Плачет соседский пес в подполе ледяном, только сосед-скопец уши укутал сном.
Деревце во саду под окном под моим в бездную высоту тычет перстом кривым.
Листья плывут, плывут, желты их паруса, ветер им царь и плут, соль им дерет глаза.
Ночью наш дом не спит, ночью плывет и он к северу, где океан новых зовет Ион.
ПОЛЬСКИЙ ПОЭТ В НОВОЙ АНГЛИИ
Герцель-шмерцель
кровиночку-жидовочку
не признал
Генрих Сапгир
Пасхальные тюльпаны несет под мышкой. "Ту ль панну я выбрал женщиной моей?" На окнах тюль продрогший, подмякшая герань. О, страсти грань!
"Промашки ль нет? Ведь было раньше, летом в Кракове, все селезни по уткам крякали, пруды мелели и цвели, и на еврейском кладбище в забвенье и пыли могилы плыли. В тот день отец моей любимой, старик сухой и нелюдимый, сказал мне, не сходя с крыльца: "Моя святая дочка Сарра не будет отдана любителю угрей и сала!" И я зарекся не любить еврейских дев".
Дрожливый скрип дерев. Два негра с доброю ухмылкой. И полицейский на коне. Поляк волнуется корней английских цокот глинобитный. Что сердце глупое стучит?! Вот, наконец, квартира аспирантская распахнута. Конфедератка на стене. Метанье по квартире. Там на кухне сидит старик пейсатый в лапсердаке и о стол головой стучит.
ПОЦЕЛУИ ПРОШЛОГО
Будет тепло и пасмурно в полдень на пустыре. Вяло облает пес смурной -вот постарел, пострел.
В окнах инфекционного бабы и мужики будут светить циановобелым под музыку.
И санитарка, шаркая, к винному поспешит, и душегрейка жаркая будет ее душить.
И слепота куриная ноздри разгорячит, и обернусь я, ринусь я. Вслед закричат грачи.
Там поцелуи прошлого станут меня домой звать и манить, как пришлого девочкою Москвой.
СТИХИ К ЦИНТИИ
Нам остается только имя:
Чудесный звук, на долгий срок
Осип Мандельштам
К Цинтии писать стихи
теперь невозможно,
слишком стали мы глухи -
лопухи придорожные.
Да и Цинтия уехала в Ньюджерсию
в пригород,
острый запах юности раскаленной жести
променяв на приторный.
Но и не писать о ней
непосильно,
погружаясь в ритм огней
апельсиновых
на хайвэе из Нью Йорка в Филадельфию,
на шоссе из Ленинграда в Финляндию.
Слева море-океан
ворочает дюны,
справа куликует ни о ком
болото лодейное.
Нам остался только звук,
память о звуке
бултыхается, как тюк,
в ржавом кузове
обгоняющего нас
имени:
Цинтия, вернись, весна,
не покинь меня.
ОТ БРУКЛИНСКОГО ПОЭТА УШЛА ЖЕНА