На Волковское кладбище,
За город,
Не грозный вождь,
А нежный сын идет.
Идет он самой горькою
Дорогой
Среди могил,
Где тает снег и мгла...
О, если б продержалась
Хоть немного,
Какой бы эта встреча
Быть могла.
И чудится ему
Зима Симбирска.
Гимназия.
Далекие года.
И взгляд тревожно-нежный,
Материнский,
Который душу
Грел ему всегда.
Опять коснулись пальцы
Белых клавиш,
Мотив, знакомый с детства,
Слышит он...
Пусть спазмы в горле,
Тяжесть сердце давит -
Сын к матери
Явился на поклон.
Дождь моросит
Ненужный, безразличный,
И дует ветер
Северной весны.
Но -- веселее
Пересвисты птичьи
Среди могильной
Мертвой тишины.
"Спи, добрая моя,
Твое терпенье,
И мужество,
И доброта души
Пусть будут
Бесконечным продолженьем
Всего,
Что нам придется совершить!.."
Природа первые
Побеги нянчит,
Мечтая о тепле
И о весне...
И то, что сам