь за слухами-сплетнями Целую жизнь как будто столетия
этой минуты ждал.
Собираю я свои вещички, шляпу чищу, Приглашал меня к себе Всевышний
да не вышло! Ангел пухлым пальчиком грозит... Сбегай лучше, мальчик, в магазин! Ухожу, надев пиджак двубортный К черту, к черту, к черту, к черту!
Целую жизнь - с друзьями отечными, Целую жизнь - в плевках и в пощечинах, Целую жизнь здоровьем по счетчику
за счастья миг платил. Целую жизнь - со всеми обвенчанный, Целую жизнь - с единственной женщиной, Самой любимой и преданной женщиной
жил.
На огонь котлы поставьте, черти, воду грейте, До красна железо раскалите
рейс мой литер! Получу все то, что заслужил, Тем, что как хотелось - так и жил. Ну-ка, кто теперь меня осудит? Люди - будет, будет, будет!
Целая жизнь легла в землю проседью, Целую жизнь все бегал по просекам, Целую жизнь я с бору по сосенке
эти слова собирал, Целую жизнь - за счастья билетиком, Целую жизнь за слухами-сплетнями Целую жизнь как будто столетия
этой минуты ждал.
- День победы
Заката марево,
Глазенки карие.
Давай с тобою, паря,
Выпьем по стопарику!
Москва нарядная
Звенит наградами,
Голов не сосчитать седых
На свой салют спешат деды.
Пусть над Кремлем плывет Живых цветов ковер, Нас вновь пятьюдесятью залпами
страна зовет.
Она расцвечена
Огнями Вечными.
За всех погибших и живых
Сто грамм поднимем фронтовых.
Сны
полсотни лет нам снятся сны
после войны, Они друзьями и подругами полны, Которых столько натерялись мы, Покуда не дождались той весны.
Прости застолье нам,
Первопрестольная!
Погиб под Прохоровкой Коля
Это боль моя.
Огнем задушенный,
Сгорел в "Ильюшине"
Мой самый верный корешок
И это так нехорошо!
"Был"
я ненавижу это слово за гробы, За земля Братских, наспех вырытых могил, За треугольник похоронки, Да за бабий голос тонкий
у избы.
Добавим, вроде бы
Ее, юродивой.